Anh Xem Tôi Là Lựa Chọn, Tôi Xem Anh Là Điều Kiện

“Em nói vì ba năm qua.”

“Vậy ba năm qua, anh đã làm gì có lỗi với em?”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Anh thực sự không biết.

Đây mới là điều đáng sợ nhất.

Tôi hỏi:

“Ngày kỷ niệm kết hôn năm đầu tiên, anh ở đâu?”

“Đi công tác ở Bắc Kinh.”

“Ngày kỷ niệm năm thứ hai?”

“Anh có cuộc họp.”

“Ngày kỷ niệm năm thứ ba?”

Phó Thừa Nghiễn im lặng.

Tôi nhắc:

“Anh đưa tôi đến buổi tiệc ký kết của Phó thị.”

“Anh nói công việc quan trọng hơn hình thức.”

“Nhưng năm Ôn Thư Yểu ra nước ngoài, anh có thể bỏ buổi bảo vệ luận văn để tiễn cô ta đến sân bay.”

“Đó là chuyện nhiều năm trước.”

“Đúng.”

Tôi gật đầu.

“Nhưng người anh từng yêu, anh sẽ phá lệ.”

“Người anh không yêu, anh chỉ nói quy tắc.”

Sắc mặt anh hơi thay đổi.

“Anh chưa từng nói không yêu em.”

“Anh cũng chưa từng nói yêu tôi.”

“Anh…”

“Trong lời cầu hôn, anh nói chúng ta phù hợp.”

“Trong hôn lễ, anh nói sẽ có trách nhiệm.”

“Sau khi kết hôn, anh nói chúng ta là người một nhà.”

“Tất cả đều đúng.”

“Chỉ thiếu tình yêu.”

Phó Thừa Nghiễn nhìn tôi.

Đồng tử anh khẽ co lại.

Tôi tiếp tục:

“Trước đây tôi cho rằng không sao.”

“Tình cảm có thể bồi dưỡng.”

“Anh không lãng mạn cũng không sao.”

“Anh không biết nói lời ngọt ngào cũng không sao.”

“Nhưng tối qua tôi mới phát hiện, anh biết tất cả.”

“Anh nhớ cô ấy không ăn hành.”

“Nhớ cô ấy sợ xương cá.”

“Nhớ món cô ấy thích.”

“Nhớ những chuyện vụn vặt từ hơn mười năm trước.”

“Anh không phải không biết quan tâm.”

“Anh chỉ không muốn quan tâm đến tôi.”

Anh lập tức phản bác:

“Anh nhớ em không ăn rau mùi.”

Tôi cười.

“Bởi vì tôi từng nôn cả đêm.”

“Anh nhớ bằng cái giá là sự khó chịu của tôi.”

“Còn cô ấy, anh nhớ chỉ vì cô ấy từng nhíu mày một lần.”

Căn phòng im lặng.

Đồng hồ trên tường nhích từng giây.

Tôi nhìn thời gian.

“Anh còn ba phút.”

Phó Thừa Nghiễn bỗng hỏi:

“Có phải em đã muốn ly hôn từ lâu không?”

“Không.”

“Tối qua trước khi đến bữa tiệc, tôi vẫn nghĩ chúng ta sẽ sống cả đời.”

“Vậy tại sao…”

“Bởi vì tối qua anh khiến tôi hiểu.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.

“Cuộc hôn nhân này chỉ có một mình tôi cố gắng tin rằng nó có tình yêu.”

“Còn anh chỉ đang thực hiện một hợp đồng.”

“Bây giờ tôi không muốn tiếp tục hợp đồng ấy nữa.”

Tôi đứng dậy.

“Mười phút hết rồi.”

Anh cũng đứng lên.

“Anh không đồng ý ly hôn.”

“Tùy anh.”

“Tôi có thể khởi kiện.”

Tôi đi đến cửa.

Phó Thừa Nghiễn đột nhiên gọi tôi.

“Tri Hòa.”

Tôi dừng bước.

Giọng anh khàn đi một chút.

“Anh và Thư Yểu không có gì.”

Tôi quay đầu.

“Đó không phải là điều đáng để anh tự hào.”

“Bởi vì ngay cả khi hai người chưa lên giường, anh vẫn để cô ta ngồi lên lòng tự trọng của vợ mình.”

Buổi chiều, chuyện tôi và Phó Thừa Nghiễn ly hôn nhanh chóng truyền đến tai nhà họ Phó.

Mẹ chồng dẫn theo em gái của Phó Thừa Nghiễn đến công ty tìm tôi.

Lần này, lễ tân trực tiếp báo lên.

Tôi cho họ vào.

Vừa bước vào phòng làm việc, bà đã đặt túi xách mạnh xuống bàn.

“Tri Hòa, con đang làm cái gì vậy?”

Tôi ký xong tài liệu mới ngẩng lên.

“Ly hôn.”

“Chỉ vì một người bạn cũ của Thừa Nghiễn?”

“Không chỉ vì cô ta.”

“Vậy vì cái gì?”

Bà nhìn tôi, giọng đầy chất vấn.

“Thừa Nghiễn không đánh con, không mắng con, không nuôi phụ nữ bên ngoài.”

“Mỗi năm nó kiếm bao nhiêu tiền đều đưa về nhà.”

“Nhà họ Phó cũng chưa từng bạc đãi con.”

“Con còn muốn gì nữa?”

Tôi nhìn bà.

Câu hỏi này, ba năm qua tôi đã từng hỏi chính mình vô số lần.

Tôi còn muốn gì?

Tôi có một người chồng thành đạt.

Một gia đình chồng giàu có.

Một cuộc sống đầy đủ.

Không ai cấm tôi làm việc.

Không ai ép tôi sinh con.

Không ai công khai gây khó dễ.

Tôi còn muốn gì?

Tôi muốn được tôn trọng.

Muốn người đàn ông đã kết hôn với mình biết đứng về phía mình.

Muốn khi có người cố tình sỉ nhục tôi, anh không nói rằng tôi nhạy cảm.

Muốn mình không phải dùng cả dạ dày, nước mắt và thất vọng để đổi lấy sự ghi nhớ của anh.

Những điều ấy rất quá đáng sao?

Tôi nói:

“Con muốn một người chồng biết mình đã kết hôn.”

Phó Tư Kỳ, em gái anh, cau mày.

“Chị dâu, anh em chỉ bóc vài con tôm thôi.”

“Chị làm như anh ấy ng/oại t/ình vậy.”

Tôi nhìn cô ta.

“Vậy em có muốn chồng tương lai của em bóc tôm cho mối tình đầu ngay trước mặt em không?”

Cô ta nghẹn lại.

Mẹ chồng lập tức nói:

“Đó là phép lịch sự.”

“Vậy sao?”

Tôi mỉm cười.

“Lần trước trong bữa tiệc nhà họ Phó, chú Trương bóc cua cho dì út, mẹ đã nói gì?”

Sắc mặt bà thay đổi.

Tôi nhớ rất rõ.

Khi đó chú Trương chỉ thuận tay bóc một miếng cua cho dì út của Phó Thừa Nghiễn.

Mẹ chồng kéo tôi vào phòng riêng, thấp giọng mắng dì út không biết giữ khoảng cách.

Bà nói phụ nữ đã có gia đình phải biết tránh hiềm nghi.

Bây giờ đổi thành con trai bà bóc tôm cho mối tình đầu, lập tức biến thành phép lịch sự.

Tôi hỏi:

“Hay phép lịch sự của nhà họ Phó chỉ áp dụng cho đàn ông?”

“Tri Hòa!”

Bà đập bàn.

“Con đừng nói móc như vậy.”

“Con chưa từng nói móc.”

Tôi đặt bút xuống.

“Con chỉ đang nhắc lại tiêu chuẩn của mẹ.”

Bà tức đến đỏ mặt.

“Được.”

“Nếu con nhất định ly hôn, cổ phần của con trong quỹ gia đình nhà họ Phó…”

“Con không có cổ phần nào trong quỹ gia đình.”

Tôi cắt ngang.

Bà khựng lại.

Tôi kéo ngăn bàn, lấy ra một tập hồ sơ.