Ba Mươi Năm AA: Một Trò Lừa

11

Trịnh Quốc Đống tưởng tôi đang uy hiếp ông ta.

Đêm đó ông ta không ngủ.

Nửa đêm tôi ra phòng khách rót nước, thấy ông ta ngồi trên sofa, ngẩn người nhìn chồng tài liệu trên bàn trà.

Tôi chẳng buồn để ý.

Quay về phòng ngủ, đóng cửa lại.

Sáng hôm sau, ông ta gõ cửa phòng tôi.

“Mẫn, mình nói chuyện một chút.”

“Nói chuyện gì?”

“Anh chuyển tiền cho em, được chưa? Từ nay lương anh nộp hết cho em quản.”

“Thế căn nhà anh mua cho mẹ anh thì sao?”

Ông ta im lặng.

“Còn năm mươi lăm vạn anh chuyển cho em trai anh thì sao?”

Ông ta lại im.

“Chuyện thêm tên, còn làm không?”

Lần này ông ta im lâu hơn.

“Không làm nữa.” Giọng ông ta rất thấp. “Để anh nói với mẹ một tiếng.”

“Không cần anh nói.” Tôi khoác áo ngoài lên. “Hôm qua em đã ra trung tâm giao dịch nhà đất làm đăng ký phản đối. Không thêm được nữa.”

Cả người ông ta cứng đờ ngay trước cửa.

“Em đi lúc nào?”

“Thứ Tư tuần trước. Hôm anh đi chợ đó.”

Tay ông ta chống lên khung cửa, gân xanh nổi lên từng sợi.

Không phải giận.

Mà là hoảng.

Một bí mật ông ta dốc công giữ suốt ba mươi năm, chỉ trong hai tuần đã bị một người phụ nữ mà ông ta chưa từng nhìn thẳng… tháo tung sạch sẽ.

Ông ta không ngờ tôi sẽ tra công quỹ.

Không ngờ tôi sẽ làm bảng so sánh.

Không ngờ tôi sẽ đi tư vấn luật sư.

Càng không ngờ tôi sẽ làm đăng ký phản đối.

Ông ta không ngờ tôi cũng có đầu óc.

Ba mươi năm nay, ông ta luôn nghĩ tôi chỉ biết chấm bài và xào vài món cơm nhà.

“Rốt cuộc em muốn gì?” Giọng ông ta run run.

Tôi đeo túi lên vai.

“Ba việc.”

“Thứ nhất, năm mươi lăm vạn của em trai anh, trong vòng một năm phải đòi lại, chuyển vào tài khoản chung của nhà mình.”

“Anh nói với em trai anh thế nào là việc của anh.”

“Thứ hai, cuốn sổ tiết kiệm riêng và tài khoản công quỹ của anh, hôm nay đi ngân hàng với em làm đồng quản.”

“Thứ ba, từ nay chi tiêu trong nhà chia theo tỷ lệ thu nhập. Anh kiếm nhiều thì gánh nhiều. Như thế mới gọi là công bằng.”

“Nếu anh không đồng ý—”

Tôi rút túi hồ sơ ra, nhẹ nhàng vỗ vỗ.

“Luật sư Phương nói lúc nào anh ấy cũng rảnh.”

Ông ta liếc túi hồ sơ một cái.

Rồi liếc tôi một cái.

Một câu cũng không nói ra được.

Về sau ông ta thật sự đi tìm em trai.

Trịnh Quốc Cường gào lên trong điện thoại: “Anh điên à? Anh không phải nói số tiền đó khỏi trả sao?”

“Chị dâu mày muốn tính sổ.”

“Cô ta dựa vào đâu? Tiền anh kiếm thì anh tự quyết!”

Trịnh Quốc Đống che điện thoại, đi ra ban công, kéo cửa lại.

Nhưng cửa ban công là loại trượt, cách âm kém.

Tôi nghe rõ mồn một.

“Chị dâu mày đã tới văn phòng luật sư.” Giọng ông ta ép rất thấp. “Cô ấy có lịch sử chuyển khoản.”

“Thế anh không giật chứng cứ về mà hủy đi?”

“Cô ấy chụp ảnh rồi.”

“…”

“Năm mươi lăm vạn, trước cuối năm nay trả hai mươi vạn. Năm sau trả hai mươi vạn. Năm kế trả nốt phần còn lại.”

“sao tôi phải trả?”

“Vì những năm qua đều là tiền của cô ấy.”

Trịnh Quốc Cường ở đầu dây bên kia chửi bới om sòm, cuối cùng ném thẳng cuộc gọi.

Trịnh Quốc Đống đứng ở ban công rất lâu.

Tôi không chờ ông ta vào, đi một chuyến ra chợ.

Mua hai cân sườn, bốn quả cà chua, một bó rau mùi.

Trên đường về đi ngang tiệm giặt khô trước cổng khu.

Chiếc áo dạ xanh quân đội tôi không mang về.

Tôi để nó lại trên bàn.

Không phải quên.

Mà là không muốn mặc nữa.

Đi ngang trung tâm thương mại, tôi bước vào.

Ở khu đồ nữ, tôi thử một chiếc áo khoác cashmere màu xanh navy.

Sờ vào mềm lắm.

Giá niêm yết: 3.980 tệ.

Tôi nhìn bảng giá.

Rồi nhìn mình trong gương.

Năm mươi lăm tuổi, tóc đã bạc, rãnh mũi–má hằn sâu.

Nhưng lưng vẫn thẳng.

Tôi cầm áo tới quầy thu ngân.

“Quẹt thẻ.”

Thu ngân hỏi: “Thẻ của cô, vẫn là…”

“Thẻ của tôi.”

Nói ra câu đó, lần đầu tiên tôi thấy tám vạn bốn nghìn tệ cũng đáng giá.

Vì đó là của tôi.

Từng đồng một.

Tối hôm ấy, tôi mặc áo mới về nhà.

Trịnh Quốc Đống ngồi trong phòng khách, trước mặt là sổ tiết kiệm của ông ta và hồ sơ tài khoản công quỹ.

Ông ta nhìn chiếc áo mới của tôi, sững ra một chút.

“Sáng mai đi ngân hàng.” Giọng ông ta khàn khàn. “Ba việc em nói, anh đều đồng ý.”

Tôi gật đầu.

“Còn một chuyện em không nhắc.” Ông ta cúi đầu. “Xin lỗi.”

Tôi ngồi xuống đối diện ông ta.

Nhìn người đàn ông đã sống với tôi ba mươi năm.

Tóc ông ta cũng bạc rồi, nếp nhăn nơi khóe mắt chồng lên từng lớp.

Khi nói xin lỗi, lưng còng xuống, như một học sinh tiểu học làm sai.

“Ba mươi năm rồi.” Tôi nói.

“Ừ.”

“Thứ anh nợ em, không phải một câu xin lỗi là xóa được.”

Ông ta không lên tiếng.

“Nhưng em cũng không muốn vì chuyện này mà phá nát cái nhà này.”

Ông ta ngẩng lên.

“Cho nên em chọn cách để anh trả. Từng khoản một, từng năm một. Anh bù lại những gì anh đã khiến em chịu thiệt.”

“Nếu anh không làm được, hoặc anh thấy không đáng—”

Tôi đứng dậy, cúi nhìn ông ta.

“Con đường luật sư lúc nào cũng mở.”

Ông ta nhìn vào mắt tôi rất lâu.

Cuối cùng gật đầu.

“Được.”

Tôi không tha thứ cho ông ta.

Sổ sách ba mươi năm không phải phép cộng trừ, tính xong là về số không.

Nhưng tôi cho ông ta một cơ hội để trả.

Không phải vì tôi rộng lượng.

Mà vì trong căn nhà này có ba mươi năm tâm huyết của tôi, tôi không muốn vứt đi vô ích.

Thứ tôi muốn không phải trả thù.

Mà là công bằng.

Công bằng thật sự.

Hôm sau ra ngân hàng làm thủ tục, giao dịch viên in hai bản thỏa thuận đồng quản.

Tôi và Trịnh Quốc Đống mỗi người ký một bản.

Ra khỏi ngân hàng, ngoài trời nổi gió.

Tôi kéo sát cổ áo khoác mới.

Cashmere xanh navy áp lên cổ, mềm như một cái ôm đến muộn suốt ba mươi năm.

Tôi ngẩng đầu nhìn trời.

Một ngày nắng đẹp.

Ngày cuối cùng của tháng đầu tiên sau khi nghỉ hưu.

Gió lạnh, nhưng nắng thì không tệ.

 

[ Hết ]