Cuộc Săn Đuổi Trong Hôn Nhân

 “Phần mềm đồng bộ màn hình.”

“Ba năm nói dối.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh ta.

“Là anh dạy em mà.”

“Muốn giám sát một người hiệu quả nhất…”

“Chính là khiến người đó tưởng rằng mình đang tự do.”

“Bây giờ em tự do rồi.”

“Anh thấy thế nào?”

Thẩm Cảnh Nghiêu vươn tay định giật lại bản thỏa thuận.

Hà Minh Nguyên lập tức chặn anh ta lại.

“Thẩm tiên sinh, bình tĩnh.”

“Bên phía cô ấy đang có chuỗi bằng chứng ngoại tình hoàn chỉnh.”

“Cộng thêm dấu vết biển thủ tài sản công ty…”

“Biển thủ cái gì?!”

Thẩm Cảnh Nghiêu đột ngột quay phắt lại.

“Khoản tiền đặt cọc căn hộ của Tôn tiểu thư…”

Hà Minh Nguyên hạ thấp giọng.

“Được chuyển từ tài khoản công ty.”

“Hành vi này cấu thành tội chiếm dụng chức vụ.”

Thẩm Cảnh Nghiêu như bị rút cạn sức lực, ngã ngồi trở lại ghế.

Trong phòng họp chỉ còn tiếng điều hòa ù ù vang vọng.

Ánh nắng ba giờ chiều chiếu qua cửa kính.

Rơi xuống mặt bàn.

Rơi lên chiếc phong thư đã bị mở tung.

Cũng rơi lên chiếc khuy măng sét bạc mới tinh nơi cổ tay anh ta.

Nó sáng đến chói mắt.

Tôi đứng dậy.

“Tuệ An…”

Giọng Thẩm Cảnh Nghiêu đột nhiên thay đổi.

Không còn gào thét nữa.

Mà mềm xuống theo cách tôi chưa từng nghe suốt năm năm qua.

“Anh hối hận rồi.”

Tôi đi tới cửa, quay đầu nhìn anh ta.

Anh ta ngồi đó.

Cà vạt lệch sang một bên.

Hai tay chống lên mặt bàn.

Khóe mắt đỏ hoe.

Không phải khóc.

Mà là phản ứng sinh lý khi hoảng sợ đến cực điểm.

“Thẩm Cảnh Nghiêu.”

Tôi nhìn anh ta rất bình tĩnh.

“Điều anh vừa nói lúc nãy…”

“Chia tay trong hòa bình.”

“Em đã cho anh rồi.”

“Phần còn lại…”

“Để tòa án nói tiếp.”

Tôi đẩy cửa phòng họp ra.

Ánh nắng bên ngoài rực đến chói mắt.

Dưới bậc thềm văn phòng luật, Tôn Vãn Đường đang đứng đợi.

Trên tay cô ấy cầm một phong thư giấy kraft màu nâu.

Không trang điểm.

Áo khoác gió màu be rộng thùng thình.

Giày bệt.

Một cô gái hai mươi sáu tuổi.

Nhưng trên mặt đã có thứ trầm lặng mà tôi quá quen thuộc…

Sự im lặng chỉ xuất hiện sau khi thứ gì đó trong lòng bị nghiền nát.

Cô ấy nhìn thấy tôi liền bước tới, đưa phong thư trong tay ra.

“Chị Chu.”

“Đây là thứ em đã hứa.”

Là bản gốc báo cáo khám thai.

Đầy đủ dấu đỏ bệnh viện và ngày tháng xác nhận.

Dương Bách Chu đã đưa cho cô ấy.

Nhưng cô ấy quyết định tự mình mang tới.

Tôi nhận lấy, gấp lại rồi cất vào túi.

“Sau này em định làm gì?”

Tôn Vãn Đường cúi đầu nhìn mũi giày mình.

“Anh ấy bảo em đợi.”

“Em đợi suốt ba năm.”

Gió thổi tới.

Mấy sợi tóc trước trán cô ấy bị cuốn tung lên.

“Em sẽ đi.”

“Không kiện anh ấy.”

“Không làm ầm lên.”

“Đứa bé…”

“Em tự sinh.”

Tôi im lặng vài giây.

Sau đó lấy từ trong túi ra một tờ khăn giấy đưa cho cô ấy.

“Lúc mình đi sai đường mà gặp được ánh sáng…”

“Sau này hãy tự làm ánh sáng của chính mình.”

Cô ấy nhận lấy khăn giấy, siết trong lòng bàn tay.

Không lau nước mắt.

Bởi vì cô ấy không khóc.

Chỉ lặng lẽ vò tờ giấy đến biến dạng rồi gật đầu.

Sau đó quay người bước qua bên kia đường.

Gió thổi tung vạt áo khoác.

Cô ấy đi không nhanh.

Nhưng cũng không hề ngoảnh đầu lại.

Đôi giày bệt giẫm lên nền gạch vỉa hè từng bước một.

Vững vàng đến mức không giống một người vừa tự tay tuyên án tử cho mối tình ba năm của mình.

Xe của chị Hà đỗ ven đường.

Chị hạ cửa kính xuống, trên tay còn kẹp điếu thuốc chưa châm lửa.

“Đi đâu đây?”

“Đón Tri Ngư.”

Tôi cười khẽ.

“Rồi đi xem cầu vồng.”

Chị Hà khởi động xe.

Trong gương chiếu hậu, tòa nhà văn phòng luật dần nhỏ lại phía sau.

Chị bật radio.

Bài hát cũ vang lên giữa ánh hoàng hôn.

Một giọng nữ đang hát:

“Gió vẫn cứ thổi…”

Tôi hạ cửa kính xe xuống một chút.

Gió thu lùa vào, lành lạnh, thổi tung mái tóc bên tai.

Điện thoại rung lên.

Tin nhắn của An Thanh Như:

“Chiều nay toàn bộ nhà đầu tư công ty anh ta đã đồng loạt rút vốn.”

“Thời điểm em ra tay… chuẩn xác đến từng giây.”

Tôi trả lời:

“Cảm ơn chị.”

“Khỏi cảm ơn.”

“Em còn nợ chị một bữa cơm.”

“Được.”

Điện thoại lại rung.

Lần này là tin nhắn của Dương Bách Chu.

Chỉ có bốn chữ:

“Tôn tiểu thư lên xe rồi.”

Tôi nhìn màn hình một lúc.

Dương Bách Chu là con dao im lặng.

An Thanh Như là tấm lưới chính xác tuyệt đối.

Còn chị Hà…

Là ấm nước lúc nào cũng đang sôi.

Về phần tôi…

Tôi cất điện thoại đi.

Trong gương chiếu hậu, chị Hà liếc tôi một cái.

“Con bé này.”

“Cười gì đó?”

“Em có cười đâu.”

“Có.”

Khóe môi chị nhếch lên.

“Miệng cong lên một chút rồi kìa.”