BA MƯƠI TRIỆU VÀ MỘT NGƯỜI ĐÁNG GIÁ

 “Lão Chu Mì thịt bằm” khai trương thử, vượt ngoài mong đợi, tay nghề của Minh Viễn không phải nói, nước dùng đậm vị, chua cay vừa đủ, sợi mì dai, topping đầy đặn, đúng kiểu ăn một lần là nhớ cả đời.

Tuần đầu tiên mở bán, cuối tuần có 43 khách, trong đó 30 người quay lại lần hai, đều là dân văn phòng quanh khu, ăn bánh ở “Khoảng Nhỏ” xong bị mùi nước lèo kéo qua quán mì, đúng như những gì tôi đã tính từ đầu.

Hai cửa hàng nằm chung một con phố, dòng người tự nhiên chảy qua lại, mua bánh tiện ăn thêm bát mì, ăn mì xong tiện xách thêm hộp croissant, kiểu kết hợp này gọi là cộng hưởng chứ không phải ngẫu nhiên.

Tuần thứ hai lên 67 khách, tuần thứ ba bắt đầu có người đứng đợi, Chu Minh Viễn trong bếp mồ hôi ướt lưng áo nhưng cười rạng rỡ, kiểu cười mà lâu rồi tôi mới thấy lại, như thể cuối cùng anh cũng chạm được vào thứ thuộc về mình.

“Hiểu Hiểu, hôm nay bán được 112 bát!”

“Ừ.”

“Dầu ớt bán 18 chai!”

“Ổn.”

“Có người nói mì của anh còn chuẩn hơn cả ăn ở Tây An!”

“Người ta nói đúng.”

Anh thò đầu ra khỏi bếp, mặt đầy hơi dầu và mồ hôi nhưng ánh mắt sáng rực.

“Anh định nghỉ việc rồi.”

“Anh chắc chưa?”

“Chắc, việc logistics mệt quá, anh muốn tập trung làm cái này.”

“Vậy anh tính kỹ chưa, bỏ việc thì thu nhập có đủ không?”

Anh suy nghĩ một chút.

“Cuối tuần hai ngày đã hơn ba nghìn, nếu mở full thì một tháng khoảng hai mươi lăm ngày—”

“Doanh thu khoảng ba đến bốn mươi nghìn, trừ chi phí còn lại một rưỡi đến hai mươi nghìn.”

“Vẫn hơn đi làm.”

“Nhưng đi làm có bảo hiểm.”

“Anh tự đóng, em dạy anh.”

Tôi nhìn anh, cảm giác rất rõ ràng—anh không thay đổi, chỉ là cuối cùng trở thành đúng con người vốn có của mình.

“Được, nghỉ đi.”

“Ừ!”

Anh quay vào bếp, tôi đứng ở cửa, nhìn sang đối diện, bảng hiệu “Khoảng Nhỏ” sáng đèn, bên cạnh là “Mì thịt bằm Lão Chu”, một bên là sự nghiệp của tôi, một bên là giấc mơ của anh, chỉ cách nhau đúng năm mét, vừa đủ gần để chạm tới nhau.

Tin Chu Minh Viễn nghỉ việc lập tức nổ tung trong nhóm gia đình, mẹ chồng gọi đầu tiên, giọng hoảng hốt.

“Con nghỉ việc rồi à, không đi làm nữa sao?”

“Con mở quán mì rồi.”

“Mở quán mì, tiền đâu mà mở?”

“Hiểu Hiểu giúp con.”

“Nó lương năm nghìn thì giúp kiểu gì?”

“Tiền nó tiết kiệm.”

“Tiết kiệm? Nó tiết kiệm bao nhiêu năm?”

“Thôi mẹ đừng hỏi, quán mở rồi, làm ăn cũng ổn, hôm nào mẹ qua ăn thử.”

Chưa kịp nói thêm, anh cúp máy.

Ngay sau đó Chu Minh Lệ gọi, anh không bắt máy, cô ta gọi ba lần, vẫn không nghe, cuối cùng gửi tin nhắn.

“Quán ở đâu, tao qua xem.”

Anh đưa điện thoại cho tôi, tôi nhìn một cái rồi trả lại.

“Không cần trả lời.”

“Không trả lời nó vẫn tìm tới.”

“Cứ để nó tới.”

“Em không sợ à?”

“Sợ gì, cả con phố này có hai cửa hàng của em, một cái doanh thu hơn triệu, một cái đang lên, còn Thái Quốc Cường là người mất tín nhiệm, Chu Minh Lệ là vợ của hắn, họ tới đây thì làm được gì?”

Anh nhìn tôi, hơi khựng lại.

“Em nói hai cửa hàng của em… quán mì cũng tính à?”

“Quán mì là của anh, nhưng tiền là em bỏ.”

“Tiền đó là…”

“Ừ, tiền trúng.”

Anh im một lúc.

“Vậy quán này là của em.”

“Không, là của anh, anh nấu, anh vận hành, anh tạo ra giá trị, tiền chỉ là công cụ.”

Anh nghĩ thêm.

“Vậy sau này anh kiếm được tiền—”

“Anh muốn tiêu sao thì tiêu, em không thiếu tiền.”

“Em có ba mươi triệu.”

“Giờ hơn rồi.”

“?”

“Đầu tư có lãi, cửa hàng có lời, khoảng… ba mươi ba triệu.”

Biểu cảm của anh đúng kiểu hệ thống bị quá tải, mất vài giây mới thốt ra được một chữ.

“Ờ.”

Chu Minh Lệ đến thật.

Chiều thứ tư, ngày quán mì chính thức mở, cô ta dẫn theo mẹ chồng, riêng Thái Quốc Cường không đi—hắn bị hạn chế chi tiêu, không vào được một số nơi kinh doanh.

Lúc đó tôi đang kiểm kho ở cửa hàng thứ hai, Tô Đình chạy vào báo.

“Mẹ chồng cậu với chị chồng tới rồi, đang đứng trước quán mì.”

Tôi đóng sổ, bước sang.

Chu Minh Lệ đứng trước cửa “Mì thịt bằm Lão Chu”, nhìn từ trên xuống dưới, ánh mắt không giấu được sự dò xét, mẹ chồng đứng cạnh, vẻ mặt phức tạp.

“Đây là quán tụi mày mở?”

Cô ta đẩy cửa bước vào.

“Chị, mời vào.” Chu Minh Viễn từ bếp đi ra, vẫn mặc tạp dề.

Cô ta nhìn một vòng.

“Trang trí cũng được, hết bao nhiêu?”

“Không nhiều.”

“Bao nhiêu?”

“Mười lăm vạn.”

“Mười lăm vạn? Mày lấy đâu ra? Lương mày có bao nhiêu mà tích được?”

Cô ta quay sang nhìn tôi.