Cô Ta Dạy Tôi Làm Vợ, Tôi Liền Hủy Hôn

Khám thai.

Ăn uống.

Ngủ.

Chuẩn bị phòng cho con.

Bố mua một chiếc nôi.

Mẹ mua quần áo nhiều đến mức tôi phải ngăn lại.

Tôi nói:

“Trẻ con lớn nhanh lắm.”

“Đừng mua nữa.”

Mẹ vừa gấp quần áo vừa đáp:

“Thích thì cứ mua.”

Tôi cười.

Có những ngày tôi vẫn nhớ đến ba năm trước.

Nhưng không còn đau nữa.

Giống như nhớ về một bộ phim mình từng xem.

Biết mình đã từng khóc.

Nhưng giờ đây không còn nhớ rõ cảm giác khi ấy nữa.

•

Tôi sinh con vào đầu mùa xuân.

Là một bé gái.

Ngày con chào đời, tôi khóc.

Mẹ cũng khóc.

Bố đứng bên cửa sổ, quay mặt đi rất lâu.

Sau đó ông mới bế cháu.

Một người đàn ông hơn năm mươi tuổi, bình thường nói chuyện rất lớn tiếng, lúc ôm đứa bé hơn ba ký lại cứng cả người.

“Nhỏ thế này sao?”

Mẹ bật cười.

“Ông tưởng sinh ra mười ký chắc?”

Tôi nằm trên giường cũng bật cười.

Đúng lúc ấy, điện thoại mẹ rung lên.

Bà nhìn màn hình.

Nụ cười trên mặt nhạt đi.

“Lương Thực.”

Tôi im lặng.

“Cậu ta hỏi sinh chưa.”

Tôi nhìn con gái.

“Bảo sinh rồi.”

Mẹ nhắn.

Một lúc sau, bà hỏi:

“Cậu ta muốn tới.”

Tôi suy nghĩ.

“Mai đi.”

Tôi không thể xóa cha ruột của con khỏi thế giới.

Cũng không định làm như vậy.

Nhưng tôi cần có ranh giới.

Ngày hôm sau, Lương Thực tới.

Anh ta đứng bên ngoài phòng bệnh rất lâu.

Đến khi bước vào, mắt lập tức đỏ lên.

Anh nhìn đứa bé trong nôi.

Không dám đưa tay chạm vào.

“Con…”

Tôi nói:

“Con gái.”

Anh gật đầu.

“Giống em.”

Tôi không đáp.

Lương Thực đứng đó gần mười phút.

Cuối cùng quay sang nhìn tôi.

“Cảm ơn em.”

“Không cần.”

“Anh…”

Anh muốn nói điều gì đó.

Tôi biết.

Nhưng tôi ngăn lại.

“Đừng nói chuyện của chúng ta.”

Anh im lặng.

Một lúc sau mới gật đầu.

“Được.”

Anh lấy ra một chiếc phong bì.

“Chút lòng của anh.”

Tôi không nhận.

“Chi phí của con sau này tính rõ.”

“Không cần đưa tiền kiểu này.”

Lương Thực cười khổ.

“Em vẫn phân rõ với anh như vậy.”

“Cần phải phân.”

Tôi nói.

“Bởi vì chúng ta chỉ còn một mối quan hệ.”

“Cha và mẹ của cùng một đứa trẻ.”

“Không phải người yêu.”

“Không phải vợ chồng.”

“Càng không phải người nhà.”

Anh cúi đầu.

“Anh hiểu.”

Lần này có lẽ anh thật sự hiểu.

•

Hai năm sau.

Tôi gặp lại Lâm Nhu.

Ở trung tâm thương mại.

Cô ta đang đứng trước một quầy mỹ phẩm.

Tôi đẩy xe em bé đi ngang qua.

Con gái tôi ngồi bên trong, ôm một con thỏ bông.

Lâm Nhu là người nhận ra tôi trước.

Sắc mặt cô ta lập tức thay đổi.

Tôi định đi thẳng.

Nhưng cô ta lại gọi.

“Ôn Lam.”

Tôi dừng lại.

Lâm Nhu nhìn con gái tôi.

“Con của chị?”

“Ừ.”

“Dễ thương.”

“Cảm ơn.”

Không còn gì để nói.

Tôi định đi tiếp.

Cô ta bất chợt hỏi:

“Chị với Lương Thực thật sự không quay lại?”

Tôi nhìn cô ta.

“Không.”

“Anh ấy vẫn chưa kết hôn.”

“Không liên quan đến tôi.”

Lâm Nhu cắn môi.

Một lúc sau, cô ta đột nhiên nói:

“Hồi đó tôi chỉ đùa thôi.”

Tôi tưởng mình nghe nhầm.

“Cái gì?”

“Những chuyện dạy phụ nữ.”

“Thật ra tôi đâu tin.”

“Chỉ là…”

Cô ta cười gượng.

“Tôi thấy anh ấy rất nghe lời chị.”

“Chuyện gì cũng nhắc đến chị.”

“Mua gì cũng hỏi chị.”

“Tan làm cũng về nhà với chị.”

“Tôi thấy khó chịu.”

Tôi nhìn cô ta.

Lần đầu tiên sau hai năm, tôi thật sự muốn nghe hết.

Lâm Nhu nói:

“Lúc đó tôi nghĩ…”

“Nếu một người đàn ông yêu bạn gái ba năm mà chỉ cần tôi nói vài câu đã bắt đầu nghi ngờ cô ấy…”

“Thì chứng minh tôi hấp dẫn hơn cô ấy.”

Tôi bật cười.

“Vậy cô chứng minh được rồi.”

Sắc mặt cô ta cứng đờ.

Tôi nói:

“Cảm ơn.”

“Cảm ơn?”

“Ừ.”

“Nếu không có cô, có lẽ tôi đã cưới anh ta.”

“Có thể sau khi cưới rồi mới phát hiện chỉ cần bên ngoài có người nói vài câu, anh ta sẽ quay về chất vấn vợ mình.”

“Có thể lúc đó tôi đã sinh con.”

“Có tài sản chung.”

“Có rất nhiều thứ khó tách hơn.”

“Cô xuất hiện trước đám cưới.”

“Xét cho cùng, cô đã giúp tôi.”

Lâm Nhu không nói nên lời.

Tôi tiếp tục đẩy xe đi.

Đi được vài bước, cô ta lại gọi.

“Ôn Lam.”