SONG THAI CỦA KẺ VÔ SINH

“Các vị giám hộ, có xác nhận khởi động thủ tục thi hành điều 7 của di chúc không?”

Ba vị giám hộ đưa mắt nhìn nhau.

“Xác nhận.”

Trịnh Mạn Hoa nhắm mắt lại.

***

Khi rời khỏi căn nhà cũ ngày hôm đó, trời đã tối mịt.

Lục Tư Hành đi phía trước, bước chân rất chậm.

Tôi đi theo sau.

“Anh ổn không?”

“Tôi vừa tước đoạt mọi thứ của mẹ tôi.” Anh nói, “Em nghĩ tôi có nên ổn không?”

“Bà ấy đáng bị thế.”

“Tôi biết. Nhưng bà ấy là mẹ tôi.”

Tôi không nói gì thêm.

Lúc đến gần xe, anh bỗng dừng lại.

“Tô Niệm.”

“Vâng.”

“Nếu có một ngày tôi cũng biến thành người như vậy — dục vọng kiểm soát cao, coi những người xung quanh như quân cờ — em hãy nói cho tôi biết nhé.”

“Anh sẽ không như vậy đâu.”

“Sao em biết?”

“Bởi vì hiện tại anh đang sợ hãi. Người biết sợ, sẽ không biến thành như vậy.”

Anh nhìn tôi rất lâu.

Sau đó mở cửa xe.

“Lên xe đi. Phụ nữ mang thai không được hứng gió.”

***

Tin tức Trịnh Mạn Hoa mất cổ phần lan truyền khắp giới thương gia thành phố A chỉ trong ba ngày.

Đủ các phiên bản đồn đoán bay rợp trời, nhưng nội tình thực sự thì không ai biết.

Cổ phiếu của Lục Thị sau đợt biến động ngắn đã nhanh chóng bình ổn lại — thị trường có niềm tin vào khả năng quản lý của Lục Tư Hành.

Trịnh Mạn Hoa chuyển ra khỏi căn nhà cũ nhà họ Lục, dọn vào một căn hộ ở mạn Tây thành phố.

Nghe nói Lâm Kiến Quốc có phái người đến thăm bà ta một lần, sau đó thì không xuất hiện nữa.

Đồng minh giải tán còn nhanh hơn cả kẻ thù.

Lâm Dao gửi cho tôi một tin nhắn.

“Mọi chuyện tôi đều nghe nói rồi. Cảm ơn cô đã không khai tôi ra.”

Tôi trả lời lại một câu.

“Tôi không khai cô ra, là vì tin tức của cô đêm đó đã cứu mạng những đứa con của tôi. Chúng ta hòa. Sau này không cần liên lạc nữa.”

Cô ta không nhắn lại.

***

Chuỗi ngày bắt đầu trở nên khác biệt.

Lục Tư Hành không ngủ ở sofa phòng khách nữa, anh chuyển đến căn phòng ngay sát vách phòng tôi.

Mỗi sáng thức dậy, trên bàn ăn sẽ có thêm một ly nước cam ép tươi.

Không phải dì giúp việc ép.

Là anh.

Tôi biết, vì có một lần tôi dậy sớm, nhìn thấy anh đứng trong bếp, áo vest còn chưa mặc xong, xắn tay áo sơ mi, vẻ mặt vô cùng nghiêm túc thao tác máy ép trái cây.

Cảnh tượng đó vô cùng lạc lõng.

Cứ như một con cá mập đang học làm bánh kem vậy.

Nhưng tôi không chọc thủng anh.

Đợt khám thai tuần thứ 18, quả nhiên anh đi cùng tôi suốt cả buổi.

Trong phòng siêu âm, bác sĩ chỉ vào màn hình cho chúng tôi xem tình hình phát triển của hai bé.

“Bé A to hơn một chút, bé B nhỏ hơn, nhưng đều nằm trong mức bình thường.”

“Đã nhìn ra giới tính chưa bác sĩ?” Tôi hỏi.

“Vẫn còn hơi sớm. Lần khám sau có lẽ sẽ nhìn ra.”

Lúc rời khỏi bệnh viện, bước chân của Lục Tư Hành chậm hơn ngày thường rất nhiều.

Tôi tưởng anh nhường tôi nên đi chậm lại.

Sau mới phát hiện, anh đang cắm cúi xem điện thoại — ban nãy có lưu mấy tấm ảnh siêu âm, anh đang lật đi lật lại ngắm nghía.

“Anh xem gì đấy? Xem năm lần rồi.”

“Đang xem đứa nào là A đứa nào là B.”

“Anh nhìn ra được à?”

“Không nhìn ra. Giống y hệt nhau.”

“Thế mà anh còn xem.”

“Tôi thích thế.”

Tối hôm đó, anh trải một tờ giấy lên bàn trà trong phòng khách.

Trên đó vẽ hai cột.

Cột trái viết “Bé A”, cột phải viết “Bé B”.

Bên dưới liệt kê một đống tên dự phòng.

“Lục Tri Dương? Lục Tri Viễn?” Tôi ghé lại gần xem, “Anh tìm tên cho con đến 11 giờ đêm đấy à?”

“Em thấy cái nào hay?”

“Anh là CEO cơ mà, đặt một cái tên cũng phải xin ý kiến sao?”

“Em là mẹ chúng nó.”

Tôi ngồi xuống cạnh anh, cầm lấy cây bút.

“Tôi thích đơn giản. Lục An, Lục Ninh. Một đứa là An, một đứa là Ninh.”

Anh ngẫm nghĩ.

“Lục An. Lục Ninh.”

“Được không?”

“Được.”

Anh gấp tờ giấy đó lại, nhét vào túi áo sơ mi.

Khoảnh khắc ấy, tôi bỗng cảm thấy, cuộc hôn nhân bắt đầu bằng những lời dối trá này, dường như đang đâm chồi nảy lộc ra những điều chân thực.