TÔI CHO NGƯỜI LANG THANG MỘT HỘP CƠM

Lần này là Chu Minh Viễn.

“Cô ở đâu?”

“Cửa hàng tiện lợi.”

“Lại mua cơm?”

“Ừ.”

“Có mua cho tôi không?”

“Không.”

“Không biết kính già yêu trẻ.”

“Chú có lương hưu.”

“Lương hưu liên quan gì tới cơm?”

Tôi bật cười.

“Muốn ăn thì tới.”

“Đùi gà?”

“Đùi gà.”

“Chờ tôi.”

Ông cúp máy.

Tôi đứng dưới mái hiên.

Mưa rơi trước mặt.

Bỗng nhớ lại người đàn ông râu ria xồm xoàm năm nào.

Ông từng ngồi đúng chỗ này.

Ăn sạch hộp cơm với tốc độ kinh người.

Sau đó ngẩng đầu nói với tôi:

“Ngày mai đừng đi làm.”

Khi ấy tôi nghĩ ông điên.

Bây giờ nhớ lại chỉ cảm thấy buồn cười.

Nếu cuộc đời cho tôi quay lại khoảnh khắc ấy một lần nữa.

Có lẽ tôi vẫn sẽ đưa hộp cơm cho ông.

Nhưng lần này.

Tôi sẽ không cười khi ông nói đại hồng thủy sắp đến.

Tôi sẽ lập tức hỏi:

“Chú muốn ăn thêm một hộp nữa không?”

Dù sao.

Một hộp cơm tám tệ đã cứu mạng tôi.

Hai hộp chắc an toàn hơn.

Ngoại truyện

Ba tháng sau.

Trong một cuộc phỏng vấn, người dẫn chương trình hỏi tôi:

“Lâm tổng, cái tên ‘Mười Hai Tầng’ của công ty có ý nghĩa đặc biệt gì không?”

Tôi suy nghĩ.

“Nhắc mọi người sao lưu dữ liệu.”

Người dẫn chương trình cười.

“Chỉ vậy?”

“Còn nhắc nhân viên mua bảo hiểm.”

Khán giả cười.

Người dẫn chương trình hỏi tiếp:

“Nghe nói công ty chị có quy định rất đặc biệt.”

“Quy định nào?”

“Nếu thành phố phát cảnh báo thiên tai cấp cao, nhân viên được tự quyết định làm việc tại nhà mà không cần xin phép quản lý.”

“Đúng.”

“Tại sao?”

Tôi nhìn camera.

“Vì tôi từng có một ông sếp nói với tôi rằng sáng hôm sau phải đến công ty bằng mọi giá.”

“Sau đó?”

“Tầng công ty bị ngập.”

Khán giả lại cười.

Tôi cũng cười.

Nhưng người dẫn chương trình lại hỏi:

“Chị có hận ông ấy không?”

“Không.”

“Vì sao?”

“Tôi bán dịch vụ cho công ty ông ấy rất đắt.”

Cả trường quay cười ầm.

Ngay cả người dẫn chương trình cũng không nhịn được.

“Đây gọi là biến oán hận thành doanh thu sao?”

“Tôi thích cách nói này.”

Đoạn phỏng vấn sau đó lên xu hướng.

Trương tổng gửi cho tôi một dấu chấm hỏi.

Tôi trả lời:

“Không nhắc tên anh.”

Anh ta:

“Cả Giang Thành đều biết là tôi.”

Tôi:

“Quảng cáo miễn phí.”

Anh ta im lặng mười phút.

Sau đó gửi:

“Năm sau hợp đồng giảm giá.”

Tôi trả lời:

“Không.”

Anh ta:

“…”

Tôi đặt điện thoại xuống.

Tiểu Trần cười ngã trên sofa.

Chu Minh Viễn ngồi đối diện ăn quýt.

Ông hỏi:

“Cô cứ bắt nạt khách hàng như vậy à?”

“Khách hàng nào?”

“Trương gì đó.”

“Khách VIP.”

“VIP mà cô không giảm?”

“VIP mới không giảm.”

Ông gật đầu.

“Hợp lý.”

Con gái ông ngồi bên cạnh lập tức nói:

“Ba đừng học.”

Chu Minh Viễn trừng mắt.

“Tao hơn sáu mươi rồi còn học cô ấy?”

Tôi đưa cho ông một quả quýt.

“Chú học cũng không kịp.”

Ông ném vỏ quýt về phía tôi.

Cả phòng bật cười.

Ngoài cửa sổ.

Giang Thành lên đèn.

Dòng sông phản chiếu ánh sáng của những tòa nhà.

Không có nước lũ.

Không có tiếng còi cảnh báo.

Không có người hoảng loạn chạy lên cao.

Chỉ là một buổi tối rất bình thường.

Tôi đứng bên cửa kính.

Phía dưới là những con đường đông đúc.

Tòa nhà mới của công ty nằm ở khu địa hình cao nhất thành phố.

Tầng ba mươi.

Lý Hạo từng hỏi tôi:

“Chị định cả đời không ở tầng thấp nữa à?”

Tôi nói.

“Có thể.”

Cậu ta cười tôi nhát.

Tôi không phủ nhận.

Bởi vì có những nỗi sợ không cần phải chiến thắng.

Chỉ cần biết sống cùng nó.

Tôi vẫn sợ nước lớn.

Vẫn luôn kiểm tra lối thoát hiểm khi vào khách sạn.

Vẫn để sẵn ba ngày đồ ăn và nước trong nhà.

Vẫn sạc đầy pin dự phòng trước mỗi đợt mưa lớn.

Nhưng tôi không còn sợ tương lai.

Bởi vì tôi đã hiểu một chuyện.

Tai họa có thể tới bất cứ lúc nào.

Không ai kiểm soát được.

Nhưng khi nó chưa tới.

Ta có thể chuẩn bị.

Có thể làm việc mình thích.

Có thể yêu người mình muốn yêu.

Có thể ăn món mình thích.

Có thể giúp một người đang đói.

Và nếu một ngày vận mệnh thật sự gõ cửa.

Ít nhất ta có thể nói:

Tôi đã sống đàng hoàng.

Tôi đã chuẩn bị.

Tôi không tiếc.

Điện thoại trên bàn bất ngờ rung.

Cả phòng đồng loạt quay sang tôi.

Lý Hạo lập tức hỏi:

“Số lạ?”

Tôi nhìn màn hình.

Sau đó bật cười.

“Không.”

“Vậy ai?”

“Tài xế giao đồ ăn.”

Chu Minh Viễn lập tức đứng lên.

“Cơm tới rồi?”

“Ừ.”

“Đùi gà?”

“Đùi gà.”

Ông đi nhanh hơn bất kỳ người sáu mươi tuổi nào tôi từng thấy.

Tôi nhìn bóng lưng ông.

Bỗng nhớ đến đêm năm năm trước.

Một hộp cơm tám tệ.

Một người xa lạ.

Một lời cảnh báo tưởng như điên rồ.

Sau đó là cả một thành phố ngập nước.

Nếu có ai hỏi tôi rốt cuộc thứ gì đã cứu tôi khỏi trận đại hồng thủy ấy.

Tôi sẽ không nói là tin nhắn bí ẩn.

Cũng không nói là căn phòng tầng ba mươi bốn.

Càng không nói là mười thùng nước khoáng.

Thứ cứu tôi.

Có lẽ chỉ là một khoảnh khắc tôi đã không bước thẳng qua một người đang đói.

Và từ ngày ấy.

Trong ngăn kéo bàn làm việc của tôi luôn có một tờ tiền tám tệ được ép trong lớp nhựa trong suốt.

Bên dưới tôi viết đúng một câu.

“Đừng xem thường bất kỳ thiện ý nhỏ bé nào.”

Bởi vì bạn sẽ không bao giờ biết.

Một ngày nào đó.

Thứ bạn thuận tay trao cho người khác.

Có thể sẽ vòng một vòng thật lớn.

Rồi quay trở lại.

Cứu lấy chính bạn.

HẾT