36 CUỘC GỌI TỪ CHỒNG
CHƯƠNG 5
Tôi cầm điện thoại gửi tin nhắn cho chị Lâm.
“Châu Quốc Lương, bố của Châu Dao. Đừng điều tra việc làm ăn của ông ta. Hãy điều tra gia đình ông ta. Những chuyện từ ba mươi năm trước.”
Hai giây sau chị Lâm trả lời.
“Tô tổng, chị nghi ngờ…”
“Chuyện gì cũng có thể xảy ra. Cứ điều tra đi.”
Đặt điện thoại xuống, tôi bước đến bên cửa sổ.
Cảnh đêm từ tầng 63 vẫn tráng lệ như vậy. Nhưng tôi chợt cảm thấy, thành phố này che giấu quá nhiều thứ mà tôi không biết.
Ngày hôm sau, dư luận trên mạng lại leo thang.
Một blogger có hai triệu người theo dõi đã chia sẻ lại dòng trạng thái của Châu Dao, kèm theo lời bình: “Vào lúc một người phụ nữ yếu đuối nhất, người thân thiết nhất lại chọn cách khoanh tay đứng nhìn. Đây không phải vấn đề hiến tủy hay không, đây là sự tra khảo về nhân tính.”
Tin nhắn riêng bắt đầu đổ dồn vào tài khoản cá nhân của tôi.
“Cô chính là người không chịu hiến tủy đúng không?”
“Đêm ngủ cô không thấy cắn rứt lương tâm à?”
“Đồ giết người.”
Tôi không trả lời một tin nào.
Mười giờ sáng, chị Lâm gọi điện tới.
“Tô tổng, tra ra rồi.”
“Nói đi.”
“Châu Quốc Lương, sinh năm 1965, người miền Nam. Cuối những năm 80 đến Bắc Thành làm ăn, hùn vốn với Tô Kiến Quốc của nhà bác cả nhà chị mở một công ty thương mại. Làm ăn được ba năm thì giải tán.”
“Sau đó thì sao?”
“Điểm mấu chốt nằm ở đây. Trong thời gian Châu Quốc Lương làm ăn ở Bắc Thành, từng qua lại với một người phụ nữ. Người phụ nữ đó… là đồng nghiệp của mẹ chị ở nhà máy dệt.”
“Đồng nghiệp của mẹ tôi? Vậy thì chẳng phải là nhà của Châu Dao…”
“Không phải.” Giọng chị Lâm hạ rất thấp, “Tô tổng, người phụ nữ đó không phải mẹ của Châu Dao. Người phụ nữ đó tên là Trương Tú Lan.”
Những ngón tay tôi siết chặt lại.
Trương Tú Lan.
Đó là tên của mẹ tôi.
“Chị nói cái gì?”
“Tô tổng, tôi đã xác nhận đi xác nhận lại ba lần. Cuối những năm 80, Châu Quốc Lương từng có một đoạn tình cảm với mẹ chị. Thời gian rất ngắn, khoảng vài tháng. Sau đó Châu Quốc Lương rời Bắc Thành về miền Nam, kết hôn với mẹ của Châu Dao.”
Tôi ngồi phịch xuống ghế.
“Nói cách khác…”
“Tôi không chắc chắn. Đây chỉ là thông tin điều tra được hiện tại. Còn về việc có mối quan hệ sâu xa hơn hay không… cần chị xác nhận với mẹ chị.”
Tôi cúp điện thoại, ngồi thẫn thờ trong văn phòng suốt bốn mươi phút không nhúc nhích.
Nếu Châu Quốc Lương từng qua lại với mẹ tôi.
Nếu đoạn quan hệ đó xảy ra trước khi tôi ra đời.
Vậy “quan hệ huyết thống” mà Châu Dao nói…
Không thể nào.
Bố tôi là bố tôi. Điểm này không thể có vấn đề.
Nhưng nếu Châu Quốc Lương là bố của Châu Dao, ông ta lại từng qua lại với mẹ tôi…
Liệu có khi nào Châu Dao không phải là con ruột của Châu Quốc Lương?
Hoặc là…
Đầu óc tôi rối tung như một mớ bòng bong.
Điện thoại đổ chuông. Lại là Lục Diễn.
“Niệm Niệm, Châu Dao hôm nay hóa trị một đợt, phản ứng rất nặng. Cô ấy muốn gặp em.”
“Tôi rất bận.”
“Cô ấy nói có những lời nhất định phải nói trực tiếp với em.”
“Lời gì?”
“Cô ấy không chịu nói với anh. Chỉ nói phải tận miệng nói với em.”
Tôi im lặng vài giây.
“Được. Ba giờ chiều mai.”
Tối hôm đó, tôi đến nhà mẹ.
Bà đang xem tivi, một bộ phim kháng Nhật.
Tôi ngồi bên cạnh bà, gọt một quả táo.
“Mẹ.”
“Hử?”
“Mẹ có biết người nào tên là Châu Quốc Lương không?”
Chiếc điều khiển trong tay bà rơi phịch xuống đất.
Tiếng súng trong tivi vẫn đang nổ.
Bà cúi xuống nhặt điều khiển, động tác rất chậm chạp.
“Sao tự nhiên con lại hỏi người này?”
“Con chỉ hỏi ngẫu nhiên thôi.”
“Không biết.”
Giọng bà bình thản. Quá bình thản.
“Mẹ, mẹ lừa con.”
Bà tắt tivi.
Phòng khách bỗng chốc trở nên tĩnh lặng.
“Niệm Niệm, có những chuyện qua rồi thì cho qua đi.”
“Chuyện gì qua rồi?”
“Đều qua cả rồi. Trước lúc mất, bố con dặn mẹ, có những chuyện không được nói cho con biết.”
“Chuyện gì? Bố dặn mẹ chuyện gì?”
Bà không nói nữa.
“Mẹ.”
“Niệm Niệm, con đừng hỏi nữa.”
“Con bắt buộc phải hỏi. Bởi vì người phụ nữ tên Châu Dao đó nói cô ta có quan hệ huyết thống với con.”
Sắc mặt mẹ tôi thoắt cái trắng bệch.
“Nó… sao nó lại biết?”
“Vậy ra là sự thật?”
“Không phải như con nghĩ đâu!” Mẹ tôi chợt cao giọng, rồi lại nhanh chóng hạ xuống, “Niệm Niệm, không phải như con nghĩ đâu.”
“Vậy là như thế nào?”
Bà nhắm mắt lại, ngồi trên ghế sofa, hai bàn tay đan chặt vào nhau.
“Châu Quốc Lương… là bố ruột của con.”
Nghe đến câu này, đầu tôi như có tiếng ong ong vang lên.
“Bố con — người mà con gọi là bố suốt ba mươi năm qua — ông ấy không phải là bố ruột của con.”
“Nhưng ông ấy coi con như con gái ruột mà nuôi nấng. Ông ấy biết mọi chuyện, nhưng ông ấy chưa bao giờ hắt hủi con.”
Tôi há miệng, nhưng không thốt nên lời.
“Châu Quốc Lương đã rời Bắc Thành trước khi con ra đời. Ông ta không biết mẹ mang thai con. Về sau ông ta kết hôn ở miền Nam, sinh được một cô con gái…”
“Châu Dao.”