CHUYỂN 150.000 TỆ XONG, TÔI LẬT BÀN CUỘC HÔN NHÂN

 “Triệu Khải! Anh không phải người! Anh có còn mặt mũi không hả! Anh có xứng với tôi và con không!”

Cha mẹ anh ta đứng bên cạnh chỉ trỏ mắng nhiếc, một gia đình khác cũng bắt đầu rơi vào hỗn loạn.

Tôi nhìn cảnh đó, trong lòng không có chút gợn sóng, chỉ thấy tất cả đều là cái giá mà họ phải trả.

Trên đường về, điện thoại tôi reo lên, là Tôn Nhuệ.

Giọng cô ta rất bình tĩnh, như đã buông bỏ hết mọi thứ:

“Trần tiểu thư… cảm ơn cô.”

“Tôi đã đặt vé tàu về quê ngày mai rồi.”

“Tiền tôi cũng nhận được rồi… còn nhiều hơn tôi nghĩ…”

Cô ta ngập ngừng, rồi nghẹn giọng:

“Tôi… xin lỗi cô… và xin lỗi cả con cô…”

“Nếu còn việc gì cần tôi…”

Tôi cắt ngang:

“Không cần.”

“Cô đi đi.”

“Dẫn theo con của cô, đến nơi không ai biết, sống cho tử tế.”

“Đó là lời cuối cùng tôi nói với cô.”

Nói xong, tôi cúp máy, chặn luôn số đó.

Tôi giúp cô ta không phải vì thương hại, mà vì cô ta vẫn còn chút lương tâm, và sự tồn tại của cô ta chính là sự trừng phạt tàn nhẫn nhất với hai mẹ con kia.

Về đến nhà, tôi đi thẳng vào phòng em bé, Nặc Nhất vừa tỉnh, đôi mắt to tròn nhìn tôi không chớp.

Tôi bế con lên, ôm chặt vào lòng, cảm nhận mùi sữa dịu nhẹ và hơi ấm mềm mại khiến tim tôi chùng xuống.

Đây là con gái tôi, là tất cả những gì tôi cần.

Tôi bế con ra ban công, ánh hoàng hôn nhuộm cả thành phố thành một màu vàng ấm áp, đẹp đến yên bình.

Điện thoại lại reo, là một số lạ, tôi chần chừ rồi vẫn nghe máy.

Đầu dây bên kia là giọng một người đàn ông già, yếu ớt:

“…Có phải Trần Hi không?”

Tôi khựng lại, nhận ra đó là bố chồng.

Tôi lạnh giọng:

“Có việc gì?”

Ông im lặng rất lâu, rồi thở dài:

“Tôi… biết hết rồi.”

“Trương Lan và Khương Vĩ… là họ tự gây nên.”

“Tôi gọi không phải để xin tha cho họ.”

“Họ làm sai, họ phải tự gánh.”

Giọng ông trầm xuống, mang theo chút khẩn cầu:

“Tôi chỉ… muốn nói với con một tiếng xin lỗi.”

“Và… muốn gặp đứa bé một lần.”

“Chỉ một lần thôi… được không?”

Tôi im lặng.

Lý trí nói phải cắt đứt hoàn toàn.

Nhưng nghe giọng một người già gần như cầu xin… lòng tôi vẫn mềm đi một chút.

“Ngày mai, công viên dưới nhà.”

Tôi nói xong liền cúp máy.

Tôi không biết quyết định này đúng hay sai.

Chỉ biết… đứa trẻ trong tay tôi vô tội.

Và con có quyền biết mình đến từ đâu… dù quá khứ đó không hề đẹp.

11

Sáng hôm sau, tôi đẩy xe nôi đưa Nặc Nhất ra công viên trung tâm của khu dân cư.

Từ xa, tôi đã nhìn thấy một ông lão ngồi một mình trên ghế dài, lưng còng xuống, mái tóc bạc trắng, già đi rất nhiều so với lần cuối tôi gặp.

Tôi đẩy xe chậm rãi tiến lại, ông nghe thấy tiếng bước chân thì quay đầu, nhìn thấy tôi liền lộ ra vẻ lúng túng, vội vàng chống tay muốn đứng dậy.

“Trần… Trần Hi…”

“Ngồi đi.” Tôi nói nhẹ, giọng không cảm xúc.

Tôi ngồi xuống ghế bên cạnh, giữ khoảng cách vừa đủ giữa hai người.

Ông không nói gì, chỉ vươn cổ nhìn vào trong xe nôi, ánh mắt tham lam mà cẩn trọng.

Nặc Nhất đang ngủ, môi nhỏ khẽ chúm lại, ngoan ngoãn như một thiên thần.

“Giống con.”

Rất lâu sau, ông mới lên tiếng, giọng khàn đặc.

“Lông mày, đôi mắt… đều giống con.”

Tôi không đáp.

Công viên yên tĩnh, chỉ có tiếng chim và tiếng gió lùa qua tán lá.

“Tôi… là một người cha vô dụng.”

Ông đột nhiên nói, như đang nói với tôi, lại như đang tự nói với chính mình.

“Lúc còn trẻ, tôi chạy xe đường dài, quanh năm không ở nhà.”

“Mọi việc trong nhà đều giao cho Trương Lan.”

“Tôi nghĩ chỉ cần mang tiền về là đã làm tròn trách nhiệm.”

“Tôi không biết… bà ta đã dạy Khương Vĩ thành ra như vậy.”

Giọng ông đầy hối hận.

“Bà ta quá áp đặt, lại quá nuông chiều, biến nó thành một kẻ không trách nhiệm, không suy nghĩ, chỉ biết nghe lời mẹ.”

“Là tôi… là tôi có lỗi với con.”

Ông đưa tay lau mắt, bàn tay thô ráp run nhẹ.

“Tôi biết bây giờ nói gì cũng muộn rồi.”

“Hôm nay tôi đến, không phải để xin con tha thứ.”

“Tôi chỉ muốn… đưa con thứ này.”

Ông lấy từ trong áo ra một gói vải gấp gọn gàng, đưa về phía tôi.

Tôi không nhận.

“Đó là gì?”

“Là… chút tiền tôi tích cóp mấy năm nay.”

Ông mở ra, bên trong là một cuốn sổ tiết kiệm.

“Không nhiều… hai trăm nghìn tệ.”

“Vốn để dưỡng già… giờ cũng không cần nữa.”

“Con cầm đi, mua cho đứa bé chút gì đó.”

Ông cố nhét vào tay tôi.

Tôi đẩy lại.

“Tôi không cần.”

“Tiền của ông, ông giữ mà dùng lúc tuổi già.”

“Tôi và Khương Vĩ đã không còn liên quan, tiền của ông… tôi càng không có tư cách nhận.”

Ông khựng lại, tay cầm sổ lơ lửng giữa không trung.