CỦA HỒI MÔN 150.000 TỆ

Trong bài phỏng vấn, phóng viên hỏi tôi một câu.

“Tô tổng, bây giờ nhìn lại cuộc hôn nhân năm xưa, cô có cảm nghĩ gì?”

“Không có cảm nghĩ gì.”

“Thật sự không có sao?”

“Thật. Những con người đó, những chuyện năm đó, tôi không thèm nhớ đến nữa. Không phải là cố tình quên, mà là vì chúng thực sự không còn quan trọng.”

“Vậy theo cô điều gì mới là quan trọng?”

“Làm việc của chính mình. Kiếm tiền của chính mình. Yêu một người xứng đáng để yêu.”

Phóng viên lại hỏi: “Cô và luật sư Cố Thâm đã kết hôn được 3 năm, cuộc sống hôn nhân thế nào?”

“Anh ấy nấu ăn ngon hơn tôi. Thế là đủ rồi.”

Sau khi bài phỏng vấn được phát hành, Cố Thâm mua liền một lúc 20 cuốn tạp chí kỳ đó.

“Anh mua nhiều thế làm gì?”

“Một cuốn để tự xem, một cuốn đưa cho mẹ anh, phần còn lại cất đó để sau này cho con xem.”

“…Anh lo xa thật.”

“Học từ em đấy.”

Tối hôm đó chúng tôi ngồi ngoài ban công.

Cảnh đêm thành phố tuyệt đẹp.

Căn nhà của chúng tôi — tự tôi mua, trả thẳng một lần.

Chỉ đứng tên một mình tôi.

Cố Thâm không có bất kỳ dị nghị gì.

Anh bảo: “Nhà em mua, đương nhiên phải ghi tên em.”

Đó là điểm khác biệt lớn nhất giữa anh và Trần Hạo.

Không phải là anh giàu hơn hay đẹp trai hơn.

Mà là anh chưa bao giờ cho rằng đồ của tôi hiển nhiên phải thuộc về anh.

Tôi ngả người ra ghế tựa ngoài ban công.

“Cố Thâm.”

“Sao.”

“Anh nói xem, nếu hồi đó bố em không dặn em chỉ nói của hồi môn là 150 nghìn, thì kết quả sẽ thế nào?”

“Thì bản chất con người sẽ bại lộ nhanh hơn thôi.”

“Bại lộ cái gì?”

 

“Nhân tính.” Anh uống một ngụm nước, “Câu nói đó của bố em không phải để giấu tiền. Mà là để đo lòng người.”

“Đo ra rồi đấy.”

“Đúng, đo ra rồi.”

Tôi bật cười.

Và rồi tôi chợt nhớ đến một vài người.

Trần Hạo.

Anh ta vẫn đang trả tiền.

Năm năm rồi. Anh ta lăn lộn đủ nghề, từ phụ hồ, chuyển phát nhanh, shipper giao đồ ăn, cuối cùng xin vào làm công nhân kỹ thuật trong một nhà máy. Tiền dành dụm được, cứ cách vài tháng lại chuyển vào tấm thẻ kia một khoản.

Đến nay tổng cộng đã chuyển được 143 nghìn tệ.

So với mốc 150 nghìn mà anh ta tự đặt ra, chỉ còn thiếu đúng 7 nghìn.

Tôi chưa bao giờ động đến một cắc nào trong chiếc thẻ đó.

Trần Dao.

Cô ta đã lên chức giám đốc khu vực ở “Niệm Sơ”. Quản lý mảng kinh doanh vùng Hoa Nam, dưới tay quản lý hơn 40 con người.

Lương năm 350 nghìn tệ.

Cô ta không bao giờ nhắc đến Triệu Minh nữa.

Cô ta nuôi một con mèo, thuê một căn hộ hai phòng ngủ, mỗi cuối tuần về thăm bố chồng tôi một lần.

Bố chồng.

Ông đang sống ở nhà con gái. Sức khỏe cũng tạm. Thi thoảng lại gọi điện thoại hỏi thăm tôi.

Mỗi năm dịp Tết, tôi đều gửi biếu ông một thùng thực phẩm chức năng.

Ông không bao giờ nhắc đến Trần Hạo hay Vương Tú Lan.

Vương Tú Lan.

Sau khi Đầu tư Thịnh Xương bị điều tra, bà ta bị đưa vào danh sách nợ xấu mất uy tín .

Hai căn nhà đứng tên bà ta bị tòa án niêm phong.

Lần cuối cùng nghe được tin tức về bà ta, là từ miệng Trần Dao nói —

“Mẹ em đang tá túc ở nhà một người họ hàng dưới quê. Chẳng còn ai muốn ngó ngàng đến bà ấy nữa.”

Tôi không bình luận gì.

Một kẻ dùng cả đời để tính toán với chính người nhà mình, cuối cùng lại tính cho bản thân thành kẻ trắng tay.

Đó không phải là đòn thù của tôi.

Đó là nhân quả của chính bà ta.

Chương 30

Mười năm sau.

Tập đoàn Viễn Trung hoàn tất quá trình nâng cấp toàn diện ma trận thương hiệu.

“Niệm Sơ” từ một thương hiệu sản phẩm tiêu dùng xuyên biên giới đã lột xác thành một tập đoàn thương hiệu đa ngành bao phủ cả mảng mỹ phẩm, nội thất và chăm sóc sức khỏe.

Doanh thu hàng năm — 8,6 tỷ tệ.

Doanh thu toàn bộ Tập đoàn Viễn Trung — 15 tỷ tệ.

Và bố tôi — Tô Viễn Sơn, 76 tuổi — chính thức về hưu.

Lễ nghỉ hưu không làm rùm beng. Chỉ là bữa cơm sum họp gia đình.

Mẹ tôi đích thân xuống bếp.

Bố tôi uống hai ly rượu.

“Thôi không uống nữa. Mẹ con không cho.”

Ăn xong, ông gọi tôi ra ban công.

“Niệm Niệm.”

“Bố.”

“Hồi đó bảo con chỉ nói là 150 nghìn, có phải con thấy bố cẩn thận thái quá không?”

“Vâng.”

“Thế bây giờ thì sao?”

“Bây giờ con thấy bố thông minh quá.”

Ông cười.

“Không phải thông minh. Mà là từng chịu đắng nuốt cay rồi.”

Ông châm một điếu thuốc — hôm nay mẹ tôi không cản ông.

“Hồi ông nội con mở xưởng gạch, kiếm được thùng vàng đầu tiên, bèn đi khoe khoang khắp làng trên xóm dưới. Kết quả họ hàng bạn bè ùn ùn kéo đến vay tiền. Cho mượn hơn 300 nghìn, không đòi lại được một cắc nào. Trước khi nhắm mắt, ông nói với bố — ‘Có bao nhiêu tiền, hãy để mục rữa trong bụng.’ ”

“Nên bố mới bảo con chỉ nói 150 nghìn.”

“1,5 triệu tệ có đủ không? Đủ. Nhưng con vừa tuột miệng nói ra — thì ánh mắt bọn họ nhìn con sẽ khác ngay. Con không còn là Tô Niệm nữa. Con là cái cục tiền 1,5 triệu.”

Tôi đứng trên ban công, phóng tầm mắt về phía đường chân trời xa xăm.

“Bố.”

“Sao.”

“Cảm ơn bố.”

“Cảm ơn chuyện gì?”

“Cảm ơn bố đã để con được làm Tô Niệm. Không phải là vợ của ai, không phải con dâu của ai, không phải là cục tiền 1,5 triệu — mà chỉ đơn giản là Tô Niệm.”

Ông dụi tắt điếu thuốc.

“Sau này không hút nữa.” Ông lẩm bẩm tự nói với chính mình.

Rồi ông vỗ vỗ lên đầu tôi.

Giống hệt như hồi còn bé.

Tối đó về nhà, Cố Thâm đang ngồi trên sofa xếp lego cùng con gái.

Con bé 3 tuổi rưỡi, tên là Cố Niệm.

 

Thấy tôi vào cửa, con bé giơ một khối lego lên chạy ùa tới.

“Mẹ! Mẹ xem này! Con xây được lâu đài rồi!”

Tôi ngồi xổm xuống ngắm lâu đài của con.

Xiêu xiêu vẹo vẹo, như chực sụp đổ bất cứ lúc nào.

Nhưng con bé cười vô cùng hãnh diện.

“Giỏi quá.”

Cố Thâm bước tới.

“Bố em sao rồi?”

“Rất tốt. Nghỉ hưu rồi, phấn khởi lắm.”

“Còn em?”

“Em cũng rất tốt.”

Anh đứng cạnh tôi, nhìn con gái tiếp tục xếp lego.

“Tô Niệm.”

“Sao anh.”

“Bây giờ em có bao nhiêu tiền rồi?”

“Anh không biết à?”

“Anh biết đại khái. Nhưng anh không bao giờ đong đếm.”

“Sao lại không đong đếm?”

“Đếm rồi sẽ bị áp lực.”

Tôi bật cười.

“Đừng sợ. Nhà em mua ghi tên em. Nhà anh mua ghi tên anh. Tiền của ai người nấy quản.”

“Câu này, lại là bố em dạy à?”

“Không phải. Là tự em học được đấy.”

Lâu đài lego của con gái sập rồi.

Con bé nhìn ngắm đống tàn tích một lúc, suy nghĩ một tẹo, rồi lại bắt đầu xây lại.

Đặt từng khối từng khối lên.

Không khóc, không quấy.

Sập thì làm lại.

Nhìn dáng vẻ của con bé, tôi bỗng nhớ lại chính mình của 10 năm về trước.

Ngồi trước bàn ăn nhà họ Trần, húp bát cháo nguội ngắt, nghe gã chồng mới cưới gõ tay xuống bàn đòi tiền hồi môn.

Lúc đó tôi tưởng đó là khoảnh khắc tồi tệ nhất trong đời mình.

Nhưng thực ra, đó lại là khoảnh khắc cuộc đời tôi thực sự bắt đầu.

Vì bắt đầu từ bát cháo nguội lạnh ấy —

Tôi không bao giờ để bất kỳ ai khác quyết định thay mình nữa.

HẾT