NỮ TRỢ LÝ DÁM ĐỘNG VÀO CON TÔI
CHƯƠNG 6
Tôi nhìn chằm chằm ba chữ đó hai giây, không nghe.
Số của cô ta tôi chưa từng lưu.
Vậy là cô ta tự mò được số tôi rồi gọi đến.
Điện thoại vang năm sáu tiếng, rồi tắt.
Ngay sau đó, một tin nhắn bật ra.
“Phu nhân Lục, tôi là Nhược Dao. Tôi biết cô đang tức giận, nhưng chuyện này thật sự là hiểu lầm. Tôi sẵn lòng trực tiếp xin lỗi tiểu thiếu gia, chỉ mong cô đừng làm khó Phó tổng. Hôm nay tâm trạng anh ấy vốn đã không tốt, cô còn ép anh ấy như vậy, chẳng có lợi cho ai cả. Tôi xin cô đấy.”
Tôi đọc hết tin nhắn này, không trả lời.
Hay cho một câu “tôi xin cô đấy”.
Từng chữ đều ám chỉ tôi là người hùng hổ ép người, cô ta là người nhượng bộ chịu tủi thân.
Cô ta đánh đứa trẻ, cô ta cướp đàn ông, cuối cùng lại giả vờ như “tất cả đều vì tốt cho mọi người”.
Diễn giỏi thật.
Đáng tiếc, diễn cho tôi xem, vô dụng.
Tôi chụp lại tin nhắn, lưu lại.
Đồng hồ đếm ngược nhảy đến 00:42.
00:41.
00:40.
Phó Niệm An trên sofa trở mình, hừ nhẹ một tiếng, nửa bên mặt áp lên khăn.
Tôi cúi người dịch khăn ra, đắp lại cẩn thận. Ngón tay chạm vào mép má nó, vẫn còn nóng.
Hơi thở đứa trẻ cuối cùng cũng bình ổn.
Nó khóc mệt, mơ mơ màng màng sắp ngủ, nhưng lông mày vẫn nhíu lại.
Một đứa trẻ năm tuổi không nên có biểu cảm như vậy.
00:12.
00:11.
00:10.
Tôi đứng dậy, đi đến trước cửa sổ.
Trời bên ngoài đã hoàn toàn tối đen. Đèn của tòa nhà Đỉnh Hằng phía xa vẫn sáng, giống như một cột sáng dựng đứng chọc ở đó.
00:05.
00:04.
00:03.
00:02.
00:01.
00:00.
Đồng hồ đếm ngược dừng lại.
Năm phút đã hết.
Lâm Nhược Dao không đến. Phó Đình Chu không đến. Không có ai đến.
Tôi đứng trước cửa sổ, trong tay nắm điện thoại, nhìn con số đã về không.
Tôi quay đầu nhìn Phó Niệm An trên sofa. Nó ôm khăn, đã ngủ rồi.
Tôi bấm gọi một số.
Tút một tiếng, bên kia nghe máy.
“Phương Việt.”
“Cô Lục.”
Giọng đối phương trầm ổn, mang theo chút bất ngờ.
“Giờ này tìm tôi, có chuyện gì sao?”
“Có.”
Tôi nói.
“Bản thỏa thuận ủy thác cổ quyền bố tôi gửi ở chỗ ông năm đó, còn ở đó không?”
Đầu bên kia yên tĩnh ba giây.
Ba giây rất dài.
Ngay cả hơi thở của Phương Việt cũng thay đổi.
“Còn. Vẫn luôn còn.”
“Tôi muốn khởi động nó.”
Lại một trận im lặng.
“Cô Lục, cô chắc chứ? Một khi bản thỏa thuận này khởi động…”
“Tôi chắc.”
Tôi ngắt lời ông ấy.
“Sáng mai chín giờ, mang toàn bộ tài liệu đến phòng họp tầng ba mươi hai của Đỉnh Hằng Dược phẩm.”
“… Được.”
Giọng Phương Việt trầm xuống.
“Vậy sáng mai gặp.”
Tôi cúp máy.
Màn hình điện thoại tối đi. Trong phòng khách chỉ còn ánh đèn và tiếng hít thở khẽ khàng của Phó Niệm An.
Tôi xoay người, đi lại bên sofa, đắp chăn lên người nó.
Nó cọ cọ trong giấc ngủ, lẩm bẩm một câu:
“Mẹ…”
“Mẹ đây.”
Tôi ngồi xổm xuống, giọng rất khẽ.
“Ngủ đi. Chuyện ngày mai, mẹ xử lý.”
Ngày mai, Đỉnh Hằng tầng ba mươi hai, phòng họp.
Phó Đình Chu tưởng cái ghế anh ta ngồi mang họ Phó.
Anh ta không biết, mảnh đất dưới chân anh ta, cùng cả tòa nhà này, từ viên gạch đầu tiên, đều mang họ Lục.
Trước khi bố tôi qua đời, ông đã đưa năm mươi mốt phần trăm cổ quyền của Đỉnh Hằng vào một bản thỏa thuận ủy thác, chỉ định người thụ hưởng duy nhất.
Không phải Phó Đình Chu.