Hủy Hôn Xong, Tôi Gặp Chú Nhỏ

Tôi nói.

"Nhưng với một điều kiện."

"Anh nghe."

"Nếu có bất cứ chuyện gì, dù nhỏ, anh phải nói với em trước."

"Anh hứa."

"Và anh không được gọi em là 'cháu dâu hụt' nữa."

Anh bật cười, nụ cười rạng rỡ đến mức cả bàn ăn như sáng lên.

"Vậy anh nên gọi em là gì?"

"Gọi tên em."

"Tư Nghi."

Anh nói, giọng khàn khàn dịu dàng.

"Tư Nghi."

Phía bên kia bàn, Lâm Sơ Hạ nhìn chúng tôi, rồi khẽ mỉm cười, lần đầu tiên tối nay.

15

Một năm sau, dự án trụ sở Bùi Thị khánh thành.

Tòa nhà ba mươi hai tầng sáng rực dưới ánh chiều tà, sảnh chính trải thảm xanh thẫm, bức tường kính nhìn ra thành phố. Ở góc sảnh tầng một, tôi thiết kế một nơi nhỏ nhỏ: ghế bành lười, ánh đèn vàng ấm, một giá sách thấp. Biển hiệu nhỏ ghi dòng chữ: Góc ngồi một mình mà không cô đơn.

Hôm đó, nhân viên Bùi Thị tụ tập đông đủ. Trưởng phòng của tôi đứng bên cạnh, mắt rưng rưng vì tự hào. Tần Sơ mặc váy đỏ, huých khuỷu tay tôi: "Nghi Nghi, cậu thấy chưa? Cả thành phố đều khen cậu."

"Tớ thấy rồi."

"Còn chú nhỏ?"

"Chú ấy đang bận."

Đúng lúc ấy, Bùi Tự Châu bước vào từ cửa chính, vest đen, cà vạt xanh sẫm, đôi mắt đen sâu thẳm lướt qua đám đông và dừng ở tôi. Anh đi thẳng đến, không để tâm đến những ánh nhìn tò mò. Cổ tay trái anh vẫn đeo sợi dây bạc với chiếc khuy áo xà cừ.

"Kiến trúc sư Mạnh."

Anh nghiêm trang.

"Tôi có thể xin phép dùng góc ngồi một mình này không?"

"Mời Bùi tổng."

Anh ngồi xuống chiếc ghế bành lười, rồi ngẩng lên nhìn tôi, nụ cười dịu dàng.

"Nhưng tôi chỉ ngồi một mình được năm phút.

Sau đó tôi sẽ thấy cô đơn."

"Vậy anh cần thêm gì?"

"Một người."

Anh đưa tay ra.

"Tư Nghi, em ngồi với anh được không?"

Tôi nhìn anh, rồi nhìn quanh. Đồng nghiệp, khách khứa, tất cả đều giả vờ không nhìn nhưng tai dỏng lên. Tôi cười, ngồi xuống chiếc ghế bên cạnh.

Anh rút trong túi áo ra một chiếc hộp nhỏ, mở ra. Bên trong, nằm trên nền nhung đen, là một chiếc nhẫn bạc đơn giản, nạm một viên xà cừ trắng ngà tròn nhỏ, mép khắc hoa văn quen thuộc.

"Anh đưa chiếc khuy áo cho thợ kim hoàn làm thành nhẫn."

Anh nói khẽ.

"Anh muốn em đeo nó."

Tôi nghẹn lời.

"Mạnh Tư Nghi, em từng nói em chỉ muốn có một gia đình."

Giọng anh khàn đi.

"Anh có một người mẹ lắm chuyện, một người anh cứng đầu, một đứa cháu hay nhụt chí, và một con mèo mới nhận n.u.ô.i."

"Anh nhận n.u.ô.i mèo?"

"Con mèo hoang trước sân nhà."

Anh đỏ tai.

"Nó tự đến.

Anh không giấu."

Tôi cười, nước mắt rưng rưng.

"Anh không hứa em sẽ không b.a.o giờ phải chịu đựng."

Anh nói tiếp.

"Nhưng anh hứa, mỗi lần em phải chịu đựng, anh sẽ đứng cạnh em.

Em có đồng ý làm vợ anh không?"

Tôi đưa tay ra.

"Anh đeo cho em."

Anh nhẹ nhàng xỏ chiếc nhẫn vào ngón áp út tôi. Viên xà cừ lấp lánh dưới ánh đèn. Cả sảnh vỗ tay như sấm. Tần Sơ hét lên "Chú nhỏ đỉnh quá!" Trưởng phòng lau nước mắt bằng cravat.

Đêm đó, anh đưa tôi về nhà anh, căn hộ tầng cao nhìn ra sông. Con mèo hoang màu cam lười biếng nằm trên sofa, ngẩng đầu liếc tôi một cái rồi ngủ tiếp. Anh pha trà gừng, đặt trước mặt tôi.

"Không ai ép em uống."

Anh nói.

"Chỉ là một chén trà."

Tôi uống một ngụm. Vị gừng ấm, ngọt nhẹ, đúng độ.

"Ngon."

Tôi khen.

"Anh học."

Anh ngồi xuống cạnh tôi, vòng tay qua vai.

"Anh học mười lăm lần."

"Cho ai?"

"Cho em."

Anh cúi xuống, trán chạm trán tôi, thì thầm.

"Cháu dâu hụt, đêm nay em còn nhớ đêm đó, em gọi tên ai không?"

Tôi đỏ mặt, ngước lên nhìn anh, mỉm cười, và gọi, thật rõ ràng, thật nhẹ:

"Tự Châu."

Anh khép mắt, nghe tên mình như nghe một bài kinh. Rồi anh hôn tôi. Con mèo trên sofa mở một mắt, nhìn chúng tôi, rồi quay mặt đi, như hiểu chuyện.

Ngọn đèn phòng khách bị bàn tay anh với tắt. Ngoài cửa sổ, ánh đèn thành phố lấp lánh như hàng ngàn chiếc khuy áo rơi trên mặt sông. Tôi nhớ lại đêm đầu tiên, đêm tôi khóc không thành tiếng, và nghĩ, nếu có thể quay lại, tôi sẽ vẫn đi nhầm phòng.

Chỉ lần này, tôi sẽ không bỏ chạy.

Hết.