MƯỜI NĂM IM LẶNG, MỘT NGÀY LẬT BÀN

Sắc mặt Trần Duy Viễn cuối cùng cũng không giữ nổi.

“Không thể nào.”

Ông ta đứng bật dậy, giật lấy tài liệu tự xem.

“Những cổ phần này từ khi nào—”

“Tám năm qua, Nam Sơn thông qua 12 tài khoản liên quan, lần lượt mua lại trên thị trường thứ cấp và qua chuyển nhượng thỏa thuận.”

Hứa Hành tiếp lời, đặt một bản danh sách giao dịch chi tiết lên bàn.

“Mỗi khoản đều có chứng cứ. Tất cả hợp pháp.”

Trần Duy Viễn lật tài liệu.

Ngón tay dừng lại ở một trang.

Ông ta ngẩng lên nhìn tôi.

“Cô đang đánh một ván cờ rất lớn.”

“Không phải đánh cờ.”

Tôi ngồi xuống vị trí chủ tọa vừa được bỏ trống.

“Là giữ nhà.”

“Trần thị mang họ con gái tôi. Tôi sẽ không để nó rơi vào tay người không xứng.”

Lúc nói câu này—

Tôi nhìn người đối diện.

Không phải Trần Duy Viễn.

Là Trần Thiệu Đình.

Anh ta từ lúc tôi bước vào đến giờ—

Chưa nói một câu.

Chỉ nhìn chằm chằm vào bản chứng nhận cổ phần trước mặt.

Những con số rõ ràng.

Người vợ cũ—

Người mà anh ta từng cho rằng “chẳng là gì”—

Trong tám năm anh ta không hề hay biết—

Đã âm thầm mua lại phần lớn cổ phần công ty của anh ta.

Tôi—

Đang bảo vệ Trần thị.

Ngay từ năm thứ hai của cuộc hôn nhân.

Những năm đó, mỗi lần Trần thị gặp khủng hoảng tài chính—

Đều có “nhà đầu tư ẩn danh” ra tay.

Anh ta từng nghĩ đó là vận may.

Là thị trường tin tưởng anh ta.

Không.

Là tôi.

Tất cả—

Đều là tôi.

“Ông Trần Duy Viễn.” Tôi quay sang ông ta, “Phương án tái cấu trúc của ông, với tư cách cổ đông lớn nhất, tôi không đồng ý.”

Luật sư của ông ta định lên tiếng, nhưng bị ông ta giơ tay ngăn lại.

“Còn nữa.”

Tôi mở trang cuối cùng trong tập tài liệu.

“Về việc ông sắp xếp Tống Gia Di vào Trần thị, thao túng nhân sự nội bộ, và chuyển lợi ích cho nhân viên thông qua tài khoản liên quan của Cẩm Nguyên—tôi đã nộp toàn bộ chứng cứ cho cơ quan giám sát.”

Phòng họp lặng ngắt.

Tiếng bút của phóng viên vang lên rõ ràng.

Trần Duy Viễn nhìn tôi.

Môi ông ta khẽ động.

Muốn nói gì đó—

Đe dọa, hay biện hộ—

Nhưng cuối cùng không nói được.

Bởi vì ông ta nhìn thấy hai người đứng phía sau tôi.

Không phải luật sư.

Là người của cơ quan quản lý.

“Ông Trần Duy Viễn, mời ông đi theo chúng tôi.”

Trần Duy Viễn đứng dậy, chỉnh lại vạt áo, cầm tách trà trên bàn uống cạn ngụm cuối.

“Lâm tiểu thư, cô thắng rồi.”

Ông ta bước ra khỏi phòng họp.

Cửa khép lại.

Trong phòng, mọi người nhìn nhau.

Các cổ đông nhỏ bắt đầu xì xào.

Phóng viên ghi chép điên cuồng.

Tiêu đề trang tài chính hôm nay, coi như đã định.

Tôi đứng dậy, khép tập tài liệu lại.

“Cuộc họp hôm nay kết thúc tại đây. Lần họp tới, tôi sẽ cùng ban quản lý đưa ra phương án vận hành mới. Nếu có thắc mắc, có thể liên hệ trực tiếp với đội pháp vụ của Nam Sơn.”

Nói xong, tôi quay người rời đi.

Vừa đến cửa—

“Lâm Niệm.”

Là Trần Thiệu Đình.

Tôi dừng lại một nhịp.

Không quay đầu.

“Cảm ơn.”

Giọng anh ta khàn đi.

Tôi đứng yên một giây.

“Không cần cảm ơn.” tôi nói, “Tôi không phải vì anh.”

Tôi bước ra ngoài.

Hành lang rất dài.

Tiếng giày vang lên, rỗng và lạnh.

Hứa Hành đi phía sau, im lặng.

Đến khi vào thang máy, anh mới lên tiếng.

“Đỉnh.”

Tôi dựa lưng vào vách thang máy, thở ra một hơi dài.

“Tri Ý đâu?”

“Đang đợi dưới xe. Tôi cho trợ lý dẫn con bé đi mua kem rồi.”

“Vị gì?”

“Dâu.”

“Con bé không thích dâu. Nó thích xoài.”

“...Lần sau tôi nhớ.”

Thang máy xuống tới tầng một.

Cửa mở.

Ánh nắng tràn vào, chói đến mức tôi phải nheo mắt.

Chiếc xe đỗ ngay cửa.

Kính ghế sau hạ xuống một nửa, cái đầu nhỏ của Tri Ý ló ra.

“Mẹ! Cuối cùng mẹ cũng xong rồi! Lâu quá!”

Tôi bật cười, mở cửa xe, ngồi vào.

Trong tay con bé là một cốc kem—

Vị xoài.

Không biết đổi từ lúc nào.

“Đi thôi.” tôi nói với Hứa Hành.

“Đi đâu?”

“Ăn trưa trước. Tri Ý muốn ăn gì?”

“Lẩu!”

“Được. Ăn lẩu.”

Xe rời khỏi tầng hầm Trần thị, nhập vào dòng xe của Lâm Thành.

Trong gương chiếu hậu, tòa nhà kính kia nhỏ dần—

Rồi biến mất sau khúc rẽ.

Tri Ý dựa vào tôi, khóe miệng dính kem.

“Mẹ, sau này mình ở đâu?”

“Ở nhà của mình.”

“Có nuôi chó không?”

Tôi khựng lại một chút.

Nhớ đến bức tranh trong phòng khách—

Ba hình người xiêu vẹo, và một con chó chưa từng tồn tại.

“Có.” tôi nói, “Hôm nào mình đi chọn một con.”

Tri Ý reo lên, ôm chặt cổ tôi.

Điện thoại trong túi rung.

Tôi lấy ra nhìn.

Một tin nhắn từ số lạ.

Đầu số—Thịnh Kinh.

Chỉ có một câu:

“Tiểu Niệm, nghe nói con cuối cùng cũng rời Trần gia rồi. Về đi. —Ba”

Tôi nhìn chữ “ba” vài giây.

Ánh sáng ngoài cửa xe lướt qua gương mặt tôi, lúc sáng lúc tối.

Tôi không trả lời.

Cất điện thoại lại.

Nhưng ngón tay vẫn dừng trên khóa kéo túi một lúc lâu.

Bên cạnh, Tri Ý líu lo kể chuyện ở trường.

Bạn cùng bàn mang theo chuột hamster.

Giờ mỹ thuật vẽ một cái cây.

Tôi quay sang nhìn con bé, đưa tay lau vết kem bên khóe miệng.

Không vội.

Cứ sống tốt từng ngày trước mắt đã.

Những chuyện chôn sâu hơn—

Sớm muộn cũng sẽ đến lúc phải mở ra.

Hết