Chồng Cũ Bắt Tôi Ra Đi Tay Trắng, Nào Ngờ Trong Thẻ Của Tôi Có 21,7 Tỷ Tệ

Sau đó...

Mẹ lau khô nước mắt.

Ngày hôm sau vẫn lên đường như bình thường.

Mẹ đã chấp nhận cái chết.

Nhưng mẹ không chấp nhận để tôi trắng tay sau khi mình qua đời.

Tôi gấp lá thư lại cẩn thận, đặt trở vào túi tài liệu.

Khi kéo khóa lại, các khớp ngón tay phát ra từng tiếng răng rắc.

Tôi đã siết tay quá chặt.

Lúc bước ra khỏi ngân hàng, tôi không khóc.

Mặt trời rất gay gắt.

Ánh nắng tháng chín đổ xuống mặt đường nhựa nóng bỏng, hơi nóng từ mặt đất không ngừng bốc lên.

Tôi đứng trước cửa ngân hàng, nheo mắt nhìn tòa nhà tài chính Lâm Hải ở phía đối diện.

Bốn mươi tầng.

Toàn bộ mặt ngoài được bao phủ bằng kính.

Tấm biển chữ đồng trên nóc tòa nhà phản chiếu ánh mặt trời, lóe lên thứ ánh sáng lạnh lẽo.

Tập đoàn Hoắc Thị.

Hoắc Chính Khôn.

Ông giết mẹ tôi.

Cướp công ty của bà.

Ông cho con trai của cháu dâu mình cưới tôi, âm thầm giám sát tôi suốt ba năm.

Rạng sáng hôm qua, ông còn sai người gọi điện đe dọa tôi.

Bảo tôi:

“Đừng động vào số tiền đó.”

Tôi giơ tay che bớt ánh nắng, nhìn chằm chằm tòa cao ốc trước mặt.

Gió từ ngoài biển thổi tới, cuốn mái tóc tôi tung lên.

Bốn chữ ấy, tôi nghiền nát từng chữ một trong cổ họng rồi chậm rãi nuốt xuống.

Tập đoàn Hoắc Thị.

Đến lúc phải trả lại rồi.

——

Trong túi tài liệu còn có một tấm danh thiếp.

“Vệ Kiêu, Giám đốc An ninh Tập đoàn Cẩm Hoa.”

Mặt sau là một số điện thoại được viết bằng tay.

Số điện thoại từ mười năm trước.

Tôi vốn không ôm quá nhiều hy vọng, nhưng vẫn bấm gọi.

Chuông reo ba tiếng.

Có người bắt máy.

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Lâu đến mức tôi còn tưởng mình vừa gọi nhầm vào một số điện thoại bỏ không.

Sau đó...

Một giọng nói cuối cùng cũng vang lên.

“...Bùi Niệm?”

Đó không phải giọng điệu của một câu hỏi.

Mà giống như sự kiềm chế suốt mười năm cuối cùng cũng bị xé ra một khe nhỏ, để những cảm xúc bị chôn vùi bên trong chậm rãi rỉ ra ngoài.

“Anh là Vệ Kiêu?”

“Cô đã mở két bảo quản rồi.”

Là một câu khẳng định.

“Tôi đã đợi mười năm.”

Giọng anh ấy rất trầm, mang theo sự khàn ráp của một người đã đè nén quá lâu, sâu trong cổ họng như có cảm giác khô cằn của một lòng sông đã cạn nước.

“Mẹ cô từng nói, nếu một ngày nào đó cô gọi vào số điện thoại này, vậy thì có nghĩa là cô đã chuẩn bị xong.”

“Chuẩn bị cho chuyện gì?”

“Chuẩn bị để biết sự thật.”

Tôi siết chặt điện thoại.

Các khớp ngón tay trắng bệch.

“Tôi muốn biết mẹ tôi đã chết như thế nào.”

“Tôi gửi địa chỉ cho cô. Một tiếng nữa gặp.”

“Trước khi đến, nhớ xác nhận phía sau không có ai bám theo.”

Điện thoại bị ngắt.

——

Vệ Kiêu sống trong một khu chung cư cũ ở khu cảng Lâm Hải.

Tầng bốn.

Không có thang máy.

Lớp sơn trên tường cầu thang đã bong tróc hơn phân nửa, để lộ lớp xi măng xám xịt bên trong, không khí còn phảng phất mùi ẩm mốc.

Khi cánh cửa mở ra, tôi nhìn thấy một người đàn ông.

Khoảng ba mươi lăm, ba mươi sáu tuổi.

Tóc húi cua.

Đường nét quai hàm sắc bén như có thể cắt giấy.

Từ đuôi lông mày trái kéo dài đến tận thái dương là một vết sẹo cũ, màu sắc nhạt hơn vùng da xung quanh.

Anh ấy mặc áo thun xám và quần túi hộp.

Cơ bắp trên cánh tay căng lên, khiến phần vải ở tay áo nhăn thành từng nếp.

Anh ấy nhìn vào mắt tôi.

Nhìn suốt hai giây.

“Rất giống.”

“Giống gì?”

“Mẹ cô.”

“Đặc biệt là đôi mắt.”

Anh ấy nghiêng người sang một bên, nhường đường cho tôi bước vào.

Phòng khách không lớn.

Nhưng được thu dọn rất sạch sẽ, trên mặt bàn không có lấy một hạt bụi.

Chỉ có chiếc tủ kê sát một bên tường là chất kín tài liệu.

Hồ sơ.

USB.

Ổ cứng.

Tài liệu in trên giấy.

Tất cả đều được phân loại theo từng năm, từ năm 2014 đến năm 2024.

“Mười năm.”

Anh ấy kéo một chiếc ghế gấp đến cho tôi.

“Tất cả những gì tôi điều tra được trong suốt mười năm qua đều ở đây.”

Anh ấy lấy ra một tập hồ sơ có ghi “2014-09”, mở ra rồi đẩy đến trước mặt tôi.

“Ngày 3 tháng 9 năm 2014, xe của mẹ cô lao khỏi đường dẫn phía bắc cầu Lâm Hải.”

“Cảnh sát giao thông kết luận phanh xe bị hỏng, cộng thêm đường trơn do trời mưa nên xác định đây là tai nạn ngoài ý muốn.”

“Sau đó khép hồ sơ.”

Anh ấy dừng lại.

“Nhưng ống dẫn dầu phanh đã bị người ta cố tình cắt.”

Vệ Kiêu rút ra một tấm ảnh.

Hình ảnh khá mờ.

Nhưng vẫn có thể nhìn rõ vết cắt trên ống dẫn dầu phanh.

Ngay ngắn.

Dứt khoát.

“Không phải hao mòn.”

“Cũng không phải lão hóa.”

“Đây là báo cáo kiểm tra nguyên bản của xưởng sửa chữa. Năm đó bản báo cáo này đã bị ghi đè.”

“Tôi mất ba năm mới khôi phục được nó từ những mảnh dữ liệu trong cơ sở dữ liệu đã bị họ loại bỏ.”

Anh ấy lại lấy ra một tài liệu khác.