BỊ CON GÁI RUỘT NHỐT GIỮA TRỜI 41°C, TÔI ĐƯA NÓ ĐI TÌM MẸ MỚI

“Là cô ấy bảo vẽ như vậy mới vui.”

Tôi ngước mắt lên nhìn con:

“Con có thấy vui không?”

Con bé điên cuồng lắc đầu:

“Con không biết.”

“Con thực sự không biết mọi chuyện lại thành ra thế này.”

Tôi nói: “Đường Đường, hai chữ ‘không biết’ không phải là vạn năng đâu.”

“Con tám tuổi rồi.”

“Con biết thế nào là nóng.”

“Biết thế nào là đóng cửa.”

“Biết nhìn mẹ cầu xin con.”

Tiếng khóc của con bé nghẹn ứ lại.

Gương mặt nhỏ nhắn tràn ngập sự sợ hãi và hổ thẹn.

Tôi không nói tiếp nữa.

Bởi vì tôi sợ mình sẽ nặng lời quá, và cũng sợ bản thân lại mềm lòng.

Tôi bước vào phòng ngủ, lấy ra chứng minh thư, sổ hộ khẩu, đăng ký kết hôn, cùng với mấy chiếc thẻ ngân hàng.

Những thứ này trước đây tôi đều cất chung trong một chiếc ngăn kéo.

Bây giờ ngăn kéo rõ ràng đã bị lục lọi qua.

Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đất ở bên trong đã biến mất.

Căn nhà đó là do mẹ đẻ tôi để lại cho tôi.

Không phải là tài sản chung thời kỳ hôn nhân.

Hạ Minh Xuyên từng khuyên tôi bán đi, bảo là đổi sang căn hộ chung cư rộng rãi hơn để tiện chăm sóc con cái.

Tôi đã không đồng ý.

Đó là đường lui cuối cùng của tôi.

Tôi quay người hỏi người cảnh sát đang ở lại:

“Nhà tôi bị mất giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đất.”

“Cái này cũng có thể đăng ký vào biên bản được chứ ạ?”

Cảnh sát gật đầu:

“Chị cứ liệt kê những đồ đạc bị mất ra.”

“Sau này chúng tôi sẽ cùng xác minh một thể.”

Đường Đường đứng ở cửa phòng ngủ, giọng nhỏ đến mức gần như không nghe thấy:

“Mẹ ơi, có phải bố lấy đi rồi không?”

Tôi nhìn con bé:

“Mẹ không biết.”

“Nhưng mẹ sẽ điều tra.”

Nó cúi gầm đầu xuống.

Một lát sau, nó giống như rốt cuộc đã lấy hết can đảm:

“Mẹ ơi, con tìm giúp mẹ nhé.”

Tôi không tránh đường cho con bé vào:

“Con cứ đứng ở ngoài đi.”

Ánh sáng trong mắt con bé lập tức vụt tắt.

Tôi biết câu nói này rất tàn nhẫn.

Thế nhưng mọi chuyện xảy ra trong đêm nay đều nói cho tôi biết rằng, ranh giới bắt buộc phải được thiết lập ngay từ khoảnh khắc này.

Cảnh sát đi cùng tôi để chụp ảnh thu thập chứng cứ.

Phía quản lý tòa nhà đã sao chép xong camera hành lang.

Chiếc xe dưới lầu cũng đã được tìm thấy.

Trong xe, ngoài hộp ổ cứng camera ra, còn có cả ổ khóa cửa bị hỏng, vài tờ giấy vẽ bị vò nát, cùng với một chiếc túi giấy kraft.

Bên trong túi giấy kraft đựng bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đất của tôi.

Cùng với một bộ hồ sơ xin đánh giá tình trạng tâm thần.

Tại ô người nộp đơn, có ký tên của Hạ Minh Xuyên rõ mồn một.

Tôi nhìn vào mấy chữ ký đó, sống lưng bỗng chạy qua một luồng khí lạnh buốt.

Anh ta không phải đến ngày hôm nay mới muốn cướp con.

Anh ta cũng không phải nhất thời nảy ra ý định ép tôi ký thỏa thuận.

Anh ta muốn biến tôi thành một người đàn bà điên có tâm thần bất ổn.

Để rồi sau đó danh chính ngôn thuận đoạt lấy đứa con, tài sản, và cả đường lui cuối cùng của tôi.

Đường Đường đứng bên cạnh, cũng đã nhìn thấy bộ hồ sơ đó.

Nó không biết hết tất cả các chữ.

Nhưng nó nhận ra tên của bố nó.

Nó ngẩng đầu nhìn tôi, nước mắt cứ thế lặng lẽ tuôn rơi:

“Mẹ ơi.”

“Có phải bố cũng không cần con nữa rồi không?”

Tôi cất bộ hồ sơ vào trong túi đựng chứng cứ.

Không hề ôm con bé.

Chỉ buông lại một câu:

“Bây giờ không phải là chuyện anh ta có cần con hay không.”

“Mà là mẹ phải tự cứu lấy chính mình trước đã.”

…

Đêm hôm đó, tôi không về phòng ngủ chính để ngủ.

Thực tế là, không một ai trong chúng tôi chợp mắt nổi.

Cảnh sát đã mang hộp ổ cứng camera đi để sao lưu dữ liệu.

Tôi đến bệnh viện để giám định thương tích, lòng bàn tay phải khâu ba mũi.

Bác sĩ bảo tôi bị say nắng nhẹ, huyết áp cũng không ổn định, khuyên tôi nên ở lại theo dõi thêm.

Đường Đường ngồi trên băng ghế dài ngoài hành lang bệnh viện, tay ôm khư khư chiếc ba lô.

Chiếc vali màu hồng của nó dựng ngay bên cạnh chân.

Nó buồn ngủ đến mức mắt không mở lên nổi, nhưng lại không dám ngủ.

Khi tôi từ phòng khám bước ra, con bé lập tức đứng phắt dậy:

“Mẹ ơi, mẹ có đau không?”

Tôi liếc nhìn con bé một cái:

“Đau.”

Mếu máo một cái, con bé lại lí nhí:

“Con xin lỗi mẹ.”

Đây đã là lần thứ mười mấy nó nói câu xin lỗi trong đêm nay rồi.

Thế nhưng mỗi một lần nói xong, nó đều giống như đang chờ đợi một kết quả.

Chờ đợi tôi xoa đầu nó.

Chờ đợi tôi nói câu không có gì.

Chờ đợi mọi thứ lại khôi phục về như trước đây.

Tôi ngồi xuống bên cạnh con bé, giữ khoảng cách bằng nửa người.

“Đường Đường.”

“Lời xin lỗi không phải là một sự trao đổi.”

“Không phải con cứ nói câu xin lỗi là mẹ bắt buộc phải bình thường trở lại ngay.”

Con bé cúi gầm đầu:

“Thế con phải làm sao bây giờ?”

Tôi nói: “Trước hết hãy nói thật.”

Nó ra sức gật đầu:

“Con nói.”

“Con sẽ nói hết tất cả.”

“Lần đầu tiên dì bảo con gọi dì là mẹ mới là từ tháng trước ạ.”

“Bố cũng có ở đấy.”

“Bố bảo đây chỉ là bí mật nhỏ của ba người chúng ta thôi.”

“Bố bảo mẹ mà biết thì sẽ buồn lắm, nên không được nói ra.”

Tôi im lặng lắng nghe.

Giọng con bé càng lúc càng nhỏ dần:

“Về sau dì mua cho con ngôi nhà búp bê.”

“Loại to đằng đẵng ấy ạ.”

“Dì bảo mẹ không để cho bố được vui vẻ là vì mẹ hay quản lý người khác quá.”

“Dì còn bảo, nếu con giúp bố, bố sẽ thích về nhà nhiều hơn.”

“Dì dạy con nói là mẹ bắt nạt bố.”

“Dạy con khóc.”

“Dạy con gọi điện thoại cho bố.”

Tôi hỏi: “Còn chuyện ngoài ban công thì sao?”