SAU KHI TÔI RỜI ĐI, CẢ NHÀ CHỒNG SỤP ĐỔ

Con bé lại lấy thêm mấy chiếc đũa.

Một chiếc viết “Mẹ”.

Một chiếc viết “Bố”.

Một chiếc viết “Tiếu Tiếu”.

Một chiếc viết “Ông bà”.

Sau đó con bé đặt chúng tách riêng ra.

“Từ nay mỗi người tự chống đỡ phần của mình.”

Tôi nhìn những nét chữ xiêu vẹo của con bé.

“Rất tốt.”

Tiếu Tiếu cầm chiếc đũa ghi chữ “Mẹ” lên rồi đặt vào tay tôi.

“Chiếc này không cần phải chống đỡ người khác mãi nữa.”

Tôi nắm lấy chiếc đũa ấy rồi gật đầu.

“Ừ.”

Khi mùa xuân thực sự đến, những khóm hoa nghênh xuân trong khu vườn nhỏ của viện cũng nở rộ.

Sức khỏe của mẹ tôi tốt hơn trước.

Bà thường tới đón Tiếu Tiếu tan học.

Triệu Nhụy và Hứa Đường hợp sức kéo tôi đi ăn lẩu.

Bảo rằng cuộc sống mới phải có chút vị cay mới được.

Hai người họ ép tôi uống liền một bát nước mơ chua.

Tôi cười đến mức chảy cả nước mắt.

Chiếc điện thoại nằm trong túi thỉnh thoảng lại sáng lên.

Nhưng không còn khiến tôi hoảng hốt như trước nữa.

Có tin nhắn công việc.

Có thông báo từ giáo viên của Tiếu Tiếu.

Có ảnh chụp khoản tiền hoàn trả hàng tháng mà Trầm Nghiên chuyển theo đúng thỏa thuận.

Mỗi thứ đều ở đúng vị trí của nó.

Ăn được nửa bữa, Hứa Đường đột nhiên hỏi:

“Nam Chi, sau này cậu còn muốn kết hôn nữa không?”

Triệu Nhụy lập tức chen vào:

“Hỏi làm gì.”

“Kiếm tiền trước đã.”

Tôi gắp một miếng sách bò.

“Không biết nữa.”

Hai người họ cùng nhìn tôi.

Tôi nói:

“Trước đây tớ luôn muốn tìm một mái nhà.”

“Sau này mới nhận ra, nhà không phải là một căn phòng do người khác cho mình.”

“Mà là nơi mình có thể đứng thẳng lưng mà lên tiếng.”

Hứa Đường nâng ly.

“Vì có thể đứng thẳng lưng.”

Triệu Nhụy cũng nâng ly.

“Vì không còn làm kẻ chịu thiệt nữa.”

Tôi cụng ly với họ.

Hơi nóng từ nồi lẩu bốc lên nghi ngút.

Bên ngoài cửa kính, dòng xe cộ sáng rực.

Tôi bỗng nhớ tới tấm giấy chứng nhận màu đỏ từng treo trong phòng khách nhà họ Trầm.

Khi ấy tôi đứng bên cạnh, tay cầm khăn lau.

Cảm thấy mình giống như một phông nền cũ kỹ bị sử dụng quá lâu.

Còn bây giờ, tôi đang ngồi bên bàn ăn rộn rã tiếng cười.

Có công việc của riêng mình.

Có bạn bè của riêng mình.

Có con gái của riêng mình.

Và cũng có chính cái tên của mình.

Lục Nam Chi.

Không phải vợ của ai.

Không phải con dâu của nhà nào.

Cũng không phải người luôn âm thầm chống đỡ phía sau lưng người khác.

Chỉ đơn giản là...

Lục Nam Chi.

Cuối cùng, chính tôi đã có thể vững vàng đón lấy ba chữ ấy.

HẾT