Cuộc Săn Đuổi Trong Hôn Nhân
Chương 16
“Đừng chị Hà nữa.”
Chị đặt mạnh nồi xuống bàn.
“Khu này toàn garage với xưởng xe.”
“Nếu không ngại ồn…”
“Thì đủ chỗ cho em nhét cả đống server.”
Trịnh Thủ Nghĩa gắp cho tôi miếng khăn bò.
“Biển hiệu để anh làm.”
“Bảng viết tay.”
“Truyền thống cũ.”
Tôi cúi đầu nhìn nồi lẩu đỏ rực đang sôi ùng ục.
Không nói gì.
Tri Ngư đúng lúc ấy chạy vào.
Con bé ôm bức tranh của mình.
Trên tranh giờ đã có bảy người.
Mẹ cầu vồng đủ màu.
Bà Hà mặc đồ công nhân xanh lam.
Dì An cầm laptop.
Ông Trịnh đeo kính.
Chú Dương vác máy ảnh.
Dì Tôn ôm em bé.
Và cả chính nó nữa.
“Mẹ ơi, cái này cho mẹ.”
Tri Ngư nhét bức tranh vào tay tôi.
“Vẫn còn thiếu một người.”
“Lát nữa con sẽ vẽ tiếp.”
“Thiếu ai?”
“Ba.”
Tôi khựng lại.
“Ba ngày xưa ấy.”
Con bé nghiêng đầu suy nghĩ.
“Nhưng con sẽ vẽ dấu X lên.”
“Ba mới vẫn chưa tìm được, nên để trống trước.”
Chị Hà đang uống trà suýt nữa phun cả ngụm ra ngoài.
“Con bé này đúng là giống mẹ nó thật.”
10
Nửa năm sau, công ty chính thức khai trương.
Không cắt băng.
Không lẵng hoa.
Toàn bộ “lễ khai trương” chỉ đơn giản là chị Hà treo một dải vải đỏ dưới lầu.
Tri Ngư đứng một bên giúp giữ.
Chị Hà buộc nút ở đầu còn lại.
Trịnh Thủ Nghĩa đưa ghim bấm.
Dương Bách Chu đứng phía sau nhìn.
Trên dải vải đỏ có bảy chữ:
“Công ty Tư vấn Thông tin Tuệ An.”
Chữ do Trịnh Thủ Nghĩa viết tay.
Anh ta cúi đầu tô đi tô lại rất lâu.
Tô xong còn tự nhìn một cái rồi chê:
“Xấu quá.”
Chị Hà lập tức phản bác:
“Xấu cái gì.”
“Đây gọi là có phong cách.”
An Thanh Như không tới.
Cô ấy đang công tác ở Bắc Kinh.
Chỉ gửi tới một bộ thiết bị liên lạc mã hóa.
Trên hộp dán một tờ giấy ghi chú:
“Lần sau đừng dùng tiệm rửa xe làm trạm liên lạc nữa.”
“Mất mặt chị.”
Chị Hà bưng nồi chân giò hầm gừng từ bếp ra đặt lên bàn làm việc.
Mùi gừng cay xộc thẳng lên mũi.
Trứng ngấm đầy nước dùng.
Chân giò hầm mềm tới mức thịt vừa chạm đã rời xương.
Trịnh Thủ Nghĩa tặng tôi một bộ firewall.
Trên vỏ máy còn dán nhãn viết tay:
“Hàng Trịnh Thủ Nghĩa sản xuất — bảo hành trọn đời.”
Người tới cuối cùng là Dương Bách Chu.
Anh ta đứng ở cửa, đưa cho tôi một chậu xương rồng.
“Dễ nuôi.”
“Giống cô.”
“Anh Dương.”
Tôi bật cười nhìn chậu cây.
“Anh biết nói tiếng người từ khi nào vậy?”
“Biết từ lâu rồi.”
Anh ta đi vào trong, kéo ghế ngồi xuống rồi cầm bát chân giò hầm gừng chị Hà đưa cho mà uống canh.
Từ đầu tới cuối sắc mặt chẳng thay đổi bao nhiêu.
Nhưng tốc độ cạn canh trong bát…
Nhanh hơn tất cả mọi người.
Tôi đặt chậu xương rồng lên bệ cửa sổ.
Ánh nắng chiếu lên những chiếc gai dựng đứng.
Xanh mướt tới phát sáng.
Đúng lúc ấy…
Chuông cửa vang lên.
Tôi khựng lại vài giây.
Bởi vì chẳng ai trong số họ có thói quen bấm chuông.
Chị Hà luôn đẩy cửa vào thẳng.
Trịnh Thủ Nghĩa dùng chân đá cửa.
An Thanh Như ghét tiếng chuông vì thấy quá chậm.
Còn Dương Bách Chu…
Từ trước tới giờ chưa từng biết đóng cửa.
Vậy nên tôi phải ngẩn người mất một lúc mới đi mở cửa.
Ngoài cửa không có ai.
Chỉ có một chiếc thùng giấy đặt dưới đất.
Tôi mở ra.
Bên trong là một bộ đồ liền thân cho em bé.
Màu trắng sữa nhạt.
Được gấp rất ngay ngắn.
Trên bộ quần áo có một tấm thiệp.
Nét chữ chỉnh tề từng nét một, như thể đã luyện rất lâu.
“Cảm ơn khoản tiền chị gửi.”
“Sau này đứa bé sẽ biết…”
“Có một người dì từng là ánh đèn mẹ nó gặp được khi đi sai đường.”
“Tôn Vãn Đường.”
Tôi im lặng nhìn tấm thiệp rất lâu.
Sau đó đặt nó xuống bàn, lật mặt sau lại rồi cầm bút viết thêm một câu:
“Chính em cũng là ánh sáng của mình.”
Tôi bỏ tấm thiệp vào phong bì, viết địa chỉ rồi đưa cho chị Hà nhờ gửi giúp.
Chị nhìn qua địa chỉ một cái rồi gật đầu.
Lúc ra ngoài tiện tay bưng luôn nồi chân giò hầm gừng đi rửa.
Tay còn dính đầy bọt nước rửa chén.
Chị quệt đại lên tạp dề.
Tri Ngư chạy ào vào.
Trên tay cầm bức tranh của con bé.
Nửa năm trôi qua, khả năng vẽ của nó tiến bộ rõ rệt.
Vẫn là bố cục bảy người lớn ấy.
Nhưng lần này có thêm nền hoàn chỉnh.
Có mây.
Có mặt trời.
Có một con đường ngoằn ngoèo.
Cuối con đường là cầu vồng.
Bà Hà mặc đồ công nhân xanh lam.
Dì An cầm máy tính.
Ông Trịnh đeo kính.
Chú Dương vác máy ảnh.
Dì Tôn ôm em bé.
Ở giữa là Tri Ngư đang nắm tay người mẹ cầu vồng của mình.
Bảy người lớn.
Ai cũng cười.
Dù con bé vẽ lệch mắt méo miệng hết cả.
Chỉ có một góc nhỏ trong tranh là xuất hiện hình người màu xám.
Trên đầu bị vẽ một dấu X thật to.
“Mẹ nhìn này…”
Tri Ngư chỉ vào hình người xám đó.
“Con đã xóa người này rồi.”
“Ai vậy?”
“Ba cũ.”
Con bé nghiêm túc đáp.
“Người đó đã thành màu xám rồi.”
“Mà màu xám là không cần nữa.”
Ngoài cửa sổ, bảng đèn neon của tiệm rửa xe nhà chị Hà sáng lên.
Trời thu tối rất nhanh.
Mới hơn sáu giờ mà sắc trời đã bắt đầu sầm xuống.
Ánh đèn neon đỏ xuyên qua lớp kính cửa sổ chiếu vào trong phòng.
Rơi lên bức tranh của Tri Ngư.
Rơi lên người mẹ cầu vồng.
Cũng rơi lên hình người màu xám bị gạch bỏ ở góc tranh.
Tôi ôm chặt Tri Ngư vào lòng.
Nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.
Không phải vì Thẩm Cảnh Nghiêu.
Mà là vì chính tôi.
Năm năm hôn nhân.
Một cuộc săn đuổi dài đằng đẵng.
Thứ tôi săn được…
Không phải tài sản hay lòng tự trọng của chồng cũ.
Mà là dũng khí để sống lại một lần nữa.
Tri Ngư cảm nhận được nước mắt của tôi.
Con bé ngẩng đầu lên, đôi bàn tay nhỏ vụng về lau loạn trên mặt tôi.
“Mẹ đừng khóc.”
“Người xấu đó bị con xóa mất rồi.”
“Người đó sẽ không quay lại nữa đúng không?”
“Ừ.”
Tôi ôm chặt con bé vào lòng.
“Không quay lại nữa.”
Tri Ngư im lặng một lúc rồi vỗ nhẹ lên vai tôi.
“Mẹ ơi…”
“Sau khi ba bị xóa đi…”
“Cầu vồng vẫn không hỏng đâu.”
Con bé chỉ vào bức tranh.
“Mẹ nhìn đi…”
“Cầu vồng vẫn còn nguyên mà.”
Điện thoại chợt reo lên.
Số lạ.
Tôi bắt máy.
“Tuệ An…”
Giọng Thẩm Cảnh Nghiêu say khướt, đầu lưỡi líu lại.
Nửa năm qua anh ta đã đổi rất nhiều số để gọi cho tôi.
Tốc độ tôi chặn còn không kịp tốc độ anh ta thay số.
Anh ta đã rời khỏi công ty do chính mình gây dựng.
Sau khi anh ta đi, phía đầu tư lập tức tái cơ cấu ban quản lý.
Sau này An Thanh Như từng nói với tôi…
Anh ta đã tới một thành phố khác.
Không ai biết đang làm gì.
Chỉ là từng nhìn thấy tên anh ta xuất hiện trong dữ liệu cập nhật của một trang tuyển dụng.
“Tuệ An…”
“Anh thật sự hối hận rồi…”
“Anh không nên đối xử với em như vậy…”
Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn bảng đèn neon của tiệm rửa xe nhà chị Hà.
Đèn đỏ.
Đèn xanh.
Đèn lam.
Liên tục chớp nháy rồi hòa lẫn vào nhau.
Giống hệt cầu vồng Tri Ngư vẽ.
“Thẩm Cảnh Nghiêu.”
Anh ta im bặt.
“Tôi tháo thiết bị định vị của anh rồi.”
“Sau này đừng gọi nữa.”
“Tuệ An, em nghe anh nói…”
Tôi cúp máy.
Tắt nguồn điện thoại.
Tri Ngư ngẩng đầu hỏi:
“Mẹ ơi, ai gọi vậy?”
“Người không quan trọng.”
Tôi úp màn hình điện thoại xuống bàn.
Con bé chớp chớp mắt rồi giơ cao bức tranh hơn nữa.
“Vậy mẹ nhìn tranh của con đi.”
Ánh đèn neon ngoài cửa sổ xuyên qua lớp kính bảng hiệu tiệm rửa xe nhà chị Hà.
Đỏ xanh đan xen.
Ấm áp phủ lên dải cầu vồng trong tranh.
Vừa khéo…
Che kín hình người màu xám bị gạch chéo kia.
Tôi nắm lấy tay Tri Ngư.
Nhìn vào vùng ánh sáng ấy rồi khẽ cười.
Giọng nhẹ tới mức chỉ mình con bé nghe thấy.
“Đi thôi.”
“Mẹ dẫn con đi xem cầu vồng.”
Hết