BA MƯƠI TRIỆU VÀ MỘT NGƯỜI ĐÁNG GIÁ

Tháng thứ hai, đơn hàng từ Hoa Ngọc tăng gấp đôi, lên 760.000, cộng thêm doanh thu bán lẻ tại cửa hàng khoảng 150.000, tổng cộng đạt 910.000, chỉ còn cách mục tiêu một triệu đúng 90.000 mà thôi.

Tháng thứ ba bắt buộc phải tăng tốc, tôi mở sổ ra, viết một dòng rất rõ—mở cửa hàng thứ hai, rồi ngay lập tức gọi điện cho chủ nhà hỏi giá mặt bằng bên cạnh, không phải chỗ quán mì của Minh Viễn, mà là gian kế bên nữa.

Cửa hàng “Khoảng Nhỏ” thứ hai khai trương vào đầu tháng thứ ba, nằm ở đầu bên kia của phố thương mại, ngay gần lối ra ga tàu điện, diện tích gấp đôi cửa hàng đầu tiên, tổng 160 mét vuông, chia thành khu bán lẻ và khu trải nghiệm.

Khu trải nghiệm là điểm mấu chốt, khách có thể tự tay làm bánh, Tô Đình đứng lớp hướng dẫn trực tiếp, ý tưởng này không phải để kiếm tiền từ lớp học—mỗi buổi chỉ thu 68 tệ, lời không đáng bao nhiêu—mà là để kéo khách.

Khách tới trải nghiệm, chụp ảnh, đăng mạng xã hội, tự nhiên trở thành quảng cáo miễn phí, đúng như dự đoán, tuần đầu khai trương kín lịch, một KOL đời sống địa phương ghé thử, đăng video, ba ngày đạt tám trăm nghìn lượt xem, phần bình luận toàn hỏi địa chỉ.

Kết quả tháng thứ ba—hai cửa hàng cộng đơn Hoa Ngọc—tổng doanh thu 1.230.000, vượt mục tiêu một cách gọn gàng, tôi in báo cáo gửi thẳng cho Trần Ngọc Hoa, chưa đầy một ngày bà gọi lại.

“Cô thắng rồi, chuyện liên danh tuần sau triển khai.”

“Cảm ơn Trần tổng.”

“Đừng cảm ơn tôi, con người cô thú vị hơn cả sản phẩm.”

Tôi cúp máy, Tô Đình đứng trước bàn thao tác, nhìn con số doanh thu như nhìn một giấc mơ chưa tỉnh.

“1.230.000… trước đây tôi đi làm thuê mỗi tháng 4.500…”

“Bây giờ khác rồi.”

“Đúng, thật sự khác rồi.”

Cô ấy lau mắt, quay sang nhìn tôi.

“Minh Viễn có biết không?”

“Anh ấy biết tôi đang ‘làm thuê’, không biết đây là của tôi.”

“Cậu vẫn chưa nói?”

“Những gì cần nói tôi đã nói rồi, chuyện trúng thưởng anh ấy biết, còn chuyện cửa hàng—”

“Cậu sợ anh ấy áp lực?”

“Ừ, anh ấy là kiểu đàn ông truyền thống, luôn nghĩ mình phải là người gánh gia đình, nếu biết vợ kiếm hơn một triệu một tháng, anh ấy sẽ thấy mình vô dụng.”

“Nhưng cậu không thể giấu mãi.”

“Tôi biết, đợi khi quán mì của anh ấy chạy ổn, tôi sẽ nói.”

Tháng thứ tư, quán mì hoàn thiện.

Sáu mươi mét vuông, phong cách Nhật giản dị, một quầy gỗ dài tám chỗ, bếp mở nhìn thẳng ra ngoài, sạch sẽ, gọn gàng, ấm áp.

Ngày Minh Viễn bước vào, anh đứng ở cửa gần ba phút không nói gì, như sợ chỉ cần tiến thêm một bước thì giấc mơ sẽ tan.

“Đây… là của anh?”

“Quán mì của anh.”

Anh đi vào, chạm từng thứ, mặt bàn, bếp, vòi nước, mở ra rồi lại đóng, như kiểm tra từng chi tiết của một thứ thuộc về mình.

“Bếp ổn, hệ thống hút khói đủ mạnh, tủ đông hai cánh, đủ dùng cả tuần…”

“Bao nhiêu tiền?”

“Cả sửa sang và thiết bị 150.000, tiền thuê một năm 80.000, em trả.”

“Hiểu Hiểu—”

“Đừng khách sáo, mì của anh ngon thì một năm kiếm lại được.”

Anh đứng quay lưng về phía tôi, vai hơi run, tôi bước tới ôm từ phía sau.

“Khóc gì chứ.”

“Không khóc.”

Giọng đã lạc đi mà vẫn nói không khóc.

“Không khóc thì quay lại.”

“Không quay.”

“Không quay thì sao xem thực đơn.”

Anh lau mắt, quay lại, mắt đỏ.

“Thực đơn?”

Tôi đưa cho anh tờ giấy đã in sẵn.

“‘Mì thịt bằm Lão Chu’—món đặc biệt 18 tệ, mì nước chua 15, mì trộn 16, lương bì 12, thêm dầu ớt gia truyền đóng chai 28 tệ một lọ.”

Anh nhìn rất lâu.

“Lão Chu…”

“Bố anh họ Chu, anh cũng họ Chu, đặt vậy vừa đúng.”

“Được.”

Giọng anh rất nhẹ.

“Nhưng anh chưa nghỉ việc.”

“Thử trước, cuối tuần anh tới làm, em đã thuê người phụ, ngày thường họ trông giúp.”

“Em sắp xếp hết rồi?”

“Ừ.”

“Vậy anh chỉ cần nấu mì?”

“Đúng, anh chỉ cần làm món anh giỏi nhất.”

Anh đặt tờ thực đơn xuống.

“Chu Hiểu Hiểu.”

“Ừ?”

“Em còn giấu anh bao nhiêu chuyện nữa?”

“…không nhiều lắm.”

“Thật không?”

“Chắc là… vậy.”

Anh nhìn tôi ba giây, rồi thở ra.

“Thôi, em nói gì anh tin cái đó, dù sao em cũng thông minh hơn anh.”

“Tôi thích câu này.”

“Đừng vội, đợi quán mì kiếm được tiền rồi, em khỏi phải đi làm thuê nữa.”

“……”

Anh vẫn nghĩ tôi đang đi làm thuê.

Thôi, đợi quán ổn rồi tính.