Chồng Cũ Bắt Tôi Ra Đi Tay Trắng, Nào Ngờ Trong Thẻ Của Tôi Có 21,7 Tỷ Tệ

Tiền Phương từ trên lầu đi xuống.

Đôi dép lê giẫm trên bậc thang đá cẩm thạch, phát ra từng tiếng lộp cộp.

“Đàn ông người ta đã rộng lượng không thèm tính toán với cô, thì mau ký đi.”

“Năm xưa lấy chồng không mang nổi một đồng của hồi môn, ở nhà này ăn không uống không suốt ba năm... cô còn muốn lấy thứ gì nữa?”

Tôi nhìn Lục Hành.

Anh ta không nhìn tôi.

Chỉ cúi đầu bấm điện thoại.

Ngón cái lướt trên màn hình, gương mặt không có lấy một chút biểu cảm.

Bên cạnh cửa ra vào xuất hiện thêm một đôi giày cao gót nữ.

Màu camel.

Đúng cỡ giày của Tô Viện.

Đĩa sườn xào chua ngọt trên tay tôi vẫn còn nghi ngút hơi nóng.

Tôi đặt nó xuống bàn.

Cầm bút lên.

Ký tên.

Lúc tôi bước ra khỏi cửa, giọng Tiền Phương từ phía sau vẫn đuổi theo.

“À đúng rồi.”

“Cái hộp sắt rách nát của cô trong phòng chứa đồ nhớ mang đi luôn.”

“Đừng để lại nhà tôi chiếm chỗ.”

Chiếc hộp sắt rách nát ấy...

Là thứ mẹ để lại cho tôi.

Bên trên có khóa nhận diện mống mắt.

Ngoài tôi ra, không ai có thể mở được.

——

Những hình ảnh ấy cứ từng cảnh, từng cảnh lướt qua trong đầu tôi.

Từ ngân hàng về đến căn phòng trọ vốn chỉ mất hai mươi phút, vậy mà tôi đi suốt bốn mươi phút.

Phòng trọ nằm trong khu dân cư cũ giữa thành phố.

Tiền thuê mỗi tháng 600 tệ.

Chỉ rộng hai mươi mét vuông, không có cửa sổ.

Bóng đèn huỳnh quang bị chập chờn do tiếp xúc kém, sáng hai giây lại tắt một giây, cứ lập lòe không ngừng như đang lên cơn rét run.

Phòng bên cạnh là một quầy bán đồ ăn đêm.

Mùi dầu mỡ len qua từng khe tường, ám vào quần áo, gối, cả tóc tôi, giặt thế nào cũng không sạch.

Tôi ngồi xuống chiếc giường ván cứng, mở hộp sắt ra.

Khóa nhận diện mống mắt vang lên một tiếng “tít”.

Chốt khóa bật mở.

Đồ bên trong không nhiều.

Thẻ ngân hàng đã được tôi lấy ra, chỉ còn lại chiếc chìa khóa nhỏ và tấm ảnh đã ố vàng.

Người trong ảnh là mẹ.

Bùi Cẩm Thư khi còn trẻ.

Mẹ mặc một chiếc áo vest màu xám đậm, mái tóc búi gọn lên cao, để lộ chiếc cổ thon dài.

Mẹ đứng trước một tòa cao ốc.

Trên bức tường bên ngoài tòa nhà treo một tấm biển bằng đồng khổng lồ.

“Tập đoàn Cẩm Hoa.”

Ngón tay tôi khựng lại trên hai chữ ấy.

Tập đoàn Cẩm Hoa.

Đế chế thương mại lớn nhất thành phố Lâm Hải.

Bất động sản, tài chính, công nghệ, sản nghiệp trải rộng hơn nửa tỉnh.

Chỉ cần sống ở Lâm Hải, gần như không ai chưa từng nghe đến cái tên này.

Năm năm trước, tập đoàn đã đổi tên.

Đổi thành “Tập đoàn Hoắc Thị.”

Chủ tịch đương nhiệm...

Hoắc Chính Khôn.

Tôi lại nhìn vị trí mẹ đứng trong bức ảnh.

Chính giữa cửa lớn.

Sau lưng là cửa xoay.

Dưới chân trải thảm đỏ.

Đây tuyệt đối không phải tư thế của một du khách tiện đường đứng trước cửa chụp ảnh kỷ niệm.

Mà giống như...

Tư thế của chủ nhân nơi này.

Nhịp tim tôi bắt đầu tăng nhanh.

Tôi lật tấm ảnh lại.

Mặt sau có một hàng chữ nhỏ.

Viết bằng bút bi.

Mực đã phai hơn một nửa, nhưng vẫn có thể nhận ra từng chữ.

“Niệm Niệm, mẹ nợ con một lời giải thích.”

“Chìa khóa... Ngân hàng Đệ Nhất thành phố Lâm Hải, két bảo quản VIP số 0917.”

917.     

Ngày 17 tháng 9.

Sinh nhật của tôi.

——

Bóng đèn huỳnh quang lại tắt phụt.

Tôi siết chặt tấm ảnh, ngồi một mình trong bóng tối.

Đến khi đèn sáng trở lại, tôi mới phát hiện trên mu bàn tay mình có thêm hai giọt nước.

Không biết đã rơi xuống từ lúc nào.

Tôi đưa tay lau đi.

Hít sâu một hơi.

Trong không khí là mùi dầu mỡ, mùi ẩm mốc, cùng hương hoa rẻ tiền còn sót lại từ nước giặt trên vỏ gối.

Ngủ trước đã.

Ngày mai đến ngân hàng.

——

Ba giờ sáng.

Điện thoại bên cạnh gối đột ngột rung dữ dội.

Ánh sáng từ màn hình xé toạc bóng tối, chói mắt đến mức khiến tôi giật mình tỉnh giấc.

Màn hình hiển thị:

Số lạ.

Tôi tắt máy.

Ba giây sau, điện thoại lại đổ chuông.

Một số khác.

Tôi tiếp tục tắt.

Lại reo.

Số thứ ba.

Tiếng rung trong căn phòng nhỏ yên tĩnh bị khuếch đại lên gấp mười lần.

Ốp điện thoại liên tục va vào tấm ván giường, phát ra từng tiếng lạch cạch dồn dập.

Tôi bắt máy.

Khoảnh khắc áp điện thoại vào tai, thứ đầu tiên tôi nghe thấy là tiếng hít thở.

Ổn định.

Rõ ràng đã được cố tình kiểm soát.

Sau đó là giọng của một người đàn ông.

Giọng hắn hạ xuống cực thấp, gần như chỉ còn luồng hơi bị ép qua cổ họng.

“Đừng động vào số tiền đó.”

Chỉ một câu.

Điện thoại lập tức bị ngắt.

Tôi nhìn chằm chằm lịch sử cuộc gọi trên màn hình.

03:00:17.

Cuộc gọi còn chưa kéo dài nổi ba giây.

Lúc đặt điện thoại xuống, tôi mới phát hiện một góc gối đã ướt.

Là mồ hôi từ sau gáy thấm xuống.

Tôi còn chưa kịp hoàn hồn, điện thoại lại bắt đầu rung.

Lần này là tin nhắn.

Từ những số điện thoại khác nhau.

Từng tin, từng tin liên tục hiện lên kín màn hình.

“Tiền của mẹ cô không thuộc về cô.”

“Có những thứ, động vào sẽ mất mạng.”

“Khuyên cô cứ giả vờ như mình không biết gì.”

“Ngày mai đến ngân hàng đóng tài khoản.”