CẢ NHÀ TÍNH TOÁN, TÔI TÍNH SỔ

Trần Trân cũng hùa vào: “Đúng đó Lệ Quyên, em cứ coi như làm phước đi.”

Tôi nhắn một dòng chữ: “Mượn? Hai vạn mượn lần trước còn chưa trả đâu.”

Trần Hạo gửi một biểu tượng mặt khóc.

Mẹ chồng lại gửi tin nhắn thoại: “Hai vạn đó mẹ sẽ trả thay nó, con cứ cho nó mượn năm vạn để tiêu tạm đã.”

Tôi đáp: “Mẹ, mẹ lấy gì trả? Tiền lương hưu à?”

Mẹ chồng im lặng.

Trần Kiến Quốc đột nhiên ngoi lên trong nhóm, gửi một đoạn văn bản: “Lệ Quyên, em đừng ăn nói như vậy được không? Mẹ già rồi, em không thể nhường mẹ một chút sao?”

Tôi nhìn dòng chữ này, bật cười.

Nhường.

Lại là nhường.

Nhường nhịn suốt tám năm rồi, nhường đến mức đường lui của tôi suýt bị bọn họ chiếm sạch.

Tôi gõ chữ: “Trần Kiến Quốc, anh bắt em nhường mẹ anh, em nhường rồi. Anh bắt em nhường em trai anh, em cũng nhường rồi. Bây giờ anh lại bắt em đem tiền của mình đi cho em trai anh mượn, thì em không nhường nữa. Nếu anh thấy không hài lòng, anh trả thay cho cậu ta đi.”

Trần Kiến Quốc không nhắn lại nữa.

Trần Phương gửi dấu “…” rồi thu hồi lại.

Nhóm chat im lìm.

Mười phút sau, Trần Kiến Quốc nhắn tin riêng cho tôi: “Hôm nay em nói năng quá đáng lắm.”

Tôi nhắn lại: “Câu nào?”

“Em bảo Trần Hạo không xứng với Tiểu Phương.”

“Em nói sự thật mà.”

“Sự thật thì cũng không thể nói như vậy!”

“Trần Kiến Quốc, em trai anh ba mươi tuổi rồi, anh còn bắt em phải dỗ dành cậu ta à? Mẹ anh dỗ cậu ta ba mươi năm, em không có cái nghĩa vụ đó.”

Anh ta lại im lặng.

Năm phút sau, anh ta gửi đến một tin nhắn: “Anh nghĩ chúng ta cần nói chuyện nghiêm túc.”

Tôi nhìn sang An An đang ngồi vẽ tranh bên cạnh, đáp lại một chữ: “Được.”

“Khi nào?”

“Ngày mai. Anh đến khu phía Bắc, chúng ta nói chuyện trực tiếp.”

“Được.”

Tôi bỏ điện thoại xuống, giúp An An dọn đồ vẽ.

“Mẹ ơi, ngày mai ba sẽ đến ạ?”

“Ừ.”

“Ba đến đón tụi mình về à?”

“Không phải.” Tôi xoa đầu con bé, “Ba đến để bàn bạc công chuyện với mẹ.”

“Chuyện gì thế ạ?”

“Chuyện của người lớn.”

An An gật gù như hiểu nhưng lại đột nhiên hỏi: “Mẹ ơi, mẹ với ba sẽ ly hôn ạ?”

Tay tôi khựng lại.

Đứa trẻ bảy tuổi mà hỏi câu này, chứng tỏ nó đã hiểu hết mọi chuyện.

“An An,” Tôi ôm lấy tay con bé, “Con có muốn ba mẹ ly hôn không?”

An An suy nghĩ rất lâu, lâu đến mức chiếc đồng hồ trên tường đã nhích qua hai phút.

“Con không biết.” Con bé nói, “Nhưng con không muốn thấy mẹ buồn.”

Mũi tôi cay xè, ôm chầm lấy con.

“Mẹ không buồn.”

“Thật ạ?”

“Thật mà.”

Tôi bế bổng con lên, xoay một vòng, con bé cười khanh khách.

“Con xem, chẳng phải mẹ đang cười sao?”

An An gật đầu, đưa bàn tay nhỏ vuốt má tôi.

“Mẹ ơi, mắt mẹ hơi đỏ.”

“Đó là vì mẹ cười vui quá.”

Tối đó con bé cứ trằn trọc trên giường, gần mười một giờ mới ngủ thiếp đi.

Tôi ngồi ngoài ban công, sân trường Tiểu học Thực nghiệm phía đối diện đã tắt đèn, tối đen như mực.

Điện thoại sáng lên, là tin nhắn của Trần Kiến Quốc: “Ngày mai mấy giờ?”

Tôi nhắn lại: “Mười giờ sáng.”

“Đến nhà nói chuyện à?”

“Đến nhà đi.”

“Nhà nào?”

Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ này mất vài giây.

“Đường Hoa Viên phía Bắc.”

Gửi xong tin nhắn này, tôi chuyển điện thoại sang chế độ im lặng, nằm xuống cạnh An An.

Con bé trở mình, vắt bàn tay nhỏ lên tay tôi, nói mớ: “Mẹ ơi… Đừng sợ…”

Tôi nhắm mắt lại.

Không sợ.

Chẳng có gì phải sợ nữa.

Chương 8: Cú quỳ gối của chồng và bài toán chọn bên

Chín giờ năm mươi sáng hôm sau, chuông cửa reo.

Tôi nhìn qua mắt mèo — Trần Kiến Quốc đang đứng ở cửa, mặc chiếc áo sơ mi màu xanh nhạt, tóc chải gọn gàng, tay xách một túi hoa quả.

Chiếc sơ mi này là năm ngoái tôi mua cho anh ta, anh ta chê “trẻ trâu quá, không hợp với anh”, thế là nó cứ treo mãi trong tủ quần áo. Hôm nay lại lôi ra mặc.

Tôi mở cửa ra.

“Anh đến rồi.”

“Ừ.” Anh ta đứng khựng ở cửa, không vào ngay, ánh mắt lướt qua tôi nhìn một vòng quanh nhà.

Căn hộ 41 mét vuông, đặt vừa vặn một chiếc ghế sofa giường, một chiếc bàn trà, một chiếc bàn ăn gấp gọn, góc tường xếp đầy đồ chơi và truyện tranh của An An. Giá phơi đồ ngoài ban công treo quần áo của hai mẹ con, chiếc

váy hồng của An An đang bay bay trong gió.

“Vào đi.” Tôi quay bước vào trong.

Anh ta bước theo sau, đặt túi hoa quả lên bàn trà, ngồi mép ghế sofa giường, hai tay đặt trên đầu gối, nom như một người khách lạ đến chơi nhà.

An An đang vẽ tranh ngoài ban công, quay đầu lại gọi một tiếng “ba” rồi lại tiếp tục vẽ.

“An An, ra rót cho ba cốc nước đi.” Tôi bảo.

An An chạy vào, lấy một chiếc ly giấy, kiễng chân hứng nửa ly nước từ bình lọc rồi đưa cho Trần Kiến Quốc.

“Ba, uống nước đi ạ.”

“Cảm ơn An An.” Trần Kiến Quốc đón lấy ly nước, xoa đầu con bé, “An An ngoan, con ra chơi đi.”

An An chạy ra ban công tiếp tục vẽ.

Trong phòng im lặng một hồi.

Tôi lên tiếng trước: “Nói đi, anh muốn bàn chuyện gì?”

Trần Kiến Quốc đặt ly giấy xuống bàn trà, xoa xoa hai bàn tay vào nhau, có vẻ như muốn nói ra điều gì đó rất khó mở lời.

“Lệ Quyên, chúng ta có thể… chuyển về nhà không?”

“Về đâu?”

“Căn nhà mình thuê ấy, hoặc… thuê một căn khác rộng hơn?”

“Tại sao?”

“Ở đây…” Anh ta nhìn quanh, “Chỗ này nhỏ quá, ba người ở không vừa.”

“Em không định để anh ở đây.” Tôi dựa lưng vào khung cửa bếp, “Căn nhà này là của em và An An.”