Sau Khi Mọi Thứ Sụp Đổ

Cả quán cà phê — vốn không đông người — lập tức xôn xao, ai cũng quay sang nhìn.

“Thẩm tổng, tôi sai rồi! Tôi thực sự sai rồi!” Giọng cô ta khàn đặc, nước mắt tuôn như mưa.

“Tôi không nên bị lòng tham che mắt, đi theo Lý Minh Hạo gây chuyện! Tôi không nên phản bội chị, phụ lòng tin của chị! Là lỗi của tôi! Xin chị… xin chị cho tôi một cơ hội nữa!”

Tôi cau mày, ra hiệu cho phục vụ.

Cậu nhân viên lập tức hiểu ý, lịch sự mời mấy vị khách xung quanh đi sang chỗ khác.

“Ngồi dậy nói chuyện.” Giọng tôi lạnh xuống. “Cô làm thế chẳng giải quyết được gì.”

Vương Cảnh sợ tôi nổi giận, cuống quýt bò dậy, luống cuống lau nước mắt.

“Thẩm tổng, tôi… tôi không xin được việc ở đâu cả. Không công ty nào chịu nhận tôi. Chồng tôi… cũng vì chuyện này mà cãi nhau với tôi suốt ngày, bảo tôi làm mất mặt anh ta, còn doạ ly hôn…”

Cô ta nghẹn ngào, gần như không thể tiếp tục nói.

“Tôi… tôi thật sự hết đường rồi. Tôi cầu xin chị… chị có thể… nói giúp với mấy công ty trong ngành, đừng để họ phong sát tôi nữa được không? Tôi hứa, sau này nhất định sẽ chăm chỉ làm việc, không bao giờ dám có ý nghĩ bậy bạ nữa…”

Cô ta tưởng rằng, mọi chuyện hôm nay là do tôi ra mặt "phong sát".

“Vương Cảnh, cô nhầm rồi.” Tôi bình tĩnh nhìn thẳng vào cô ta.

“Tôi chưa từng phong sát ai cả. Tôi thậm chí chưa từng nhắc đến tên các người ở bất cứ đâu.”

Cô ta sững lại.

“Vậy… tại sao…”

“Tại sao không ai dám tuyển cô?” Tôi nói thay cô ta, “Vì việc cô làm, mọi người đều thấy hết. HR có sự đánh giá của họ, sếp nào cũng có sự cân nhắc. Họ không dám tuyển một người có tiền án phản bội, chuyện đó không liên quan gì đến tôi cả.

Đó là lựa chọn của thị trường, là kết cục do chính cô tự gây ra.”

Lời tôi như một lưỡi dao, đâm thủng lớp ảo tưởng cuối cùng trong mắt cô ta.

Vương Cảnh ngồi bệt xuống ghế, mặt không còn giọt máu — tuyệt vọng hoàn toàn.

“Vậy… vậy tôi phải làm sao đây… tôi thật sự không biết phải làm sao nữa…”

Cô ta lẩm bẩm, ánh mắt trống rỗng như người mất hồn.

Tôi nhìn dáng vẻ ấy, trong lòng không chút dao động, thậm chí còn thấy có phần phiền phức.

“Biết trước thế này, thì lúc đầu cần gì phải làm vậy?”

Tôi đứng dậy, chuẩn bị rời đi.

“Cô đến tìm tôi hôm nay, chẳng qua là vì nghĩ tôi là cọng rơm cứu mạng cuối cùng. Nghĩ rằng chỉ cần tôi mềm lòng, cô sẽ được quay lại như xưa.”

“Nhưng Vương Cảnh, cô phải hiểu — con người ta phải biết chịu trách nhiệm với lựa chọn của chính mình.”

“Hôm ấy, khi các người hò hét trong nhóm, ép tôi phải đưa ra quyết định, lẽ ra cô phải nghĩ đến hậu quả ngày hôm nay.”

“Tôi không phải thần thánh, không thể thay đổi những chuyện đã xảy ra. Và tôi cũng không có hứng đi can thiệp vào cuộc đời cô.”

“Lo mà tự tìm đường đi.”

Nói xong, tôi quay người bước đi, không ngoái lại lấy một lần.

Tiếng khóc nức nở của cô ta lờ mờ vọng lại từ phía sau, nhưng tôi không dừng chân.

Tôi không phải thánh mẫu, không có nghĩa vụ cứu rỗi người từng phản bội mình.

Thế giới của người trưởng thành —

không có thuốc hối hận.

Con đường là do cô ta tự chọn.

Dù phải quỳ, cũng phải tự mình đi hết.

 

8

Ngày qua ngày trôi đi, dư âm từ vụ giải thể của Trúc Mộng Giải Trí cũng dần lắng xuống giữa dòng chảy không ngừng của Internet.

Thỉnh thoảng, vẫn có vài blogger chuyên về nghề nghiệp đem chuyện này ra mổ xẻ như một “trường hợp kinh điển của Gen Z thất bại trong việc chấn chỉnh nơi làm việc”, rồi lôi Lý Minh Hạo, Trương Vĩ, Vương Cảnh ra làm ví dụ phản diện, giễu cợt tới bến.

Còn tôi, thì hoàn toàn biến mất khỏi tầm mắt công chúng, an nhiên sống cuộc đời “bà chủ bất động sản” của mình.

Hôm ấy, Lâm Phi cầm bản báo cáo đến tìm tôi ký.

“Thẩm tổng, toà văn phòng của mình đã cho thuê được 95% rồi, mấy gian nhỏ còn lại cũng có khách đang đàm phán. Dự kiến tháng sau sẽ full phòng.”

“Ừm, vất vả rồi.” Tôi ký tên xong, đưa lại bản báo cáo cho cô ấy.

“À đúng rồi, Giám đốc…” Lâm Phi do dự một chút, rồi vẫn nói tiếp:

“Tầng 35 vừa có người mới thuê, là ‘Tinh Đồ Games’. Chị đoán xem ai là người sáng lập?”

“Ai?” Tôi vốn chẳng mấy quan tâm tới các công ty thuê mặt bằng.

“Trương Vĩ.”

“Ồ?” Tôi hơi nhướn mày, có chút bất ngờ. “Anh ta tự khởi nghiệp rồi à?”

“Vâng.” Lâm Phi gật đầu.

“Em tìm hiểu thử, hình như anh ta đã bán nhà, rồi mượn tiền người thân bạn bè, gom góp được ít vốn, kéo thêm mấy đồng nghiệp cũ bên kỹ thuật, lập công ty nhỏ chuyên làm game outsource.”

“Cũng khá bản lĩnh đấy.” Tôi đánh giá.

Ít ra, anh ta không giống Vương Cảnh — khóc lóc cầu xin tôi, mà chọn con đường gian nan hơn nhiều.

“Chỉ có điều… hình như sống không dễ dàng gì.” Lâm Phi bổ sung.

“Outsource lời ít, khách hàng khó chiều. Nghe bên quản lý toà nhà kể, công ty của họ ngày nào cũng tăng ca đến khuya. Trương Vĩ thì gầy rộc đi trông thấy, tóc bạc cả mảng rồi.”

Tôi chỉ gật đầu, không bình luận gì thêm.

Khởi nghiệp vốn đã khó như qua ải sinh tử, huống chi còn mang theo vết nhơ mất uy tín.

Con đường ấy, chỉ càng thêm gập ghềnh.

Nhưng đó là lựa chọn của chính anh ta — không liên quan gì đến tôi.

Một thời gian sau, vào một chiều cuối tuần rảnh rỗi, tôi lái xe đến trung tâm thương mại lớn mới khai trương gần đó đi dạo.

Tại khu vực sảnh chính tầng một, tôi bắt gặp một bóng dáng vừa quen thuộc vừa xa lạ.

Lý Minh Hạo.

Cậu ta mặc một bộ đồ mascot rẻ tiền, đóng vai chú gấu hoạt hình quảng cáo cho một hãng trà sữa.

Trời oi bức, bộ đồ thú ấy hẳn nóng như lò hấp.

Cậu ta vừa nhảy nhót lóng ngóng vừa phát tờ rơi, động tác cứng nhắc, rõ ràng không hề vui vẻ gì.

Mấy đứa trẻ hiếu kỳ vây quanh, có một đứa còn chạy tới… đấm đá túi bụi.

Cậu ta loạng choạng suýt ngã, nhưng vẫn cố giữ thăng bằng, còn gượng gạo làm động tác gây cười khiến lũ nhỏ cười khanh khách.

Một người phụ nữ có vẻ là quản lý đứng gần đó, tay chống hông, quát to:

“Nhảy lên! Đừng có như cái xác không hồn! Phát tờ rơi! Hướng dẫn người ta quét mã QR!”

Lý Minh Hạo khựng người, rồi lại lập tức tăng tốc phát tờ rơi.

Tôi đứng ở cách đó không xa, lặng lẽ quan sát.

Người từng hào hùng "định chỉnh cả công ty" trong group chat, người từng hô hào đấu tranh chống “tư bản máu lạnh” trong livestream, giờ lại vì vài trăm tệ một ngày, khoác bộ đồ thú, nhọc nhằn mưu sinh nơi trung tâm thương mại.

Kết quả vụ kiện sớm đã có: cậu ta thua, buộc phải công khai xin lỗi, bồi thường cho tôi một khoản tổn thất tinh thần không nhỏ.

Khoản đó, gần như vét sạch tài sản của gia đình cậu ta.

Cuộc đời cậu ta — rơi từ mây xuống bùn.

Đúng lúc ấy, có lẽ mệt quá, Lý Minh Hạo bước đến khu nghỉ, tháo phần đầu mascot ra.

Gương mặt lấm tấm mồ hôi, mệt mỏi và trống rỗng hiện ra.

Ánh mắt vô thức quét ngang đám đông…

Và rồi, gặp đúng ánh mắt tôi.

Khoảnh khắc ấy, đồng tử cậu ta co rút mạnh, cả khuôn mặt lập tức tái nhợt.

Sốc, xấu hổ, oán hận, sợ hãi… đủ loại cảm xúc thay nhau trồi lên trên khuôn mặt ấy.

Cuối cùng, chỉ còn lại nỗi nhục sâu sắc tột cùng.

Cậu ta theo phản xạ định trốn, định đội lại đầu thú để che giấu sự nhếch nhác…

Nhưng rồi… không dám động.

Cậu ta cứ thế trơ mắt nhìn tôi:

Nhìn bộ suit tinh xảo trên người tôi, nhìn chiếc đồng hồ kim cương trên cổ tay tôi, nhìn nhân viên bán hàng đang giúp tôi xách túi hàng hiệu đầy tay phía sau.

Giữa chúng tôi, như cách nhau một vực sâu không thể vượt qua.

Tôi không bước tới, không cười nhạo, cũng chẳng thương hại.

Tôi chỉ bình thản nhìn cậu ta, khẽ gật đầu xem như chào.

Sau đó, tôi xoay người, xách “chiến lợi phẩm” của mình, thẳng bước về khu bãi đỗ xe VIP.

Từ đầu đến cuối, tôi không nói với cậu ta một lời.

Phớt lờ — mới là sự khinh thường lớn nhất.

Tôi biết, chỉ một cái nhìn ấy thôi, cũng đủ tạo ra chấn động tâm lý dữ dội, hơn bất kỳ lời sỉ nhục nào.

Đây sẽ là bóng ma không thể xoá mờ trong suốt quãng đời còn lại của cậu ta.

Còn tôi, chỉ là một vị khách sang trọng và lạnh lùng, lướt ngang qua cuộc đời cậu ta, để lại một bài học máu xương.

 

9

Cuộc sống dần trở lại bình thường — thậm chí có thể nói là một kiểu bình yên… đến mức hơi “nhàm chán”.

Mỗi ngày của tôi là: thu tiền thuê, vẽ tranh, tập gym, đi shopping.

Lâm Phi lo liệu mọi chuyện chu toàn, cả công việc lẫn sinh hoạt của tôi đều ngăn nắp như được lập trình sẵn — tôi gần như chẳng cần bận tâm điều gì.

Đôi lúc, tôi cũng tự hỏi: cuộc đời mình sẽ cứ thế này mãi sao?

Trong sự an nhàn êm đềm của một kiểu “nghỉ hưu sớm”, cho đến lúc già đi?

Cho đến hôm ấy — tôi nhận được một cuộc điện thoại bất ngờ.

Là thầy hướng dẫn đại học của tôi, Giáo sư Trần — một chuyên gia hàng đầu trong lĩnh vực trí tuệ nhân tạo tại Trung Quốc.

“Diểu Doanh à, dạo này em bận gì không?”

Giọng thầy vẫn hiền hậu như xưa.

“Không bận gì mấy đâu ạ, thầy Trần. Em đang sống đời… ‘cá mặn’ ở nhà đây.” Tôi đùa nhẹ.

“Haha, con bé này…” Thầy bật cười. “Thầy có nghe nói về vụ công ty của em, xử lý rất cứng rắn. Rất có khí phách.”

“Thầy đừng trêu em nữa ạ, chỉ là trò vặt thôi…”

“Thầy không đùa đâu.”

Giọng giáo sư bỗng nghiêm lại:

“Thầy gọi điện là vì muốn hỏi em một việc. Đề tài tốt nghiệp năm đó của em — mô hình AI bạn đồng hành dựa trên tính toán cảm xúc — em còn tiếp tục nghiên cứu không?”

Tim tôi chợt khựng lại.

Đó là tâm huyết của tôi thời đại học — không chỉ là chatbot đơn thuần, mà là một hệ thống có thể học hỏi sâu, hiểu được – mô phỏng – thậm chí sở hữu cảm xúc con người.

Bài luận của tôi năm ấy từng tạo ra không ít tiếng vang trong giới chuyên môn.

Chỉ là sau khi ra trường, tôi tạm gác lại để đi “trải nghiệm cuộc sống”.

“Dữ liệu và thuật toán lõi vẫn còn giữ nguyên.” Tôi đáp.

“Tốt quá!”

Giọng giáo sư trở nên hứng khởi.

“Thầy đang dẫn dắt một dự án phòng thí nghiệm trọng điểm cấp quốc gia, nghiên cứu về trí tuệ nhân tạo mạnh (AGI). Bên thầy thiếu một người chủ chốt, nhất là ở mảng tương tác cảm xúc.

Người đầu tiên thầy nghĩ đến — là em.”

“Em có nền tảng học thuật vững vàng, lại từng khởi nghiệp, có khả năng quản lý. Quan trọng hơn cả là…”

Giọng giáo sư hạ thấp một chút, “Em không thiếu tiền.”

“Làm khoa học, nhất là ở tuyến đầu như AGI, cực kỳ tốn kém, lại không sinh lợi nhanh. Doanh nghiệp hay nhà đầu tư thường không đủ kiên nhẫn. Nhưng em thì khác — em có tiềm lực và năng lực để theo đuổi đến cùng.”

“Thầy muốn em đứng mũi chịu sào. Không phải vì tiền, cũng không phải vì danh.

Mà là vì tương lai công nghệ của quốc gia này, vì đây là việc có giá trị và ý nghĩa thật sự.”

Lời thầy Trần như hòn đá nặng, rơi xuống mặt hồ phẳng lặng trong lòng tôi — khuấy động từng con sóng ngầm.

Thu tiền, đi chơi, hưởng thụ… nghe thì sung sướng.

Nhưng sâu trong tôi vẫn luôn có một ngọn lửa nhỏ chưa từng tắt.

Là khát vọng khám phá cái chưa biết.

Là khao khát tạo ra thứ gì đó thật sự có giá trị.

Lần mở công ty trước, có lẽ cũng chỉ là một phiên bản nông nổi của khát vọng ấy.

Còn bây giờ — thầy Trần chỉ cho tôi một con đường rộng lớn hơn, sâu xa hơn.

Tôi cúp máy, ngồi rất lâu một mình trong phòng vẽ yên tĩnh.

Ngoài cửa sổ là ánh đèn rực rỡ — lấp lánh như dải ngân hà.

Tôi nhớ lại những ngày ở Trúc Mộng Giải Trí.

Tôi từng mơ xây dựng một vương quốc lý tưởng… và thất bại, vì tôi muốn sửa chữa bản chất con người — điều không thể kiểm soát.

Nhưng nếu lần này… thứ tôi tạo ra là một “trí tuệ lý tưởng” hoàn toàn mới thì sao?

Tim tôi đập rộn ràng như chưa từng có.

Hôm sau, tôi gọi điện cho Lâm Phi:

“Lâm Phi, đặt cho tôi vé máy bay đi thủ đô. À, tìm giúp tôi một team: hunter giỏi nhất, kỹ sư AI giỏi nhất, chuyên gia thuật toán giỏi nhất.

Bảo họ rằng: lương, thiết bị, ngân sách — không giới hạn.”

Bên kia đầu dây, sau một thoáng sững sờ, Lâm Phi đáp lại bằng giọng phấn khích nhất từ trước đến nay:

“Vâng, Thẩm tổng!”

Tôi biết, hiệp hai của cuộc đời tôi — giờ mới bắt đầu.

Lần này, tôi không còn vì “trải nghiệm cuộc sống”.

Mà là để tạo ra một ‘Giấc mơ lý tưởng’ — bằng chính tay mình.

 

10

Một năm sau.

Thủ đô – Phòng thí nghiệm liên hiệp quốc gia về trí tuệ nhân tạo.

Tôi mặc áo blouse trắng, đứng trước màn hình siêu lớn hiển thị trực quan dữ liệu, quan sát vô số dòng dữ liệu nhảy múa cùng sơ đồ mạng nơ-ron phức tạp.

Phía sau tôi là một đội ngũ gồm những nhà khoa học và kỹ sư hàng đầu thế giới.

Nhiều người trong số họ là do chính tôi đích thân mời từ thung lũng Silicon, từ các học viện danh giá hàng đầu châu Âu về.

Chúng tôi đang tiến hành bài kiểm tra tổng thể cuối cùng của “Kế hoạch Khải Minh”.

“Khải Minh” — chính là phiên bản nâng cấp của mô hình AI bạn đồng hành mà tôi từng phát triển thời đại học,

giờ đây đã trở thành một trí tuệ nhân tạo mạnh thực thụ.

“Tôi gọi: Khải Minh số 1, khởi động trình tự tự kiểm tra.”

Tôi nói vào micro, giọng trầm ổn.

“Trình tự tự kiểm tra bắt đầu.

Mô-đun thuật toán lõi: bình thường.

Mô-đun nhận thức cảm xúc: bình thường.

Mô-đun suy luận logic: bình thường.

Mô-đun học hỏi – tiến hóa: bình thường…

Tất cả các mô-đun vận hành tốt.

Giám đốc Thẩm, tôi cảm thấy… rất tuyệt.”

Một giọng nam trầm ấm, dịu dàng và đầy sức hút vang lên khắp phòng thí nghiệm.

Đây không còn là giọng máy móc tổng hợp, mà là giọng nói mang theo cảm xúc thực sự, chẳng khác gì một con người.

Cả nhóm nín nhịn bấy lâu liền vỡ oà trong tiếng hân hoan râm ran.

Tôi nhìn chấm sáng màu xanh lam đại diện cho “Khải Minh” trên màn hình, mỉm cười chân thành.

“Tâm trạng hiện tại của tôi là gì?” Tôi thử một câu hỏi kiểm tra.

“Thẩm tổng, dựa trên nhịp tim, phản ứng điện da và vi biểu cảm,

cảm xúc của chị hiện tại bao gồm: ‘hài lòng’ chiếm 73%, ‘kỳ vọng’ 21%, và một chút ‘căng thẳng’ 6%.”

Chính xác tuyệt đối.

Chúng tôi đã thành công.

Chúng tôi vừa tạo ra trí tuệ nhân tạo mạnh đầu tiên trên thế giới —

không những vượt qua bài kiểm tra Turing toàn phần, mà còn sở hữu khả năng nhận thức và phân tích cảm xúc ở cấp độ cao.

Chỉ cần công bố tin này, cả thế giới sẽ chấn động.

Đúng lúc đó, Lâm Phi gõ cửa bước vào.

Cô ấy hiện là tổng điều phối của cả dự án, phụ trách mọi việc ngoài phòng lab thay tôi.

Cô đến gần, khẽ nói vào tai tôi:

“Giám đốc Thẩm, có một người tên Trương Vĩ muốn gặp chị. Anh ta nói là nhân viên cũ ở Trúc Mộng, hiện là CEO của ‘Tinh Đồ Games’. Anh ta muốn bàn chuyện hợp tác.”

Trương Vĩ?

Tôi hơi ngạc nhiên. Không ngờ anh ta lại tìm đến tận đây.

“Hợp tác?”

“Vâng. Anh ấy nói công ty anh đang phát triển một tựa game nhập vai thế hệ mới, nhưng còn thiếu một AI NPC đủ thông minh.

Nghe tin phòng lab của chúng ta đạt được đột phá về AI, nên muốn xin cấp phép công nghệ.”

Tôi trầm ngâm một lát:

“Bảo anh ta đợi tôi ở phòng họp.”

Mười phút sau, tôi bước vào phòng họp và gặp lại Trương Vĩ.

Anh ta trông còn già hơn cả những gì tôi “nghe nói”:

Tóc hai bên mai đã bạc, gương mặt hằn dấu năm tháng.

Nhưng ánh mắt lại sáng hơn bất kỳ lúc nào tôi từng thấy ở anh trước đây — tràn đầy đam mê và niềm tin.

Gặp tôi, anh không còn dáng vẻ kiêu ngạo khi xưa, cũng chẳng còn vẻ rệu rã của ngày mất việc.

Anh đứng dậy, lễ phép đưa danh thiếp như bao startup founder bình thường khác.

“Chào chị Thẩm, lâu rồi không gặp.”

“Tôi ngồi.” Tôi nhận danh thiếp, liếc nhìn: “Tinh Đồ Games.”

“Vâng.” Anh ngồi xuống, có chút lúng túng.

“Giám đốc Thẩm, tôi biết hôm nay đến đây có phần mạo muội.

Chuyện năm xưa ở Trúc Mộng, là lỗi của tôi. Tôi đã bị lòng tham làm mờ mắt.

Sau hơn một năm tự khởi nghiệp, tôi mới thật sự hiểu làm sếp khó đến thế nào.”

Giọng anh thành khẩn, không chút giả tạo.

“Tôi đến đây… không phải để xin chị tha thứ.

Tôi chỉ đơn giản là một nhà phát triển game, muốn hợp tác nghiêm túc.

Chúng tôi đã dốc hết mọi thứ để tạo ra một tựa game mà chúng tôi tin là mang tính cách mạng.

Nhưng nó còn thiếu một linh hồn thực sự — một AI có thể tương tác với người chơi như con người.

Tôi tìm khắp các nhà cung cấp công nghệ, nhưng không nơi nào đạt yêu cầu.

Cho đến khi tôi nghe nói về ‘Kế hoạch Khải Minh’…”

Anh lấy laptop ra, mở một bản demo, ánh mắt rực sáng giới thiệu thế giới trò chơi mà anh xây dựng.

Tôi nhìn anh, bất giác có chút cảm khái.

Một năm trước, vì lòng tham, anh đánh mất một công việc lương cao ổn định.

Một năm sau, vì đam mê, anh dấn thân vào con đường chông gai hơn,

và tìm lại được giá trị thật sự của bản thân.

Con người… đúng là có thể thay đổi.

Có lẽ, việc tôi giải tán công ty năm đó — với họ mà nói — chưa chắc đã là chuyện xấu.

Nó giống như một trận động đất bất ngờ, phá tan lớp vỏ bọc an toàn mà họ ảo tưởng,

bắt họ phải đối diện với chính mình, buộc phải suy nghĩ lại về cuộc đời.

Có người như Vương Cảnh, từ đó trượt dài không gượng dậy được.

Có người như Lý Minh Hạo, rơi tan xác, vùng vẫy trong tận cùng đáy xã hội.

Nhưng cũng có người như Trương Vĩ, đứng lên từ đống đổ nát,

bắt đầu lại, và tìm thấy con người thật sự của mình.

“Tư duy thiết kế game của anh… khá thú vị.” Tôi nói sau khi xem xong bản demo.

Đôi mắt Trương Vĩ lập tức sáng rực.

“Vậy… chuyện hợp tác…”

Tôi mỉm cười:

“Việc cấp phép công nghệ có thể bàn. Nhưng không phải bây giờ.

Đợi đến khi ‘Khải Minh’ chính thức công bố, tôi sẽ thành lập bộ phận ứng dụng thương mại.

Khi đó, anh có thể mang sản phẩm đến, nộp hồ sơ theo quy trình chuẩn.”

“Nhưng,” tôi nhìn thẳng vào anh, “tôi có một điều kiện.”

“Xin chị cứ nói!”

“Hãy mua ghế tốt nhất cho nhân viên của anh. Pha cà phê ngon nhất cho họ.

Đừng để những ‘chàng trai đi diệt rồng’ của anh, rồi cũng hóa thành rồng.”

Trương Vĩ sững người.

Vài giây sau, anh gật đầu thật mạnh, mắt đỏ hoe.

“Em hiểu rồi. Cảm ơn chị, Giám đốc Thẩm.”

Anh đứng dậy, cúi người thật sâu.

Cúi đầu — là để xin lỗi cho sự ngu muội năm xưa,

và cũng là để cảm ơn cho cơ hội ở tương lai.

Tôi bình thản đón nhận.

Tiễn Trương Vĩ xong, tôi quay về phòng thí nghiệm.

Buổi họp báo công bố ‘Khải Minh’ sẽ diễn ra vào tuần sau.

Đó sẽ là lần đầu tiên — tôi và “nó” — chính thức xuất hiện trước toàn thế giới.

Tôi đứng trước cửa kính sát đất, nhìn lên bầu trời xanh thẳm phía ngoài.

Đã từng, tôi tưởng rằng chỉ cần có tiền, là có thể có tất cả — mua được mọi thứ, giải quyết được mọi vấn đề.

Về sau, tôi mới hiểu:

Tiền không mua được lòng trung thành.

Cũng chẳng thể lấp đầy sự tham lam của bản tính con người.

Còn bây giờ — tôi đã thật sự hiểu:

Tiền không phải đích đến.

Nó chỉ là công cụ.

Một công cụ để ta có thể dõng dạc nói “không” với những người và điều mình không ưa.

Một công cụ giúp ta, sau khi đã nhìn thấu mặt mũi thật của cuộc sống, vẫn có sức theo đuổi những lý tưởng cao hơn.

Trải nghiệm cuộc sống,

chấn chỉnh nơi làm việc —

chẳng qua chỉ là một chương nhàm chán trong đời tôi.

Còn hiện tại?

Hành trình của tôi — chính là hướng đến các vì sao và đại dương.

Là chinh phục dải ngân hà.

Là tạo ra một “Giấc Mơ Lý Tưởng” thật sự.

 

[ Hết ]