Hủy Hôn Xong, Tôi Gặp Chú Nhỏ

Anh không chạy theo tôi.

Điều đó làm tôi bất ngờ. Tôi đã chuẩn bị tinh thần cho một màn níu kéo, một cái nắm tay, một câu van xin. Nhưng anh chỉ để tôi đi. Hôm sau, tôi nhận được email từ Bùi Thị: "Chấp thuận yêu cầu rút khỏi dự án. Mọi khoản phí đã thanh toán đầy đủ. Chúc cô mọi sự thuận lợi."

Tôi nhìn email, thấy trong ng.ự.c trống rỗng như bị ai khoét một mảng.

Tần Sơ sang ở với tôi ba hôm, ngày nào cũng mang đồ ăn, nhìn tôi như nhìn bệnh nhân. Ngày thứ tư, cô nàng đặt đũa xuống, nói: "Nghi Nghi, tớ nói thật nhé. Cậu giận đúng. Nhưng anh ta cũng không có lỗi lớn."

"Anh ta giấu tớ."

"Giấu vì sợ mất cậu."

"Đó không phải lý do."

"Ừ."

Tần Sơ gật.

"Nhưng tớ chưa từng thấy ai nhìn cậu như thế."

Tôi không trả lời.

Sáng thứ sáu, trước cửa studio có một chiếc hộp giữ nhiệt và một mảnh giấy. Nét chữ bút máy rõ ràng: Gừng tươi, táo đỏ, đường phèn. Tôi nghe nói cô từng học pha trà gừng cho người khác. Hôm nay không ai ép cô học gì cả. Chỉ là một chén trà cho cô. Q.T.C.

Tôi nhìn mảnh giấy, mắt cay xè. Đóng hộp lại, cất vào tủ lạnh. Tôi không uống.

Sáng thứ bảy, một bó hoa bách hợp trắng. Sáng chủ nhật, một cuốn sách về kiến trúc cổ, bản gốc. Sáng thứ hai, tôi mở cửa, thấy chính anh đứng đó, áo khoác dài, tóc hơi rối, mắt thâm quầng như mấy đêm chưa ngủ.

"Tôi không vào."

Anh nói trước.

"Tôi chỉ muốn đưa một thứ."

Anh đưa cho tôi một phong bì dày. Tôi mở ra. Bên trong là bản sao hồ sơ đặt phòng khách sạn, biên bản làm việc với quản lý, và một tờ giấy viết tay của bà cụ Bùi, chữ run run: Tư Nghi, bà xin lỗi. Bà muốn giúp con, nhưng bà đã làm sai cách. Bà sẽ đến tận nơi xin lỗi con.

"Bà cụ?"

Tôi ngước lên.

"Bà bắt tôi mang thư đến trước."

Anh khẽ nói.

"Bà nói bà không dám đến nếu con không muốn gặp."

Tôi im lặng.

"Mạnh Tư Nghi."

Anh nhìn tôi, giọng khàn.

"Tôi sai khi im lặng.

Tôi xin lỗi. Tôi không xin cô quay lại dự án. Tôi không xin cô tha thứ ngay. Tôi chỉ xin một điều."

"Điều gì?"

"Cho tôi cơ hội làm lại từ đầu."

Anh nói chậm rãi.

"Lần này, tôi sẽ nói trước mọi chuyện.

Không giấu. Không chờ."

Tôi định đóng cửa. Nhưng ánh mắt anh, ánh mắt của người đàn ông đứng nơi ngưỡng cửa suốt đêm, khiến tay tôi dừng lại.

"Tôi cần thời gian."

"Tôi chờ."

"Có thể rất lâu."

"Tôi chờ."

Anh cười, một nụ cười nhạt, thật.

"Tôi đã chờ ba tháng.

Cô cho thêm ba năm cũng được."

Tôi đóng cửa lại. Dựa lưng vào cánh cửa, nghe tiếng bước chân anh xa dần ngoài hành lang. Rồi tôi trượt xuống sàn, hai tay ôm mặt.

Tôi muốn tha thứ. Tôi muốn tin. Nhưng nỗi sợ trong tôi, nỗi sợ bị sắp đặt, nỗi sợ trở thành thứ người khác dễ dàng quyết định thay, vẫn còn đó.

Và đúng lúc ấy, điện thoại tôi rung lên. Một số lạ.

Tôi bắt máy. Giọng một người phụ nữ lớn tuổi, run run nhưng dịu dàng vang lên: "Tư Nghi? Là bà đây. Bà đang đứng dưới chân tòa nhà của con. Con cho bà lên được không?"

13

Bà cụ Bùi đứng ngoài cửa studio của tôi, chống gậy, mặc áo gấm xanh, tóc bạc búi cao, đôi mắt tinh anh đã đỏ hoe. Phía sau bà là bác tài xế cầm hộp quà, mặt đầy lo lắng.

"Bà..."

Tôi mở cửa, nghẹn lời.

"Bà lên cầu thang bộ à?

Studio cháu không có thang máy!"

"Bốn tầng, bà leo được."

Bà thở hổn hển, cười gượng.

"Bà già nhưng chân còn khỏe."

Tôi vội đỡ bà vào, đặt lên ghế sofa, rót nước. Bà cụ ngồi xuống, nắm tay tôi, siết rất c.h.ặ.t.

"Tư Nghi.

Bà là bà già hồ đồ."

"Bà đừng nói vậy..."

"Để bà nói."

Bà ngắt lời.

"Bà thương con.

Từ ngày con vào nhà họ Bùi, bà biết con là cô gái tốt. Nhưng bà không có tiếng nói trong nhà. Con dâu bà nắm quyền, thằng Gia Nghị nhu nhược. Hôm bà biết con bị hủy hôn, bà muốn cho con một chỗ dựa, nên bà nhờ thằng Tự Châu về nước."

"Bà..."

"Thằng bé đồng ý về, vì nghe bà nói có một cô gái cần người che chở.

Bà chưa kể chi tiết." Bà cười buồn.

"Rồi bà nghĩ cách cho hai đứa gặp nhau.

Bà nghĩ đổi thẻ phòng, gặp nhau tự nhiên, nếu duyên thì thành. Ai ngờ con uống say, bà sợ đến nỗi suốt đêm không ngủ."

Tôi nhìn khuôn mặt nhăn nheo, đầy hối hận của bà, lòng mềm đi.

"Bà xin lỗi."

Bà nói, nước mắt rơi xuống tay tôi.

"Bà xin lỗi vì đã quyết định thay con.

Bà quen rồi, quen làm chủ cả nhà, quên mất con là người có suy nghĩ riêng."

Tôi nắm lấy tay bà.

"Bà, cháu không giận bà."

"Con giận."

"Cháu...

có hơi giận." Tôi thừa nhận, mắt cay xè.

"Nhưng cháu hiểu bà thương cháu."

"Còn thằng Tự Châu."

Bà cụ lau mắt.

"Nó không có lỗi.

Nó chỉ im lặng vì sợ mất con. Nó từ nhỏ tính tình kín, thích gì cũng giấu. Mười tuổi, nó thích một con mèo hoang, n.u.ô.i trong nhà kho ba tháng không dám nói với ai, đến khi con mèo bị ốm mới chạy đến cầu xin bà."

Tôi bật cười, nước mắt chảy xuống.

"Con mèo sao rồi ạ?"

"Sống đến mười sáu tuổi."

Bà cười.

"Nó khóc ba ngày khi mèo c.h.ế.c."

Tôi cúi đầu. Hình ảnh người đàn ông cao lớn lạnh lùng khóc vì con mèo thật dịu dàng đến lạ.

"Tư Nghi."

Bà cụ nắm tay tôi, nghiêm giọng.

"Bà không cầu xin con tha thứ cho nó.

Bà chỉ xin con một điều: đừng để lỗi của bà cụ già này làm hỏng chuyện của hai đứa. Nếu con không muốn nó, bà tôn trọng. Nhưng nếu con còn chút tình cảm..."

Tôi im lặng. Rất lâu.

"Bà."

Tôi nói khẽ.

"Cháu còn."