Chồng Cũ Bắt Tôi Ra Đi Tay Trắng, Nào Ngờ Trong Thẻ Của Tôi Có 21,7 Tỷ Tệ

Tôi nhìn thấy.

Bởi vì mẹ từng dạy tôi:

“Niệm Niệm, nhìn một người đừng nhìn mặt. Hãy nhìn tay. Đôi tay sẽ nói thật.”

Tôi đi đến đầu bên kia của chiếc bàn dài. Kéo ghế ra. Ngồi xuống.

Phòng họp im lặng suốt ba giây.

Tất cả mọi người đều đang nhìn tôi.

Một người phụ nữ hai mươi sáu tuổi. Vest đen. Tóc buộc đuôi ngựa. Một tháng trước còn sống trong căn phòng trọ không cửa sổ ở khu dân cư cũ, ngày ngày ăn mì gói.

Bây giờ lại ngồi ở một đầu chiếc bàn này, chuẩn bị kéo người đàn ông ở đầu bên kia xuống khỏi chiếc ghế ông ta đang ngồi.

Hoắc Chính Khôn là người lên tiếng trước.

“Cô Bùi Niệm.” Giọng ông ta rất vững, là sự điềm tĩnh đã được rèn giũa qua nhiều năm của một kẻ quen nắm quyền. Nhịp nói chậm rãi, từng chữ như được nghiền qua một vòng trong miệng rồi mới thốt ra: “Cuộc họp cô muốn, tôi đã triệu tập rồi. Có gì thì cô nói đi.”

“Cô nói đi.”

Không phải “Mời cô trình bày”.

Cũng không phải “Chúng ta cùng thảo luận”.

Mà là “Cô nói đi”.

Giống như một người lớn đang dỗ dành đứa trẻ cáu kỉnh vô cớ.

Tôi mở tập tài liệu trước mặt.

“Ông Hoắc Chính Khôn. Tôi đại diện cho bên cổ đông nắm giữ 30,1% cổ phần, chính thức đưa ra những đề xuất sau: Thứ nhất, bãi nhiệm ông Hoắc Chính Khôn khỏi chức vụ Chủ tịch Hội đồng quản trị và toàn bộ chức vụ trong Hội đồng quản trị; thứ hai, khôi phục tên công ty thành Tập đoàn Cẩm Hoa; thứ ba, bầu Chủ tịch Hội đồng quản trị mới.”

Cả phòng họp không có một tiếng động.

Bàn tay phải của Hoắc Chính Khôn siết chặt thành nắm đấm.

Ông ta bật cười.

Khóe môi nhếch lên, nhưng trong mắt lại không có lấy một chút ý cười.

“Cô Bùi Niệm. Năm nay cô mới hai mươi sáu tuổi. Chuyện lớn nhất cô từng làm trong đời là gì? Làm bảo mẫu trong nhà suốt ba năm sao? Cô tưởng trong tay có chút cổ phần là có thể đến đây ngồi vào chiếc ghế này à?”

Ông ta hơi ngả người ra sau. Lưng ghế phát ra một tiếng động khẽ.

“Mẹ cô đúng là người sáng lập Cẩm Hoa. Nhưng bà ấy đã phạm rất nhiều sai lầm, mà sai lầm lớn nhất chính là tin nhầm người không nên tin. Còn tôi đã mất mười năm để đưa công ty này từ một doanh nghiệp khu vực trở thành một tập đoàn hoạt động đa ngành. Cô dựa vào đâu?”

“Dựa vào đâu?”

Tôi lật sang trang thứ hai của tập tài liệu.

“Dựa vào thứ này. Từ năm 2014 đến năm 2024, ông thông qua mười bảy công ty vỏ bọc offshore, chuyển tổng cộng 3,4 tỷ tệ tài sản của Tập đoàn Hoắc Thị vào tài khoản cá nhân của mình. Sáu nhà cung cấp có địa chỉ đăng ký tại cùng một văn phòng. Cùng một nơi.”

Nụ cười nơi khóe miệng ông ta dừng lại.

“Dựa vào thứ này. Từ năm 2018 đến năm 2023, ông hối lộ bốn công chức trong thành phố với tổng số tiền 90 triệu tệ. Danh sách người nhận hối lộ, số tiền, thời gian, tất cả đều ở đây.”

Tôi đẩy tập tài liệu ra giữa bàn.

“Còn thứ này nữa. Ngày 1 tháng 9 năm 2014. Ông dùng máy tính trong văn phòng của mình xóa hai tiếng camera giám sát tại bãi đỗ xe B3. Dấu vết kỹ thuật số của thao tác xóa dữ liệu đã được khôi phục.”

Tôi ngẩng đầu.

“Trong hai tiếng đó, có người đã vào xe của mẹ tôi. Cắt đứt ống dẫn dầu phanh. Hai ngày sau, xe của bà lao khỏi cầu Lâm Hải.”

Sự thay đổi trên gương mặt Hoắc Chính Khôn bắt đầu từ khóe miệng.

Nụ cười biến mất. Đôi môi mím chặt. Sau đó, cơ bắp nơi gò má khẽ căng lên. Cuối cùng là đôi mắt.

Lớp bình tĩnh mà ông ta cố duy trì suốt hơn mười phút qua, cuối cùng cũng vỡ vụn.

Từng lớp, từng lớp một vỡ vụn.

“Cô...” Giọng ông ta trầm xuống, nhưng đã không thể kìm nén được nữa. Trong cổ họng bắt đầu xuất hiện sự run rẩy, khàn đặc và mất kiểm soát: “Một con nhóc như cô... cô không biết mình đang làm gì đâu...”

“Tôi biết.”

Tôi đứng dậy.

“Tôi đang lấy lại công ty của mẹ tôi. Tôi đang đưa kẻ đã hại chết bà vào tù. Tôi đang làm những việc mà mười năm trước bà chưa kịp làm.”

Cửa phòng họp bị đẩy ra.

Ba người bước vào. Người đi đầu mặc đồng phục.

“Ông Hoắc Chính Khôn, Viện Kiểm sát Nhân dân thành phố Lâm Hải依法 thi hành lệnh bắt giữ đối với ông. Ông bị tình nghi phạm tội cố ý giết người và tội chiếm đoạt tài sản trong khi thi hành chức vụ. Mời ông phối hợp.”

Hoắc Chính Khôn bật mạnh khỏi ghế.

Chiếc ghế đổ ngửa ra sau. Tiếng va xuống sàn vang dội một tiếng trong phòng họp.

Ông ta nhìn ba người kia.

Sau đó quay đầu nhìn từng người ngồi quanh bàn, đại diện cổ đông, luật sư, những người chỉ năm phút trước còn cung kính gọi ông ta một tiếng “Chủ tịch Hoắc”.

Không một ai nhìn ông ta.

Tất cả đều cúi đầu.

Người nhìn điện thoại, người nhìn tài liệu, người nhìn chằm chằm mặt bàn. Ai nấy đều dùng hết sức để tránh ánh mắt của ông ta.

Bàn tay phải của ông ta run dữ dội. Đôi môi trắng bệch. Trong cổ họng bật ra thứ âm thanh đứt quãng:

“Bùi Niệm... cô tưởng mình thắng rồi sao... cô chẳng là cái thá gì cả... mẹ cô năm đó...”

“Đưa đi.”

Giọng Hà Viễn Chinh không lớn.

Nhưng như vậy đã đủ.

Hai người lập tức bước lên. Một trái, một phải.

Lúc Hoắc Chính Khôn bị áp giải ra ngoài, hai chân ông ta đã mềm nhũn. Không phải giả vờ. Đầu gối khuỵu xuống một cái, đến chỗ bậc cửa suýt nữa quỳ hẳn xuống, không phải vì chịu khuất phục, mà vì run đến mức không còn đứng vững.

Cánh cửa khép lại.

Ở cuối chiếc bàn dài, một chiếc ghế đã bỏ trống.

Vị trí chủ tọa.

Hà Viễn Chinh nhìn tôi một cái.

“Ngồi đi.”

Tôi bước tới.

Kéo ghế ra.

Trên lưng ghế vẫn còn sót lại hơi ấm của người vừa ngồi đó.

Tôi ngồi xuống.

Tầng ba mươi tám. Cửa kính sát đất. Mặt biển ngoài cửa sổ được ánh hoàng hôn nhuộm thành một vùng đỏ vàng rực rỡ. Ánh sáng trải dài từ tận đường chân trời, phủ màu lên cả căn phòng họp.

Mẹ.

Mẹ từng nói sẽ dẫn con đến đây ngắm biển.

Con đến rồi.