Người Chồng Hai Mặt

“Anh làm gì đấy! Buông cô ấy ra!”

“Buông mẹ mày!”

Gã độc nhãn chẳng thèm liếc hắn, nhấc chân đá thẳng vào hạ bộ.

“Ao—!!!”

Giang Hàn Châu gào lên một tiếng chẳng giống tiếng người, co quắp đổ vật, lăn lộn vì đau, mồ hôi lạnh thấm đẫm áo.

Gã độc nhãn kéo lê Lâm Du Du như xác chết, lôi về phía xe:

“Cho mày cơ hội cuối!”

“Có theo tao về không?!”

Lâm Du Du run như lá trước gió, nước mắt nước mũi tèm lem:

“Tôi… tôi…”

“Con mẹ mày!”

Hắn hết kiên nhẫn, nắm đấm to như cái nồi đất giáng thẳng vào mặt cô ta—“Bộp!”—máu mũi phụt ra.

“Hôm nay không đi cũng phải đi! Lên!”

Lâm Du Du bị kéo lê trên nền bê tông thô ráp, quần áo và da thịt rách toạc. Cô ta cuối cùng gào lên tiếng kêu tuyệt vọng:

“Không! Tôi không về! Hàn Châu! Cứu em! Hàn Châu!”

“Diệu Tổ! Con ơi! Cứu mẹ!!”

Thằng bé nãy giờ núp góc, như bị điểm huyệt vì sợ.

Nghe Lâm Du Du gọi, lại thấy gã độc nhãn dữ như ác quỷ, nó rùng mình một cái—“phịch!”—quỳ sụp xuống, dập đầu lia lịa với gã:

“Bố ơi! Bố đừng đánh mẹ!”

“Bố đừng đánh con! Con ngoan! Con theo bố về! Đừng đánh con!”

“Bố?”

Tiếng “bố” ấy như sét bổ xuống đầu Giang Hàn Châu vừa mới thở được một hơi—cũng bổ thẳng vào tai tất cả người xem.

Nhà họ Giang phát điên.

Mẹ Giang đấm ngực giậm chân, chỉ vào Lâm Du Du mà chửi rủa:

“Sao chổi! Sao chổi! Đồ hại người! Mày hại chết con tao rồi!”

“Mày không chết tử tế đâu!”

Giang Hàn Châu ôm hạ thân đau thấu trời, cố ngẩng đầu lên, nhìn Diệu Tổ quỳ dập đầu, nhìn Lâm Du Du bị gã độc nhãn lôi lệt xệt—ánh mắt hắn từ đau đớn, tới mơ hồ, rồi… hóa tro nguội.

Hắn bật nhìn tôi—trong mắt đầy oán độc và… một tia cầu xin?

“Hạ Thư… anh…”

“Anh bị nó lừa!”

“Là cô ta! Cô ta tìm đến anh! Nói có thai! Sinh con rồi! Cô ta nói không muốn quấy rầy tụi mình, sẵn sàng tự nuôi con một mình…”

“Anh… anh thấy cô ta đáng thương… thấy đứa nhỏ tội… nên mới… mới sắp xếp cho bọn họ ở quê…”

“Anh không định phản bội em! Thật đấy!”

Hắn lồm cồm bò tới, muốn níu ống quần tôi:

“Vợ ơi… tha cho anh… anh bị ma che mắt…”

Nhìn dáng hắn vẫy đuôi cầu xin, tôi chỉ thấy buồn nôn.

Tôi khụy gối xuống, trong ánh nhìn đầy hy vọng của hắn, đưa tay—

tách từng ngón, từng ngón, bẻ khỏi ống quần tôi—lạnh lùng, dứt khoát.

Rồi, trong đôi mắt tuyệt vọng ấy, tôi vung tay, dồn hết sức—

“Chát!!!”

Cú tát cuối cùng giáng xuống gương mặt đã sưng vù của hắn.

“Cho nên,” tôi nói, “anh tưởng tất cả kín kẽ vô kẽ hở à?”

“Anh tưởng ngồi mát ăn bát vàng à?”

“Vậy nên,”

“anh luôn không chịu sinh con với tôi,”

“không phải vì sợ tôi vất vả,”

“cũng chẳng phải vì muốn lập nghiệp trước.”

Tôi nhìn chằm chằm vào đôi mắt thoáng chốc đã xám xịt của anh ta, từng chữ rơi thẳng vào tim:

“Là vì,”

“anh sớm đã có ‘con trai’ rồi.”

“Anh và Lâm Du Du nối lại tình xưa,”

“một bên tính kế gia sản của tôi,”

“một bên thì…”

Tôi mở điện thoại, kết nối Bluetooth với xe quảng bá.

Màn LED khổng lồ lại sáng, phát một đoạn video [quay lén].

Hình hơi rung, nhưng âm thanh rõ mồn một.

Địa điểm: chính là “tổ ấm yêu thương” này.

Nhân vật: Giang Hàn Châu, Lâm Du Du, vài họ hàng cốt cán nhà họ Giang, và thằng bé mập Giang Diệu Tổ.

Họ ngồi quây tròn.

Trên bàn có một lọ thủy tinh nho nhỏ, trong suốt.

Giọng Lâm Du Du đầy phấn khích:

“Yên tâm! Bạn thân y tá của em lén lấy ra đó! Không màu không mùi!”

“Chỉ cần nhỏ vài giọt vào nước chị ta uống mỗi ngày,”

“lâu dần,”

“tiên xuống cũng tra không ra!”

“Cứ xem như… nhồi máu cơ tim đột ngột? Hoặc xuất huyết não?”

“Chết vì tai nạn!”

“Đến lúc đó…”

Giang Hàn Châu tiếp lời, giọng không che nổi lòng tham và cơn cuồng nhiệt:

“Cả nhà họ Hạ! Sẽ là của tôi hết!”

“Còn Diệu Tổ của chúng ta,”

anh ta ôm lấy thằng bé đang gặm đùi gà,

“sẽ là người thừa kế duy nhất của nhà giàu nhất Hải Thành!”

“Nào! Con trai! Gọi ba đi!”

“Ba ơi!”—miệng Giang Diệu Tổ đầy dầu mỡ nhoẻn cười.

Video kết thúc, hình dừng trên gương mặt Giang Hàn Châu đầy tính toán và đắc ý.

Sân phơi lúa lặng như tờ.

Chỉ có gió lùa qua bãi phế tích phát ra tiếng rên rít.

Ai nấy đều sững sờ vì âm mưu rợn người ấy.

Giang Hàn Châu quỵ xuống đất, mặt xám ngoét.

Môi run bần bật, nhưng không nói nổi một chữ.

Nhà họ Giang cũng câm bặt, như một bầy gà bị bóp chặt cổ.

“Cho nên,”

tôi đứng dậy, giọng không lớn mà vang rõ từng người,

“thứ ‘đáng thương’ các người nói,”

“chính là chờ tôi chết,”

“để thừa kế tài sản hàng tỷ của tôi,”

“rồi nuôi ‘vợ con’ của anh.”

Tôi nhìn gương mặt từng khiến tôi rung động, giờ chỉ còn lại ghê tởm vô cùng:

“Giang Hàn Châu,”

“đừng viện cớ ‘cha mẹ yêu con’,”

“anh không yêu ai cả,”

“anh chỉ yêu chính mình,”

“và lòng tham của anh.”

Tôi rút điện thoại, bấm máy:

“A lô, 110 phải không?”

“Tôi muốn báo án, liên quan đến một vụ mưu sát bất thành…”

“Đúng, chứng cứ xác thực. Địa chỉ là…”

Tôi đọc tên làng và vị trí sân phơi, rồi cúp máy, nhìn sang nhà họ Giang mặt không còn giọt máu:

“Cảnh sát sắp đến.”

“Có gì để dành mà nói với thẩm phán.”

Tiếng còi hú từ xa đến gần, xé toang sự im lìm của thôn xóm.

Đèn đỏ xanh chớp nháy, lạnh lẽo, chói mắt.

Lúc Lâm Du Du bị gã độc nhãn quẳng lên xe cảnh sát như vứt rác, cô ta lại… cười.

Mặt mũi đầy máu, một mắt sưng húp không mở nổi, nhưng vẫn ngoảnh về phía tôi, kéo ra một nụ cười vặn vẹo:

“Hạ Thư…”

“Đây… có lẽ là chuyện duy nhất… tôi mang ơn cô…”

“Cô vĩnh viễn không hiểu… người như tôi… sống khó thế nào…”

“Nhưng… vẫn phải cảm ơn cô…”

“Nếu không…”

“có lẽ… tôi thật sự sẽ chết trong tay hắn…”

Giọng cô ta đứt quãng, mang theo sự tuyệt vọng như vừa được giải thoát.

Tôi nhìn cô ta, mặt không biểu cảm:

“Đợi tuyên án,”

“cô vẫn phải trả giá.”

“Không cần cảm ơn.”

“Đáng thôi.”

Cửa xe cảnh sát đóng sập, che khuất đôi mắt kinh ngạc cuối cùng của cô ta.

Giang Hàn Châu bị còng tay áp giải.

Đi ngang qua tôi, anh ta ngẩng đầu, ánh mắt rỗng không như hai cái giếng cạn:

“Hạ Thư…”

“Dẫu sao cũng là vợ chồng một thời…”

“Em thật muốn…”

“đẩy anh vào chỗ chết sao?”

Tôi nhìn anh ta—kẻ từng hứa cho tôi hạnh phúc trọn đời, cũng là kẻ dày công mưu tính lấy mạng tôi—trong lòng chỉ còn hoang vu:

“Con đường,”

“là tự anh chọn.”

Xe cảnh sát rít ga lao đi, cuốn lên bụi mù.

Chiều tà nhuộm ráng đỏ như máu.

Tôi quay người, về phía xe của Tạ Bỉnh Văn, mở cửa ngồi vào.

Mệt mỏi ập đến như núi.

Tạ Bỉnh Văn không nói, lẳng lặng đưa tôi một viên kẹo cứng—hương dâu.

Tôi bóc vỏ, bỏ vào miệng.

Vị ngọt quen thuộc tan nơi đầu lưỡi, vương chút chua.

“Mệt không?”—anh hỏi, giọng rất khẽ.

Tôi nhìn cánh đồng viền vàng bởi hoàng hôn lùi nhanh ngoài cửa sổ:

“Tạm ổn.”

“Con người mà,”

“rốt cuộc vẫn phải nhìn về phía trước.”

Viên kẹo lăn trong miệng, lách cách khẽ khàng.

“Đoạn đường vừa qua,”

“tôi đi quá thuận.”

“Có lẽ ông trời thấy chướng mắt,”

“phải chìa chân cho tôi vấp một cái.”

Tôi quay đầu nhìn anh:

“Nhưng cái ‘vấp’ ấy,”

“là để dành cho người dễ ngã.”

“Như tôi đây…”

Tôi ngừng một chút, nghĩ rồi bảo:

“da dày thịt bọc.”

“Vấp thì,”

“đứng dậy phủi bụi,”

“đi tiếp thôi.”

Tạ Bỉnh Văn cười.

Nắng chiều rải vàng lên nửa mặt anh, mềm đường nét.

Anh đưa tay xoa đầu tôi như hồi nhỏ:

“Ừ.”

“Có lý.”

“Nhưng mà…”—anh nhìn tôi, mắt nghiêm—

“cuộc đời em,”

“không chỉ có mỗi mình em.”

“Em luôn còn có anh.”

Ngày tuyên án của Giang Hàn Châu, trời u ám.

Tù chung thân, tước quyền chính trị suốt đời.

Lâm Du Du, người cung cấp và tham gia chủ yếu vào kế hoạch mưu sát, bị phạt mười lăm năm.

Tạ Bỉnh Văn đưa điện thoại cho tôi xem bản tin:

“Hắn nhờ người nhắn,”

“muốn gặp em một lần,”

“còn có một bức thư.”

“Xem không?”

Tôi lắc đầu, mắt dõi ra ngoài cửa sổ.

Bầu trời xám xịt, dưới kia thành phố vẫn xe cộ như nước.

“Không.”

Vị ngọt kẹo dâu như vẫn vương nơi lưỡi—

thật hơn nhiều so với thứ gọi là tình yêu,

và cũng đáng tin hơn nhiều.

 

[ Hoàn ]