Chiếc Ferrari Bị Đánh Cắp

Mỗi sáng sớm, chỉ cần kéo rèm ra là có thể thấy tia nắng đầu tiên rải xuống mặt nước, lấp lánh như rắc bạc.

Môi giới nói chủ nhà là một cặp Hoa kiều lớn tuổi, đã ra nước ngoài từ lâu, nhà bỏ trống mãi, nên giá rất “dễ chịu”.

Tôi gần như không do dự, thanh toán một lần rồi mua luôn.

Ngày sang tên, tôi cầm cuốn sổ hồng mới tinh, đứng trong sân.

Gió biển thổi tung mái tóc dài của tôi, mang theo vị mặn dịu nhẹ.

Tôi bỗng có một cảm giác.

Lần này, tôi không còn là khách qua đường.

Tôi sẽ ở lại đây, cắm rễ ở đây.

Căn nhà cần được cải tạo triệt để.

Tôi không thuê công ty nội thất, mà qua hàng xóm giới thiệu, tìm được người thợ giỏi nhất thị trấn, bác Lâm.

Bác Lâm ngoài sáu mươi, da ngăm đen, đôi bàn tay đầy vết chai.

Ít nói, nhưng khi xem nhà, ánh mắt cực kỳ tập trung.

Bác dùng ngón tay thô ráp gõ gõ vào tường, lại giẫm thử lên sàn.

Cuối cùng, bác nhìn tôi, nói tiếng phổ thông pha đặc giọng địa phương.

“Nền tảng tốt lắm, toàn gỗ xịn.”

“Cô bé muốn sửa nó thành kiểu gì?”

Tôi lấy sổ vẽ ra, trong đó là những bản phác thảo thiết kế tôi vẽ mấy ngày qua.

Tôi muốn một căn bếp kiểu mở, cửa kính sát đất thật lớn.

Tầng một làm khu sinh hoạt chung: một nửa là phòng tranh, một nửa là quán cà phê.

Tầng hai sửa thành vài phòng khách, mỗi phòng đều phải có cửa sổ nhìn ra biển.

Giàn hoa giấy trong sân giữ nguyên, rồi dựng thêm một nhà kính trồng hoa.

Bác Lâm nhìn bản vẽ của tôi, trong mắt lộ rõ vẻ kinh ngạc.

Có lẽ bác không ngờ một cô gái thành phố trông có vẻ mềm yếu như tôi, lại ôm trong lòng một công trình lớn đến vậy.

“Cái này không rẻ đâu.”

Bác nhắc tôi.

Tôi cười cười.

“Tiền không thành vấn đề.”

“Tôi chỉ cần tay nghề tốt nhất.”

Bác Lâm nhìn tôi chằm chằm mấy giây, rồi nhe miệng cười, để lộ hàm răng vàng khè vì thuốc lá.

“Được.”

“Cả đời tôi chỉ thích sửa nhà cũ.”

“Cô cứ yên tâm, giao cho tôi.”

Những ngày sửa nhà bận rộn mà đầy đủ đến lạ.

Ngày nào tôi cũng ở công trình, cùng bác Lâm và mấy người thợ học việc.

Tôi học cách phân biệt vân của từng loại gỗ, học cách pha màu sơn tường.

Thậm chí tôi còn mặc quần đồ nghề, tự tay chà nhám một cánh cửa gỗ cũ.

Mồ hôi thấm ướt áo, tay cũng phồng rộp lên.

Nhưng trong lòng tôi lại vững chãi và vui vẻ chưa từng có.

Cảm giác tự mình làm, tự mình chứng kiến một không gian cũ nát từng chút một biến thành hình dáng của giấc mơ.

Thỏa mãn hơn việc quẹt thẻ mua một món đồ xa xỉ gấp cả vạn lần.

Chu Minh Hiên từng nói cũng sẽ cho tôi một “ngôi nhà trong mơ”.

Nhưng thứ anh ta gọi là mơ, chẳng qua là phòng mẫu lạnh lẽo được đắp bằng tiền.

Trong căn nhà đó, không viên gạch nào do tôi tự chọn.

Không một chút nào mang hơi thở thật sự thuộc về tôi.

Còn ở đây thì khác.

Mỗi thiết kế, mỗi tấm ván sàn, mỗi mảng màu đều có mồ hôi và tâm huyết của tôi.

Đây là tác phẩm của tôi.

Là tác phẩm đầu tiên của tôi, Hứa Tĩnh, sau khi bước ra từ tro tàn.

Trong thời gian đó, Lý Nhiên cũng gọi cho tôi vài lần.

Chị ấy nói Chu Minh Hiên đã bị đá khỏi Khải Hàng Công Nghệ hoàn toàn.

Anh ta bán nốt chút cổ phần cuối cùng trong tay, mới miễn cưỡng trả đủ khoản bồi thường cho tôi.

Nghe nói giờ anh ta sống một mình trong căn hộ thuê nhỏ xíu, ngày nào cũng say xỉn, sa sút thảm hại.

Gia đình anh ta cũng vì chuyện tài sản mà cãi cọ loạn lên như gà bay chó sủa.

Tôi nghe những tin đó, trong lòng chẳng gợn chút sóng nào.

Người và chuyện ấy, như ký ức của kiếp trước.

Không còn liên quan gì đến tôi của hiện tại.

Tôi chỉ bình thản nói với Lý Nhiên.

“Em biết rồi.”

“Chị Nhiên, bên em mọi thứ đều ổn.”

“Đợi chỗ em xong xuôi, chị nhất định phải qua ở vài hôm.”

“Được chứ, chị đợi uống rượu mừng công của em.”

Lý Nhiên cười sảng khoái ở đầu dây.

Cúp máy, tôi nhìn căn nhà đang dần thành hình, cũng bật cười.

Rượu mừng công.

Đúng vậy.

Tôi thật sự nên vì cuộc đời mới của mình mà ăn mừng thật đàng hoàng.

Khi một tháng thi công kết thúc.

Căn nhà cũ kỹ ấy đã hoàn toàn lột xác.

Tường trắng, khung cửa xanh lam, dưới nắng trông thanh mát lạ thường.

Cửa kính sát đất khổng lồ ôm trọn biển vào trong nhà, không che giấu gì cả.

Hoa giấy trong sân nở rực rỡ.

Trong nhà kính, tôi đã bày đầy những chậu cây xanh mới mua.

Bác Lâm đứng trong sân, châm thuốc, nhìn “đứa con” của mình, trên mặt đầy vẻ tự hào.

“Cô bé à, cô cho căn nhà cũ này một mạng sống mới.”

Tôi cười nói.

“Bác Lâm, bác cũng vậy.”

“Bác cho tôi một mái nhà mới.”

Tôi đặt cho ngôi nhà mới của mình một cái tên.

Gọi là “Nghe Biển”.

Nghe tiếng biển.

Nghe tiếng lòng.

Tôi tự tay treo tấm bảng gỗ khắc chữ “Tiểu Trúc Nghe Biển” lên cổng.

Khoảnh khắc treo lên, tôi biết.

Đời cũ của tôi đã khép lại bằng một dấu chấm.

Còn đời mới của tôi sẽ từ đây chính thức ra khơi.

 

14

Động tĩnh sửa sang nhà cửa, đương nhiên không tránh khỏi việc làm kinh động hàng xóm láng giềng.

Nhà sát vách tôi là một dì họ Ngô.

Người hơi mập mạp, lúc nào cũng mặc đồ hoa nhí, ánh mắt nhìn người ta luôn kèm theo vài phần soi xét.

Từ ngày tôi bắt đầu khởi công, dì ấy chẳng ít lần sang “thị sát”.

Lúc thì bảo tiếng đục tường quá ồn, làm dì không ngủ trưa được.

Lúc lại nói mùi sơn quá nặng, hun dì nhức đầu.

Bác Lâm và thợ đều là người địa phương, ngại va chạm nên lần nào cũng chỉ cười trừ.

Tôi biết dì ấy không phải thật sự bị quấy rầy.

Dì ấy chỉ tò mò về sự xuất hiện của tôi, kèm theo một kiểu địch ý khó hiểu.

Trong mắt dì ấy, tôi chắc là loại phụ nữ trẻ từ thành phố lớn tới, đi xe xịn, chẳng biết trời cao đất dày.

Mua căn nhà cũ này, cũng chỉ là hứng thú nhất thời của người có tiền.

Với kiểu thành kiến ăn sâu đó, cãi nhau chỉ vô ích.

Tôi chọn dùng cách của mình để hóa giải.

Chiều hôm ấy, dì Ngô lại chống nạnh đứng trước cổng sân, than phiền vì tiếng mài sàn nhà.

Tôi từ trong bước ra, mặt vẫn giữ nụ cười.

Tôi đưa cho dì một túi giấy trông rất đẹp.

“Dì Ngô, thật ngại quá, dạo này làm phiền dì rồi.”

“Đây là chút trà tôi mang từ trên phố về, dì nếm thử nha.”

“Bên tôi còn ba ngày nữa là xong hết.”

“Đến lúc đó, tôi mời dì với mấy nhà xung quanh qua đây uống chén trà cho vui, dì thấy được không?”

Thái độ của tôi không hạ mình, cũng không kiêu căng, vừa xin lỗi vừa nói rõ tình hình.

Dì Ngô khựng lại.

Có lẽ dì không ngờ tôi phản ứng như vậy.

Dì cúi nhìn gói trà trong tay, bao bì rất chỉn chu, nhìn là biết không rẻ.

Ngẩng lên nhìn tôi lần nữa, trên mặt tôi vẫn là nụ cười ôn hòa.

Vẻ “địch ý” trên mặt dì ấy dần không giữ nổi nữa.

Dì bĩu môi, lầm bầm một câu:

“Ai thèm trà của cô…”

Miệng nói thế, nhưng tay lại không hề trả túi giấy lại.

Dì lại liếc tôi từ trên xuống dưới một lượt, giọng cũng dịu đi hẳn.

“Cô gái như cô, một mình ở đây làm rùm beng căn nhà to vậy để làm gì?”

“Mở homestay, với cả phòng vẽ.”

Tôi trả lời đúng sự thật.

“Ồ…”

Dì kéo dài giọng, trong mắt vẫn còn chút hoài nghi.

“Thế có kiếm được tiền không? Đừng để tới lúc lỗ sặc gạch.”

“Tôi cứ cố hết sức thôi.”

Tôi cười nhẹ.

“Kiếm tiền là chuyện sau, chủ yếu là làm thứ mình thích.”

Câu này hình như chạm vào dì ấy.

Dì im lặng một lúc, rồi phất tay.

“Thôi thôi, các người làm nhỏ tiếng chút là được.”

Nói xong, dì xách túi trà quay về nhà.

Nhìn theo bóng lưng dì, tôi mới thở phào một hơi.

Bác Lâm đứng bên cạnh giơ ngón cái với tôi.

“Cô gái, giỏi thật.”

“Dì Ngô ấy là người nổi tiếng khó chơi nhất khu này.”

Tôi bật cười.

Thật ra làm gì có nhiều người “khó chơi” đến thế.

Phần lớn cái “khó” ấy, chỉ là vì xa lạ và vì họ cảm thấy mình không được tôn trọng.

Mình đưa ra đủ thiện ý và tôn trọng, băng cứng đến mấy cũng sẽ có một góc tan ra.

Ba ngày sau, “Tiểu Trúc Nghe Biển” chính thức hoàn công.

Tôi giữ lời, tổ chức một buổi tân gia nho nhỏ.

Tôi mời bác Lâm và mấy người thợ học việc, cũng gửi thiệp mời cho vài nhà hàng xóm xung quanh.

Dì Ngô cũng tới.

Dì thay một chiếc áo sơ mi sạch sẽ, tóc cũng chải gọn gàng.

Khi dì bước vào sân và phòng khách mới tinh tươm của tôi, trong mắt là vẻ kinh ngạc không giấu nổi.

“Trời ơi…”

Dì không kìm được mà thốt lên.

“Cái… cái này vẫn là căn nhà nát hồi trước sao?”

“Đẹp y như trong tranh!”

Tôi rót cho dì một ly trà trái cây do chính tay tôi pha.

“Dì Ngô, dì ngồi đi ạ.”

“Sau này mình là hàng xóm rồi, mong dì giúp đỡ nhiều.”

Dì hơi ngại ngùng nhận lấy ly trà, trên mặt lộ ra nụ cười chân thành đầu tiên trong mấy ngày qua.

“Giúp đỡ gì đâu, giúp đỡ gì đâu…”

“Có cần gì cứ nói, đừng ngại.”

Buổi tiệc hôm đó rất thành công.

Hàng xóm đối với tôi, một “người ngoài” mới đến, cuối cùng cũng hạ hết cảnh giác.

Họ thích căn nhà tôi thiết kế, cũng thích trà tôi pha.

Chúng tôi trò chuyện chuyện vui trong thị trấn, trò chuyện thời tiết vùng biển.

Không khí ấm áp và hòa hợp.

Tôi chợt hiểu ra.

“Cắm rễ” thật sự không chỉ là mua một căn nhà.

Mà là thật sự hòa vào cuộc sống nơi này, trở thành một phần trong họ.

Tiệc tàn, tôi ngồi một mình trên chiếc xích đu trong sân.

Ngước nhìn sao trên trời, nghe tiếng sóng biển ở xa.

Trong lòng đầy ắp sự bình yên đã lâu rồi tôi mới có lại.

Tôi lấy điện thoại ra, đăng ký một tài khoản mạng xã hội mới.

Tên là: “Cô Hứa của Tiểu Trúc Nghe Biển”.

Tôi chụp hoa giấy trong sân, chụp một góc phòng vẽ, chụp mặt biển xanh biếc ngoài cửa sổ.

Rồi đăng bài đầu tiên.

“Xin chào, cuộc sống mới.”

Không lâu sau, bên dưới xuất hiện một lượt thích.

Và một bình luận.

Người bình luận có ảnh đại diện là một ly cà phê hand drip.

Anh ấy viết: “Chào mừng đến với vùng biển.”

Tôi bấm vào trang cá nhân của anh ấy.

Phát hiện anh là ông chủ của quán cà phê hand drip duy nhất trong thị trấn.

Trang của anh toàn là ảnh về cà phê và về thị trấn này.

Yên tĩnh, mà có gu.

Tôi nhìn bình luận ấy, nghĩ một chút.

Rồi đáp lại hai chữ.

“Chào anh.”

15

“Nghe Biển Tiểu Trúc” thử hoạt động, tôi chọn vào một cuối tuần trời trong xanh, gió nhẹ.

Tôi không làm bất kỳ quảng bá nào.

Chỉ đăng vài tấm ảnh lên tài khoản mạng xã hội của mình.

Và ở bảng đen nhỏ trước cổng, tôi dùng phấn viết một dòng:

“Hôm nay có cà phê và gió biển.”

Người đến không nhiều.

Phần lớn là thanh niên trong thị trấn và vài du khách đi ngang.

Họ bị căn nhà nhỏ độc đáo của tôi thu hút, bước vào rồi lại luyến tiếc chẳng muốn rời.

Họ thích ngồi trước ô cửa kính lớn, nhâm nhi một ly cà phê, đọc một cuốn sách, lười biếng tận hưởng cả buổi chiều.

Cũng thích vào phòng vẽ ngập nắng của tôi, ngồi nhìn tôi vẽ.

Hoặc tự cầm cọ lên, tùy ý tô vẽ vài nét.

Vị khách đầu tiên là ông chủ quán cà phê đã để lại bình luận cho tôi.

Anh tên A Triết.

Người thật còn cao và gầy hơn ảnh đại diện một chút.

Anh mặc áo thun trắng đơn giản và quần vải lanh, trên người thoang thoảng mùi cà phê.

Anh không nói nhiều, chỉ gọi một ly Americano.

Rồi lặng lẽ ngồi ở góc phòng vẽ, nhìn tôi vẽ biển suốt cả buổi chiều.

Trước khi về, anh đi tới trước mặt tôi.

“Tranh của cô có câu chuyện.”

Anh nói.

“Cảm ơn.”

Tôi ngẩng đầu, mỉm cười với anh.

Anh ngập ngừng một chút rồi nói tiếp:

“Trong quán tôi đang thiếu vài bức tranh trang trí.”

“Không biết tôi có vinh hạnh được mua tác phẩm của cô không?”

Tôi hơi bất ngờ.

“Tôi chỉ vẽ chơi thôi, không đáng tiền đâu.”

Nhưng anh nghiêm túc lắc đầu.

“Thứ tốt thì nên có giá trị của nó.”

“Cô cứ ra giá.”

Cuối cùng, tôi không lấy tiền của anh.

Tôi chọn ba bức tranh biển mà tôi ưng ý nhất, tặng anh.

Đổi lại, anh hứa từ nay cà phê hạt ở chỗ tôi sẽ do anh cung cấp.

Chúng tôi nhìn nhau cười, coi như đạt được một sự ăn ý ngầm.

Cuộc sống giống như biển ngoài cửa, bình yên và đẹp đẽ.

Tôi cứ nghĩ những ồn ào của quá khứ đã bị tiếng sóng che lấp hoàn toàn.

Cho đến chiều hôm đó.

Một chiếc Mercedes màu đen dừng trước cổng nhà tôi.

Từ trên xe bước xuống một người tôi không ngờ tới.

Là Lão Lưu, đối tác cũ của Chu Minh Hiên.

Anh ta trông tiều tụy hơn lần trước gọi điện rất nhiều.

Hai bên thái dương thậm chí đã điểm bạc.

Anh đứng ở cổng, nhìn “Nghe Biển Tiểu Trúc” của tôi, ánh mắt phức tạp.

Lúc ấy tôi đang tưới hoa trong sân, thấy anh ta thì động tác khựng lại.

Ngay sau đó, tôi đặt bình tưới xuống, bình tĩnh đi tới.

“Tổng Lưu.”

Tôi cất giọng nhạt.

“Có việc gì?”

Trên mặt Lão Lưu cố nặn ra một nụ cười còn khó coi hơn khóc.

“Cô… cô Hứa.”

Anh ta dường như không biết nên gọi tôi thế nào.

“Tôi… tôi đi ngang qua đây, nghe nói cô mở homestay ở đây nên… nên ghé xem thử.”

Cái cớ vụng về đến buồn cười.

Từ nội thành chạy xe tới đây mất ba tiếng, chẳng thể gọi là “đi ngang qua”.

Tôi không vạch trần, chỉ đưa tay làm động tác mời.

“Vào uống chén trà đi.”

Tôi dẫn anh ta vào phòng khách, rót cho anh ta một chén trà.

Anh ta ngồi rất gượng gạo, hai tay ôm chặt ly trà, mắt liên tục quan sát xung quanh.

“Chỗ cô… thật tốt.”

Anh ta cảm thán từ đáy lòng.

“Yên tĩnh, dễ chịu.”

“Ừ.”

Tôi ngồi đối diện, giọng bình thản.

“Tôi rất thích nơi này.”

Im lặng một lát, Lão Lưu cuối cùng vẫn không kìm được, nói ra mục đích thật sự.

“Hứa Tĩnh, tôi đến… thay Minh Hiên nói với cô một câu xin lỗi.”

Tay tôi đang nâng chén trà, dừng lơ lửng giữa không trung.

Nhưng trên mặt vẫn không có biểu cảm thừa.

“Sao anh ta không tự đến?”

Lão Lưu cười khổ.

“Anh ấy không còn mặt mũi gặp cô.”

“Công ty mất rồi, tiền cũng mất… bây giờ anh ấy coi như phế hẳn.”

“Ngày nào cũng chỉ uống rượu, ai khuyên cũng không nghe.”

“Bố mẹ anh ấy lo đến phát điên, còn cô em gái của bố anh ấy… dạo trước vì không trả nổi nợ vay nặng lãi, bị người ta đánh gãy chân…”

Anh ta lải nhải kể tình hình nhà họ Chu.

Tin nào cũng mang màu “thê thảm”.

Tôi nghe rất bình tĩnh, như đang nghe chuyện của người khác.

Đợi anh ta nói xong, tôi mới chậm rãi lên tiếng.

“Rồi sao?”

Tôi hỏi.

“Hôm nay anh đến là muốn tôi làm gì?”

“Thương hại anh ta? Xót xa anh ta?”

“Hay… quay về tìm anh ta, cứu anh ta khỏi cảnh nước sôi lửa bỏng?”

Giọng tôi bình thản đến lạnh lùng.

Lão Lưu bị tôi hỏi đến sững người, mặt đỏ bừng.

“Không… không, tôi không có ý đó…”

Anh ta vội xua tay.

“Tôi chỉ… tôi chỉ nghĩ dù sao hai người cũng từng là vợ chồng…”

“Tổng Lưu.”

Tôi cắt ngang.

“Lúc tôi bị anh ta và gia đình anh ta bủa vây, lúc tôi nhận được lời đe dọa giết từ thằng con trai bảo mẫu của anh ta, anh ta không hề nhớ đến bốn chữ ‘vợ chồng một thời’.”

“Lúc tôi phản kích để tự bảo vệ mình, lúc anh ta vì công ty và thể diện của anh ta mà chọn hy sinh tôi, anh ta cũng không hề nhớ ‘vợ chồng một thời’.”

“Bây giờ anh ta thua sạch, anh lại chạy tới nói với tôi ‘vợ chồng một thời’?”

“Anh không thấy buồn cười sao?”

Từng câu của tôi như lưỡi dao mổ, rạch toạc lớp ngụy biện của anh ta.

Lão Lưu câm họng.

Anh ta há miệng hồi lâu, cuối cùng mới nghẹn ra một câu.

“Anh ấy… anh ấy hối hận rồi.”

“Anh ấy nói, chuyện sai nhất đời này là vì những người chẳng liên quan, mà đánh mất cô.”

Tôi bật cười.

Nụ cười có chút chua xót.

“Hối hận à?”

“Sự hối hận của anh ta rẻ mạt quá.”

“Hơn nữa, với tôi, chẳng có ý nghĩa gì.”

Tôi đứng dậy, đi đến trước cửa kính lớn.

Nhìn biển ngoài kia mênh mông vô tận.

“Anh về nói với anh ta.”

“Tất cả là lựa chọn của chính anh ta, là kết cục anh ta đáng nhận. Không liên quan đến tôi.”

“Cuộc đời tôi đã lật sang trang. Tôi mong anh ta đừng dùng bất kỳ cách nào để quấy rầy sự yên bình của tôi nữa.”

“Quá khứ của tôi có anh ta, nhưng tương lai của tôi sẽ không còn tên anh ta.”

Nói xong, tôi quay lại nhìn Lão Lưu.

“Trà uống xong rồi, anh có thể đi.”

Ánh mắt tôi bình tĩnh và kiên định.

Kiên quyết đến mức không cho phép tranh cãi.

Lão Lưu nhìn tôi, cuối cùng cũng hiểu ra.

Người phụ nữ trước mắt đã không còn là Hứa Tĩnh có thể bị họ tùy ý nắn bóp như trước nữa.

Cô ấy là một tảng đá ngầm bị nước biển bào mòn hàng ngàn lần.

Cứng rắn, lạnh lẽo.

Anh ta thất thần đứng lên, không nói thêm gì, lặng lẽ rời đi.

Nhìn chiếc Mercedes biến mất ở cuối con đường, tôi thở ra một hơi dài.

Như thể chút bụi cuối cùng liên quan đến quá khứ trong lòng cũng theo đó mà tan đi.

Tối hôm đó, A Triết mang cà phê hạt đến.

Anh thấy tôi đang vẽ một bức tranh mới.

Trên tranh là một chiếc thuyền buồm trắng, đang cưỡi gió rẽ sóng, hướng về mặt trời mọc ở phía xa.

Anh đứng sau lưng tôi, nhìn rất lâu.

Rồi khẽ hỏi:

“Bức này tên gì?”

Tôi đặt cọ xuống, quay đầu mỉm cười với anh.

“Tên là ‘Tái Sinh’.”

 

[ Hết ]