Tôi Không Mất Anh, Tôi Chỉ Nhặt Lại Chính Mình

Cũng nhớ đến ngày tôi mở cửa phòng ngủ — Kiều Tri Niệm mặc váy cưới của tôi nằm trên giường, còn Cố Thừa An đứng bên cạnh, thản nhiên nói: “Chỉ là một chiếc váy cưới thôi.”

Hóa ra một người phụ nữ thật sự tỉnh táo… không phải là chưa từng bị tổn thương.

Mà là sau khi bị tổn thương… cuối cùng biết được điều gì đáng, điều gì không.

Váy cưới đương nhiên quý.

Nhưng quý hơn cả váy cưới… là chính bản thân người phụ nữ biết trao đi, cũng xứng đáng được trao đi.

Sau đó, Kiến Sơn ngày càng phát triển.

Mùa xuân năm thứ hai, tôi nhận một đơn hàng rất đặc biệt.

Khách là một người phụ nữ ba mươi tám tuổi, đã ly hôn, có một cô con gái bảy tuổi. Cô muốn đặt một chiếc váy trắng, không phải để cưới, chỉ để sinh nhật năm đó chụp ảnh cùng con gái.

Cô ngồi đối diện tôi, hơi ngập ngừng hỏi:

“Cô Giang, người như tôi… còn hợp mặc màu trắng không?”

Tôi nhìn cô ấy, bỗng nhớ đến chính mình trước kia.

Những lúc bị coi thường, bị phủ nhận, bị ép phải “hiểu chuyện”.

Tôi mỉm cười, cầm thước dây đi tới.

“Hợp.”

“Ai quy định màu trắng chỉ dành cho hôn nhân?”

Cô ấy sững lại, mắt lập tức đỏ lên.

Đo xong số đo, cô ôm con gái đứng ở cửa, nói với tôi một tiếng cảm ơn.

Cô bé ngẩng đầu hỏi tôi:

“Cô ơi, sau này cô còn kết hôn không?”

Tôi ngồi xuống, chỉnh lại chiếc kẹp tóc bị lệch cho bé, mỉm cười nói:

“Nếu gặp được người xứng đáng… có lẽ sẽ.”

“Nếu không gặp thì sao ạ?”

Tôi nhìn đôi mắt sáng của bé, khẽ nói:

“Vậy cũng tốt.”

“Bởi vì một mình… cũng có thể biến bản thân thành một món quà.”

Cô bé gật đầu như hiểu như không.

Mẹ bé đứng bên cạnh… lại rơi nước mắt.

Tiễn họ đi, tôi đứng trước cửa kính, nhìn ánh xuân bên ngoài, nhất thời có chút hoảng hốt.

Hóa ra thật sự sẽ có một ngày như vậy.

Khi tôi nhắc đến hôn nhân… không còn đau, không còn hận, cũng không còn cảm giác như bị móc mất một phần trái tim.

Chỉ còn lại bình thản.

Vài tháng sau, Tần Tang gửi cho tôi một bức ảnh.

Ảnh chụp trong một buổi tiệc.

Cố Thừa An ngồi ở góc, một mình uống rượu, vest vẫn chỉnh tề, nhưng thần sắc lại lạnh nhạt.

Dòng chú thích chỉ có một câu:

“Nghe nói anh ta đã cắt hết mọi dự án liên quan đến Kiều Tri Niệm, Chi Thượng cũng bán đi phần lớn cổ phần.”

Tôi nhìn một cái, chỉ trả lời: “Ừ.”

Tần Tang lập tức gọi voice.

“Chỉ ‘ừ’ thôi à?”

“Không thì sao?”

“Cậu không muốn biết thêm à? Ví dụ như anh ta hối hận thế nào, thảm ra sao, nhớ cậu đến mức nào?”

Tôi cầm kéo chỉnh lại một mảnh voan, giọng rất bình thản.

“Tần Tang, điều chán nhất của ‘hỏa táng truy thê’ là — khi lửa thật sự cháy lên, người ta đã không còn ở trong đó nữa rồi.”

Bên kia im lặng hai giây, rồi bật cười mắng:

“Cái miệng của cậu bây giờ… đúng là ngày càng sắc.”

Đúng vậy.

Trước đây tôi không nỡ nói lời nặng, luôn sợ làm tổn thương tình cảm, sợ quá sắc bén sẽ làm rách cuộc sống.

Sau này tôi mới biết —

Thứ thật sự làm rách cuộc sống… chưa bao giờ là sự tỉnh táo của phụ nữ.

Mà là lòng tham của đàn ông.

Đầu thu, tôi nhận được một cuộc gọi từ số lạ.

Đầu bên kia im lặng rất lâu, rồi giọng quen thuộc vang lên.

“Nam Chi… là anh.”

Động tác tay tôi khựng lại một chút.

“Có chuyện gì?”

“Mẹ anh nhập viện rồi.” Giọng Cố Thừa An hơi khàn, “Bà muốn gặp em.”

Tôi nhìn sợi chỉ trong tay, một lúc lâu mới đáp:

“Gặp tôi làm gì?”

“Bà nói… muốn xin lỗi em.”

Tôi bỗng nhớ lại ngày mình kéo vali rời đi, Trần Ngọc Phân đứng ở cửa nói câu:

“Cô chỉ là người làm váy cưới, nếu không lấy Thừa An, cô có được ngày hôm nay không?”

Có những lời nói ra rất nhẹ.

Nhưng ghim vào lòng người… lại rất lâu.

“Cố Thừa An.”

Tôi cúi đầu xỏ kim, thắt nút chỉ thật chắc.

“Nếu mẹ anh thật sự muốn xin lỗi… thì nên nói từ lúc tôi còn chưa rời đi.”

“Không cần nữa.”

“Nam Chi…”

“Sau này những cuộc gọi kiểu này… cũng đừng gọi nữa.”

Tôi cúp máy, đặt điện thoại sang một bên.

Gió ngoài cửa sổ thổi vào, mang theo mùi hoa quế nhè nhẹ.

Tôi chợt nhớ đến mùa thu năm đó, Cố Thừa An đứng trước cửa studio đợi tôi tan làm, trong tay ôm một bó hoa cát tường trắng, cười nói:

“Giang Nam Chi, sau này mỗi mùa thu, anh đều tặng em hoa.”

Sau đó có còn tặng nữa hay không… tôi đã quên rồi.

Con người luôn là như vậy.

Lúc đau nhất, nhớ rất sâu.

Khi không còn đau nữa… đến cả từng ngọt ngào ra sao, cũng mờ nhạt đến mức không còn nhận ra.

Tôi hoàn thành mũi kim cuối cùng trên mảnh voan mới, lật mặt sau, cắt đi phần chỉ thừa.

Đường kim dày, đều và chắc.

Giống như một trái tim… cuối cùng cũng được khâu kín.

Trước khi đóng cửa tối hôm đó, cô trợ lý lại gần tôi, nhỏ giọng hỏi:

“Chị Nam Chi, cái trâm trong ngăn kéo của chị… em xem được không? Đẹp quá.”

Tôi mở ngăn kéo, đưa cho cô ấy.

Cô cầm xem rất lâu, rồi bỗng “ơ” lên một tiếng.

“Ở mặt sau có chữ.”

Tôi sững lại, nhận lấy, lật ra nhìn.

Ở mặt sau chiếc trâm bạc, khắc một dòng chữ rất nhỏ, nhỏ đến mức gần như không thấy.

Là nét chữ của mẹ tôi.

“Dành cho người được lựa chọn một cách kiên định.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy, mắt chợt nóng lên.

Hóa ra mẹ tôi đã sớm giấu câu trả lời vào trong chiếc váy cưới, cũng giấu vào trong chiếc trâm này.

Chỉ là lúc đó, tôi quá tin rằng tình yêu có thể vượt qua tất cả… nên đã không nhìn thấy.

Bây giờ nhìn thấy… cũng chưa muộn.

Tôi cất lại chiếc trâm vào hộp, nhẹ nhàng đóng lại.

Cô trợ lý đứng bên cạnh hỏi:

“Chị Nam Chi, câu đó nghĩa là gì vậy?”

Tôi cười nhẹ, giọng rất khẽ:

“Nghĩa là… váy cưới như vậy, không thể mặc cho một tình yêu nửa vời.”

Cô ấy gật đầu, hiểu mà như chưa hiểu.

Tôi nhìn bóng mình trong cửa kính.

Ánh đèn rơi trên người, sạch sẽ và sáng rõ.

Không có ai đứng bên cạnh, cũng không có ai thay tôi quyết định.

Nhưng lần đầu tiên… tôi thấy mình đẹp hơn cả ngày mặc váy cưới.

Sau này, mỗi khi có người nhắc đến Cố Thừa An, thường sẽ nói một câu:

“Đáng tiếc thật, năm đó đẹp đôi như vậy.”

Tôi nghe xong, chỉ mỉm cười nhàn nhạt.

Chỉ có tôi mới biết — không đáng tiếc.

Bởi thứ thật sự đáng tiếc, chưa bao giờ là một cuộc hôn nhân tan vỡ.

Mà là một người phụ nữ rõ ràng đã bị phụ bạc… vẫn tự lừa mình rằng thôi bỏ qua đi.

May mà tôi đã không bỏ qua.

May mà tôi đã tự tay tháo rời chiếc váy cưới bị làm bẩn, biến nó thành một bộ trang phục phù hợp với mình hơn.

Và cũng may… tôi cuối cùng đã học được rằng —

Cô dâu đẹp nhất trên đời… không phải là người mặc váy cưới chờ ai đến yêu.

Mà là người… dù không có ai đến, vẫn có thể đứng trong ánh sáng, trở thành một câu trả lời trọn vẹn.

 

Hết.