Ánh Sao Đã Lụi Tàn

9.

Tôi và ba mẹ chồng chẳng rõ đứng ở cửa đã bao lâu.

Người đông như nêm, gần như không có chỗ đặt chân.

Mẹ chồng giận đến run rẩy, nhờ bao năm tu dưỡng mới miễn cưỡng giữ được thể diện.

Ba chồng nhíu mày thật sâu, như già đi mấy tuổi, lẩm bẩm:

“Tiểu Yến, cái ‘họp báo’ A Cảnh nói… lại là đi đứng cùng Đường Ỷ Điềm? Nó đang nghĩ cái quái gì vậy?”

Tôi cúi đầu, vành mắt hoe hoe, giọng nghẹn:

“Con cũng không hiểu. Anh ấy chỉ dặn con nhất định hôm nay phải đưa ba mẹ tới.”

Trên sân khấu, hai người bị câu hỏi sắc lẹm chặn họng, nhất thời im bặt.

Fan đeo khẩu trang nào chịu buông:

“Đường đạo diễn? Ảnh đế Phó? Xin hỏi lý do chia tay năm đó là gì?”

Sắc mặt Phó Cảnh trầm xuống, vô tình lia mắt về phía dưới.

Giữa biển người, chúng tôi chạm mắt nhau.

Nhưng anh đoan chắc giờ này tôi vẫn còn vùi trong chăn, nên lập tức dời ánh nhìn.

Chỉ là, vào mắt ba mẹ chồng, động tác ấy lại mang ý thách thức.

Mẹ chồng vịn tường, giọng run không dứt:

“Đồ nghịch tử! Bây giờ còn dám công khai khiêu khích chúng ta!”

Tôi nén khóe môi đang muốn cong lên, liếc tin nhắn ba tôi vừa gửi, lòng vững lại.

Tôi đỡ lấy mẹ chồng đang sắp khuỵu, đồng thời lén véo mạnh đùi mình.

Hai hàng nước mắt thuận đà rơi xuống:

“Mẹ đừng giận, A Cảnh làm vậy… nhất định có lý do của anh ấy.”

Ba chồng bỗng nâng cao giọng:

“Nó còn lý do gì! Nếu năm đó không phải là… Chúng ta đâu phải người không hiểu chuyện, mà giờ nó còn dây dưa thế này, đúng là hoang đường!”

Tôi nghe ra ẩn tình trong lời, lau nước mắt, ngẩng lên nhìn sân khấu với vẻ sắp khóc.

Đường Ỷ Điềm xoa trán, tỏ ra khó xử:

“Câu này… có thể miễn trả không?”

Fan đeo khẩu trang ép sát:

“Hứa hỏi là phải đáp, không lẽ chơi không lại thì muốn lật kèo à?”

Khán giả phía dưới lập tức xôn xao, tò mò lẫn hò hét đan vào nhau, dần dần hợp thành tiếng hô đều răm rắp: …

“Có hỏi thì phải có đáp! Có hỏi thì phải có đáp!”

Tiếng hô đồng thanh dậy sóng.

Đường Ỷ Điềm bất lực thở dài, cuối cùng khẽ nói:

“Năm đó, tôi và A Cảnh… là bị ép buộc phải chia tay.”

10.

Câu nói vừa dứt, cả khán phòng bùng nổ.

Sự im lặng của Phó Cảnh lại càng giống một lời mặc nhận.

Fan đeo khẩu trang vẫn không chịu buông:

“Vậy… còn yêu không? Nếu không, sao lại gọi nhau là ‘bạch nguyệt quang’ chứ?”

Lời trêu chọc này càng kích thích tâm lý người xem.

Ai cũng mê mẩn mấy vở kịch “lá rụng về cội”,

quên mất rằng nước đổ khó hốt lại.

Đường Ỷ Điềm nhìn về phía Phó Cảnh, ánh mắt chan chứa, dường như sắp tràn ra.

Cô ta vừa định mở miệng—

Một tiếng quát giận dữ bỗng vang lên từ dưới khán đài:

“Các người đang giở trò gì vậy!”

Ba chồng tôi không chịu nổi nữa, gạt đám đông, lao thẳng lên sân khấu, mặt xanh mét:

“Phó Cảnh! Con bị hồ đồ rồi à? Quên mất mình đã có vợ rồi sao?!”

Cả hội trường lập tức lặng thinh như tờ.

Ngay cả fan đeo khẩu trang cũng lẩn mất vào biển người.

Tất cả ống kính đồng loạt hướng về cảnh tượng bất ngờ.

Phó Cảnh chau mày, vội vàng bước lên kéo ba:

“Ba, sao ba lại—”

“Đừng gọi tôi là ba!” Ông gầm lên, “Nhà họ Phó không có loại con trai phản bội máu mủ thế này!”

“Ơ, kia chẳng phải cha mẹ của Ảnh đế Phó sao?”

“Bên cạnh chính là vợ anh ta phải không?”

Lời xì xào lan ra như dịch bệnh.

Phó Cảnh theo ánh mắt mọi người nhìn xuống, cuối cùng cũng thấy rõ mặt tôi.

Ánh mắt anh thoáng hoảng, gương mặt tuấn tú lập tức trắng bệch.

“Tiểu Yến, để anh giải thích.”

Tôi khẽ lắc đầu, nước mắt lăn dài không một tiếng nức.

“Đây chính là ‘đi bàn hợp đồng đại diện’ mà anh nói sao?”

Tôi rút từ túi ra chiếc nhẫn cưới, ném mạnh lên sân khấu.

“Ngay cả nhẫn anh cũng chẳng muốn đeo, tôi bị anh làm mất mặt đến mức nào nữa?”

Dứt lời, tôi như nàng dâu chịu hết tủi hờn, xoay người bỏ chạy.

Phó Cảnh toan đuổi theo, nhưng ba chồng chặn lại:

“Hôm nay không nói rõ ràng, đừng hòng đi đâu hết!”

Khán giả bấy giờ mới hoàn hồn, tiếng bấm máy, tiếng hô hoán dậy lên như sấm.

Đường Ỷ Điềm gắng gượng nặn nụ cười, nhưng ánh mắt lại né tránh, không dám đối diện mẹ chồng tôi ở dưới khán đài.

11.

Ngoài sân gió thu se lạnh, tôi ngậm kẹo mút, lòng phẳng lặng, chuyển khoản cho fan đeo khẩu trang khi nãy.

“Câu hỏi vừa rồi hay lắm.” Tôi cố ý thêm một con số 0 phía sau, “Rất biết bắt trọng tâm.”

Đối phương mừng rỡ đến muốn khóc:

“Cảm ơn chị! Em vốn là fan sự nghiệp của chồng chị, không ngờ lại thất vọng thế này. Chị tính làm gì tiếp theo ạ?”

Tôi rút kẹo ra, đôi mắt còn vương lệ chớp chớp:

“Còn làm gì được nữa? Dưa chuột thối dơ dáy, ai thích thì cứ mang đi.”

Đúng lúc ấy, Phó Cảnh vừa thoát được vòng vây, hớt hải chạy ra.

Nhưng tôi đã canh đúng thời điểm, ngồi sẵn vào xe, phóng đi trong chớp mắt.

Anh đuổi theo vài bước, liền bị phóng viên chen chúc vây lại:

“Ảnh đế Phó, có phải anh ngoại tình trong hôn nhân?”

“Đường đạo diễn có biết anh đã kết hôn không?”

“Anh không đeo nhẫn cưới để tiện công khai theo đuổi cô ấy sao?”

Bên ngoài, ánh đèn flash lóe chói mắt, anh chỉ biết nhìn tôi xa dần.

Trong xe, trần xe sao sáng lấp lánh, tôi dứt khoát gọi điện:

“Luật sư Lý, mang giúp tôi bản hợp đồng hôn nhân tới.”

Đêm đó, hot search nổ tung:

#PhóCảnhGiấuHôn#

#VợCũXuấtHiệnTạiHọpBáoBạchNguyệtQuang#

#ẢnhĐếSụpĐổHìnhTượng#

Phòng làm việc của Phó Cảnh vội đăng tuyên bố khẩn cấp, nhưng lúc này đã chẳng thể cứu vãn.

Trớ trêu thay, Đường Ỷ Điềm vừa cập nhật trạng thái ba phút trước:

“Cảm ơn mọi người đã quan tâm. Tình cảm không có đúng sai, chỉ là trước sau.”

Kèm theo một bức ảnh cũ: hai người trẻ tuổi trên phim trường, nhìn nhau cười, ánh mắt như có thể dệt thành tơ.

Tôi ngồi bệt xuống sofa phòng khách, vừa lướt bình luận vừa gặm dưa chuột.

Con Đại Hoàng ở chân không ngừng cào đòi, tôi đành bẻ nửa chia cho nó.

Fan vẫn bênh, dân mạng thì thi nhau “ăn dưa”.

Các thương hiệu lần lượt gửi thông báo chấm dứt hợp đồng.

Điện thoại rung lên, hiện tên Phó Cảnh.

Tôi thẳng tay ngắt, rồi chặn toàn bộ liên lạc của anh.

12.

Mười phút sau, chuông cửa reo.

Trên màn hình giám sát là bóng dáng hốt hoảng của Phó Cảnh:

“Tiểu Yến, em chạy về nhà mẹ rồi à? Chúng ta nói chuyện đi!”

Tôi quấn chặt áo ngủ lụa, chậm rãi mở cửa.

Đại Hoàng lập tức nhe răng gầm gừ, ngay cả miếng dưa còn chưa nuốt cũng bỏ mặc.

Phó Cảnh đứng ngoài, tóc rối bời, áo quần xộc xệch:

“Chuyện đó đều là quá khứ, anh với cô ta sớm đã—”

“Đã cái gì?” Tôi cắt ngang, chỉ hận không thể cầm quả dưa đập vào đầu anh,

“Là đã bàn bạc từ sớm để diễn màn hồi tưởng thanh xuân ở buổi họp báo,

hay đã sớm quyết định biến tôi – Thẩm Yến – thành con ngốc cho thiên hạ cười nhạo?”Anh còn muốn chen vào, nhưng Đại Hoàng đã sủa gắt gao hơn.

Tôi khẽ cười:

“Ngay cả Đại Hoàng còn ăn đồ tôi để lại, anh trước kia bày đặt làm cao cái gì?”

Không chờ anh kịp phản ứng, tôi đóng sập cửa.

Nửa đêm, nằm trên giường, tôi liên tục suy diễn vở kịch cho ngày mai.

Đang cười thầm, tin nhắn mẹ chồng gửi đến:

“Tiểu Yến, mẹ biết con chịu ấm ức rồi. A Cảnh nó giờ đã biết sai, tự nhốt trong phòng, chẳng gặp ai cả.”

Tôi đảo mắt, trả lời:

“Mẹ, con hiểu tấm lòng mẹ. Nhưng ban ngày ba có nhắc ‘năm đó nếu không phải…’ mới phản đối Đường đạo diễn dữ vậy. Chuyện năm ấy rốt cuộc là sao?”

Đầu bên kia im lặng thật lâu, đến khi tôi gần ngủ, mới gửi một đoạn tin nhắn khiến tôi kinh hãi.

Sáng hôm sau, tôi với đôi mắt thâm quầng bò dậy.

Mở TV, thấy ngay cảnh hỗn loạn trước studio của Phó Cảnh.

Fan quay lưng giơ cao tấm bảng “Nghệ sĩ có vết nhơ cút khỏi giới giải trí”, hô vang.

Hàng chục cánh truyền thông vây chặt, không kẽ hở.

“Ảnh đế Phó, xin hỏi về bản ghi đầu tư bị lộ đêm qua, anh giải thích thế nào?”

“Anh có dùng tài sản trong hôn nhân để rót vốn cho dự án của Đường đạo diễn không?”

“Cô ấy có biết số tiền đó đến từ tài sản chung của anh và cô Thẩm không?”

Trên màn hình, Phó Cảnh được vệ sĩ hộ tống, bước đi vội vã, gương mặt chật vật.

Tôi vừa mở hộp thức ăn cho Đại Hoàng, vừa cầm điện thoại.

Đã đến lúc cho mọi người biết — một tiểu thư được nuông chiều mà nổi giận, thì khó dỗ thế nào.