3 NĂM SỐNG THAY MỘT LỜI NÓI DỐI

Không có ngôi mộ giả.

Không có khoản nợ giả.

Cũng không cần bất kỳ ai “dạy” tôi phải sống thế nào.

Tôi có thể tự chọn.

Tự sai.

Tự sửa.

Tự chịu trách nhiệm.

Và tự quyết định ai được phép bước vào cuộc đời mình.

Sau này tôi mới nghe người quen kể.

Hạ Trầm Phong không tái hôn.

Anh vẫn làm việc ở đơn vị cơ sở.

Từng có người giới thiệu đối tượng.

Anh đều từ chối.

Trong ngăn kéo bàn làm việc của anh luôn có một tấm ảnh cũ.

Không phải ảnh cưới.

Mà là tấm ảnh hồi tôi hai mươi tuổi.

Tóc cột cao.

Mặc quân phục huấn luyện.

Đứng dưới nắng cười rất lớn.

Người ta hỏi tại sao anh giữ.

Anh chỉ nói.

“Đó là người tôi từng có.”

“Nhưng tự tay làm mất.”

Bố mẹ tôi về già sống cùng Trình Cảnh Minh.

Mẹ thỉnh thoảng vẫn gửi quà cho con gái tôi.

Tôi không trả lại.

Cũng không chủ động liên hệ.

Con bé hỏi.

“Đây là của ai?”

Tôi nói.

“Ông bà ngoại.”

“Con có thể gặp không?”

Tôi nhìn con.

“Đợi con lớn hơn một chút.”

Tôi không muốn lấy thù hận của mình truyền cho con.

Nhưng tôi cũng không định ép mình diễn một màn gia đình đoàn tụ.

Tha thứ không đồng nghĩa với quay lại.

Buông bỏ cũng không có nghĩa phải mở cửa.

Còn Lâm Nhược Tuyết.

Nghe nói sau đó cô ta kết hôn với một người ngoài quân đội.

Cuộc sống bình thường.

Không tốt không xấu.

Có lần chúng tôi vô tình gặp nhau ở sân bay.

Cô ta nhìn tôi rất lâu.

Cuối cùng chủ động gật đầu.

Tôi cũng gật đầu.

Rồi đi qua.

Không ai nhắc chuyện cũ.

Bởi vì đối với tôi, cô ta từ lâu đã chẳng còn quan trọng.

Nhiều năm trước tôi từng nghĩ người thắng cuối cùng nhất định phải là người giành được Hạ Trầm Phong.

Tôi thắng thì cô ta thua.

Cô ta thắng thì tôi thua.

Sau này mới hiểu.

Đó vốn là một đề bài ngu ngốc.

Một người đàn ông chưa bao giờ nên là chiến lợi phẩm quyết định giá trị của hai người phụ nữ.

Tôi thật sự thắng vào ngày tôi không còn muốn tranh nữa.

Ngày tôi xé bỏ cuộc đời do người khác viết sẵn cho mình.

Ngày tôi bước ra khỏi quân khu với một chiếc vali.

Ngày tôi dùng tiền bán nhẫn cưới mua chiếc máy pha cà phê.

Ngày tôi nhìn cánh cửa bố mẹ khép kín mà không còn quỳ xuống.

Ngày tôi nhìn Hạ Trầm Phong khóc mà lòng không còn dao động.

Ngày tôi có thể nói với chính mình.

“Tống Thanh Ý.”

“Mày đã làm sai.”

“Nhưng mày đã trả giá rồi.”

“Phần đời còn lại không phải hình phạt.”

Đó mới là ngày tôi thật sự được tha thứ.

Không phải bởi bố mẹ.

Không phải bởi anh trai.

Không phải bởi Hạ Trầm Phong.

Mà bởi chính tôi.

Tối hôm đó, sau khi dỗ con ngủ, tôi ra ban công.

Chu Hoài An đi theo.

Anh khoác áo lên vai tôi.

“Lạnh.”

“Ừ.”

“Vào trong?”

“Đứng thêm một chút.”

Anh không hỏi.

Chỉ đứng cạnh.

Tôi nhìn bầu trời.

Bỗng nhớ tới ngôi mộ giả năm nào.

Ba năm tôi quỳ trước đó.

Nói vô số lần.

“Anh, em xin lỗi.”

“Nếu được làm lại, em nhất định sẽ không như vậy.”

Bây giờ nghĩ lại.

Nếu thật sự được làm lại, tôi vẫn muốn nói với cô gái năm ấy một câu khác.

Tôi sẽ nói.

“Thanh Ý.”

“Đừng làm tổn thương người khác vì tình yêu.”

“Nhưng cũng đừng để người khác làm tổn thương mày dưới danh nghĩa dạy mày trưởng thành.”

“Làm sai thì nhận.”

“Trả hết phần phải trả.”

“Sau đó ngẩng đầu lên.”

“Đi tiếp.”

“Không ai có quyền bắt mày quỳ cả đời.”

Gió đêm thổi qua.

Chu Hoài An nắm tay tôi.

Phía trong phòng, con gái trở mình rồi gọi mơ hồ.

“Mẹ…”

Tôi quay đầu.

Ánh đèn vàng ấm áp rọi ra từ cánh cửa.

Tôi siết tay người bên cạnh.

“Về thôi.”

“Ừ.”

Tôi bước vào nhà.

Không quay đầu nhìn bóng tối phía sau nữa.

Bởi vì lần này tôi biết rất rõ.

Phía trước mới là cuộc đời của tôi.

HẾT