3 NĂM SỐNG THAY MỘT LỜI NÓI DỐI

“Ba năm trước anh sợ Lâm Nhược Tuyết bị tôi làm hại.”

“Bây giờ anh sợ đồng đội bị liên lụy.”

“Vậy còn tôi?”

“Anh có từng sợ tôi sống không nổi không?”

Trình Cảnh Minh không trả lời được.

Tôi xoay người.

Hạ Trầm Phong lập tức chắn cửa.

“Em đi đâu?”

“Tố cáo.”

Hai chữ vừa ra, mặt mẹ tôi lập tức trắng bệch.

Bà lao tới giữ lấy tay tôi.

“Không được!”

“Tiểu Ý, con không thể làm như vậy.”

“Anh trai con mới trở về.”

“Con muốn hủy tiền đồ của anh con sao?”

Tôi nhìn bàn tay bà.

Đây là lần đầu tiên trong ba năm bà chủ động nắm lấy tôi.

Thật đáng tiếc.

Lại là vì anh trai.

Tôi chậm rãi gỡ từng ngón tay của bà ra.

“Mẹ.”

“Ba năm trước anh ấy giả ch/e/t để dạy con hiểu hậu quả.”

“Bây giờ chính anh ấy cũng nên học bài học ấy.”

“Người trưởng thành phải chịu trách nhiệm cho lựa chọn của mình.”

“Chẳng phải mọi người đã dạy con như vậy sao?”

Mẹ tôi lập tức rơi nước mắt.

“Nhưng nó là anh ruột của con!”

Tôi hỏi.

“Thế con là gì?”

Bà cứng người.

Tôi nhìn bà thật lâu.

“Con cũng từng là con ruột của mẹ.”

Rồi tôi mở cửa.

Phía sau, Lâm Nhược Tuyết bỗng khóc lớn.

“Chị Thanh Ý!”

Tôi không quay đầu.

Cô ta chạy tới.

“Chị muốn trách thì trách em.”

“Chuyện này đều vì em mà ra.”

“Em có thể rời quân khu.”

“Em có thể không gặp Hạ Thiếu tướng nữa.”

“Chị đừng tố cáo anh Cảnh Minh.”

Tôi dừng bước.

“Vì cô?”

“Cô đánh giá mình cao quá rồi.”

“Tôi tố cáo là vì họ vi phạm quy định và có dấu hiệu lừa đảo.”

“Cô đi hay ở không liên quan đến tôi.”

Lâm Nhược Tuyết sững sờ.

Có lẽ trước đây cô ta đã quá quen với một Tống Thanh Ý lấy cô ta làm trung tâm.

Cô ta khóc, tôi sẽ tức giận.

Cô ta đến gần Hạ Trầm Phong, tôi sẽ phát điên.

Cô ta bị thương, tôi sẽ trở thành kẻ có lỗi.

Chỉ cần cô ta xuất hiện, mọi cảm xúc của tôi đều bị cô ta kéo đi.

Nhưng từ giờ sẽ không còn nữa.

Tôi bước ra khỏi nhà khách.

Hạ Trầm Phong đuổi theo.

Anh nắm lấy vai tôi.

“Tiểu Ý, chúng ta nói riêng.”

Tôi hất tay anh.

“Không cần.”

“Anh biết em đang tức giận.”

“Nhưng chuyện ly hôn…”

“Tôi sẽ nộp đơn lần nữa.”

Anh lập tức tối mặt.

“Anh không đồng ý.”

“Không sao.”

“Tôi sẽ kiện.”

Con ngươi anh co lại.

“Em nhất định phải tuyệt tình như vậy?”

Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu suốt mười năm.

Từ năm mười tám tuổi đến năm hai mươi tám tuổi.

Tôi từng nghĩ cả đời mình chắc chắn sẽ ở cạnh anh.

Vì anh, tôi đã biến thành người mà chính mình cũng không nhận ra.

Ghen tuông.

Nghi ngờ.

Kiểm soát.

Điên cuồng.

Sau đó cũng vì anh, tôi ép mình trở nên hiểu chuyện.

Nhịn.

Lùi.

Không hỏi.

Không tranh.

Tôi đã từng đi từ một cực đoan sang một cực đoan khác.

Đến hôm nay mới hiểu.

Yêu một người chưa bao giờ nên biến mình thành như vậy.

Tôi nói.

“Hạ Trầm Phong.”

“Ba năm trước tôi không chịu ly hôn vì tôi yêu anh.”

“Bây giờ tôi muốn ly hôn vì tôi không yêu nữa.”

“Chỉ vậy thôi.”

Sắc mặt anh trong nháy mắt mất sạch huyết sắc.

“Không thể.”

Anh nói rất nhanh.

“Em chỉ đang giận.”

“Đợi em bình tĩnh…”

“Tôi rất bình tĩnh.”

Tôi giơ điện thoại.

“Bình tĩnh đến mức nhớ phải lưu bằng chứng.”

Anh nhìn điện thoại.

Bàn tay đang đưa ra chậm rãi buông xuống.

Tôi quay người rời đi.

Lần này anh không đuổi nữa.

Đêm đó, tôi không trở về căn nhà của chúng tôi.

Tôi thuê một phòng nhỏ bên ngoài quân khu.

Sau khi khóa cửa, việc đầu tiên tôi làm là sao lưu toàn bộ đoạn ghi âm.

Một bản gửi vào email.

Một bản lưu trên ổ cứng.

Một bản gửi cho người bạn học cũ hiện đang làm luật sư.

Sau đó tôi ngồi trước bàn.

Lấy giấy ra.

Viết lại toàn bộ mọi chuyện trong ba năm.

Từ ngày Trình Cảnh Minh “ch/e/t”.

Khoản nợ đầu tiên.

Người đến thu tiền đầu tiên.

Số tài khoản tôi chuyển tiền.

Từng nhiệm vụ tôi nhận.

Từng lần bị thương.

Từng khoản tài sản đã bán.

Tôi viết đến sáng.

Trời sáng lúc nào cũng không biết.

Cuối cùng, con số tổng cộng hiện ra trước mắt.

863. 700 tệ.

Tám trăm sáu mươi ba nghìn bảy trăm tệ.

Đó là số tiền tôi đã trả cho một khoản nợ không tồn tại.

Tôi nhìn con số ấy rất lâu.

Rồi bật cười.

Hóa ra một đời người có thể được định giá rõ ràng như vậy.

Tám giờ sáng.

Tôi gọi điện đến cơ quan giám sát cấp trên.

“Tôi tên Tống Thanh Ý.”

“Tôi muốn tố cáo một số cán bộ quân đội có hành vi làm giả hồ sơ t/ử v/o/n/g, giả danh cơ quan kỷ luật và có dấu hiệu chiếm đoạt tài sản.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

Sau đó giọng người phụ trách lập tức nghiêm túc.

“Đồng chí có bằng chứng không?”

“Có.”

“Bản ghi âm.”

“Biên lai chuyển khoản.”

“Danh sách người liên quan.”

“Được.”

“Xin đồng chí bảo quản kỹ tài liệu.”

“Chúng tôi sẽ cử người làm việc.”

Tôi cúp máy.

Đúng lúc ấy, ngoài cửa vang lên tiếng gõ dồn dập.

“Tống Thanh Ý!”

Là mẹ.

Tôi không mở.

Bà gõ rất lâu.

“Tiểu Ý, mẹ biết con ở trong.”

“Con mở cửa đi.”

“Chúng ta nói chuyện.”

Tôi ngồi bên trong.

Không lên tiếng.

Ba năm.

Tôi từng gõ cửa nhà họ vô số lần.

Khóc.

Cầu xin.

Xin họ chỉ cần nói với mình một câu.

Bây giờ cuối cùng cũng đến lượt họ đứng ngoài.

Kỳ lạ là tôi lại chẳng hề vui.

Chỉ thấy mệt.