Nguyên Tắc Của Tôi

1.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại.

Trên đó là số của phòng tuyển sinh trường Nhất Trung – trường cấp hai trọng điểm, cũng là trường cũ của tôi.

Chuông reo ba tiếng, tôi nhấc máy.

Giọng tôi giữ đúng độ mềm mỏng cần có.

“Chào anh, chủ nhiệm Lưu.”

Đầu dây bên kia là một giọng nam không nóng không lạnh.

“Có phải cô Chu Nhan, mẹ của Chu An không?”

“Là tôi.”

Tim tôi khẽ nhấc lên một nhịp.

Hồ sơ nhập học của con trai tôi đã nộp một tuần.

Theo điểm số, chắc chắn đỗ.

Nhưng đến giờ vẫn không có tin tức.

“Chủ nhiệm Lưu, đã có kết quả rồi sao?”

Tôi hỏi rất khách sáo.

Bên kia im lặng hai giây.

Rồi là giọng điệu công thức, pha chút cao ngạo khó che.

“Cô Chu, về hồ sơ nhập học của cháu Chu An, hội đồng nhà trường đã họp và cân nhắc kỹ lưỡng.”

“Chúng tôi quyết định… không tiếp nhận.”

Nụ cười trên môi tôi cứng lại.

Tôi tưởng mình nghe nhầm.

“Anh nói sao cơ?”

“Không tiếp nhận?”

“Đúng vậy.”

Giọng ông ta không có lấy một tia áy náy.

“Nhưng điểm của An An đủ chuẩn, còn cao hơn điểm trúng tuyển hơn mười điểm.”

Tôi vẫn giữ bình tĩnh, nhưng giọng đã lạnh đi.

“Điểm số chúng tôi đương nhiên đã xem.”

Ông ta nói nhẹ như không.

“Nhưng Nhất Trung có nguyên tắc của Nhất Trung.”

Tôi im lặng.

Tôi muốn nghe xem cái gọi là nguyên tắc ấy rốt cuộc là gì.

“Trường chúng tôi trước giờ không làm đặc cách.”

“Đặc biệt phản đối việc dùng quyên góp hay quan hệ cá nhân để ảnh hưởng đến sự công bằng trong tuyển sinh.”

Từng chữ một, lạnh như kim châm vào tai tôi.

Quyên góp?

Quan hệ?

Tôi suýt bật cười.

Năm ngoái, tôi trở về trường dự lễ kỷ niệm.

Nhìn tòa nhà giảng dạy mục nát, sân vận động bong tróc lớp cao su.

Tôi chuyển khoản 2.000.000 tệ để xây một tòa thư viện mới.

Từ đầu đến cuối, tôi chưa từng đưa ra bất kỳ điều kiện nào.

Chỉ vì đó là trường cũ của tôi.

Nơi tôi đã có những năm tháng đẹp nhất.

Còn chuyện nhập học của con trai, tôi càng giữ đúng quy định.

Không tìm bạn cũ.

Không gọi lãnh đạo.

Không nhờ vả ai.

Tôi để con trai tự thi, tự nộp hồ sơ.

Đỗ thì học.

Không đỗ thì chọn trường khác.

Vậy mà bây giờ, trong miệng họ, tất cả biến thành “nhờ vả”, “đặc cách”.

“Chủ nhiệm Lưu.”

Giọng tôi không còn cảm xúc.

“Ý anh là, vì tôi đã quyên góp xây thư viện cho trường, nên dù con trai tôi đạt điểm chuẩn, cũng không được nhận?”

“Cô có thể hiểu như vậy.”

Giọng ông ta dường như còn mang chút hài lòng với sự ‘công tâm’ của mình.

“Đó là để bảo vệ sự thuần khiết của giáo dục.”

“Chúng tôi không thể để phụ huynh và học sinh khác nghĩ rằng cánh cửa Nhất Trung có thể dùng tiền để gõ mở.”

Thuần khiết.

Nguyên tắc.

Những từ ngữ thật đẹp.

Tôi siết chặt điện thoại, nhìn ra ngoài cửa sổ.

Tòa thư viện mới xây chưa lâu đứng sừng sững dưới nắng, sáng đến chói mắt.

Tôi không muốn nói thêm một câu nào nữa.

Với kiểu người như thế này, tranh luận là vô nghĩa.

Trong logic của họ, tôi đã quyên tiền thì chắc chắn có mục đích.

Tôi giải thích là chột dạ.

Tôi im lặng là thừa nhận.

“Tôi hiểu rồi.”

Tôi nói rất khẽ.

“Vậy thôi.”

Bên kia dường như hài lòng với thái độ “biết điều” ấy.

“Vâng, vậy không làm phiền cô nữa, cô Chu.”

Cuộc gọi kết thúc.

Tôi đứng yên rất lâu.

Sau đó, tôi mở danh bạ.

Không biểu cảm, tôi xóa số của chủ nhiệm Lưu.

Xóa luôn toàn bộ số điện thoại của lãnh đạo Nhất Trung.

Rồi tôi gọi cho trợ lý.

“Tiểu Văn.”

Giọng tôi bình tĩnh như băng.

“Em giúp tôi liên hệ với Trường Kỹ thuật Nghề Lam Hải trong thành phố.”

2.

Khi Tiểu Văn nhận được điện thoại của tôi, cô ấy rõ ràng hơi bất ngờ.

“Trường nghề Lam Hải ạ?”

“Đúng.”

Giọng tôi không cho phép nghi ngờ.

“Tôi cần tài khoản doanh nghiệp của họ. Ngay bây giờ.”

Tiểu Văn không dám hỏi thêm.

“Vâng, Chu tổng, tôi làm ngay.”

Cúp máy, tôi bước ra phòng khách.

Chu An đang ngồi trên sofa đọc sách. Thấy tôi đi ra, mắt thằng bé sáng lên.

“Mẹ, Nhất Trung gọi rồi sao?”

Trên gương mặt non trẻ là sự mong chờ không giấu nổi.

Nhất Trung là ước mơ của con.

Vì ước mơ ấy, nó đã cố gắng suốt một năm.

Tôi nhìn đôi mắt trong veo ấy, cơn giận trong lòng dần bị một lớp xót xa thay thế.

Tôi đi tới, xoa đầu con.

“An An, mẹ bàn với con một chuyện nhé.”

Giọng tôi rất dịu.

“Chúng ta… không học Nhất Trung nữa, được không?”

Ánh sáng trên gương mặt con vụt tắt.

“Vì sao ạ? Điểm của con đủ mà.”

Giọng nó có chút tủi thân.

“Không phải vấn đề điểm số.”

Tôi ngồi xuống, nhìn thẳng vào con.

“Một nơi không tôn trọng lòng tốt, còn coi nỗ lực của con là một cuộc trao đổi… thì không xứng với con trai của mẹ.”

“Mẹ sẽ tìm cho con một nơi tốt hơn. Chúng ta tự tạo nên câu chuyện của riêng mình, được không?”

Chu An chưa hiểu hết.

Nhưng nó hiểu tôi.

Tôi chưa bao giờ quyết định bừa bãi. Một khi đã quyết, chắc chắn có lý do.

Nó nhìn ánh mắt kiên định của tôi, rồi gật đầu.

“Vâng, con nghe mẹ.”

Tôi mỉm cười, kéo con vào lòng.

“Con ngoan.”

Điện thoại vang lên.

Tin nhắn của Tiểu Văn.

Tài khoản doanh nghiệp của Trường Kỹ thuật Nghề Lam Hải, cùng số liên lạc của hiệu trưởng Vương Đức Hải.

Tôi trả lời hai chữ: “Đã nhận.”

Rồi đứng dậy, bước ra ban công.

Tôi gọi lại cho Tiểu Văn.

“Chu tổng.”

“Khoản tiền tôi bảo em chuẩn bị để quyên góp giai đoạn hai cho Nhất Trung, tiến độ thế nào rồi?”

Tiểu Văn lập tức đáp:

“28.000.000 tệ, đã hoàn tất toàn bộ quy trình. Có thể chuyển khoản bất cứ lúc nào.”

28.000.000 tệ.

Số tiền đó, tôi vốn định dùng để cải tạo lại khu giảng dạy và sân vận động của Nhất Trung.

Ý hướng hợp tác đã ký xong.

Chỉ đợi phía trường cung cấp tài khoản chính thức là tiền sẽ được chuyển đi.

“Rất tốt.”

Tôi nhìn về phía bầu trời xa.

“Bây giờ, chuyển toàn bộ số tiền đó, không giữ lại một tệ nào, vào tài khoản của Lam Hải.”

Đầu dây bên kia im bặt một giây.

“Chuyển… toàn bộ ạ? Chu tổng, còn hợp đồng với Nhất Trung…”

“Điều kiện có hiệu lực của hợp đồng là họ phải cung cấp tài khoản hợp lệ.”

Giọng tôi phẳng lặng.

“Đến giờ họ vẫn chưa cung cấp. Vậy hợp đồng chưa phát sinh hiệu lực.”

“Em không cần lo. Cứ làm theo tôi nói.”

“Tên ghi chú chỉ cần hai chữ.”

“Xây lầu.”

Tiểu Văn hít sâu một hơi.

“Vâng, Chu tổng.”

“Thực hiện ngay.”

Cúp máy.

Cơn nghẹn bị hai chữ “nguyên tắc” chặn lại trong lòng tôi, cuối cùng cũng thông suốt.

Tôi không thiếu tiền.

Cũng không ham danh.

Tôi chỉ là niệm tình cũ.

Nhưng người ta lại đem phần tình nghĩa ấy giẫm dưới chân, còn quay lại dạy tôi về “thuần khiết”.

Nếu vậy, tôi cũng chẳng cần giữ lại nửa phần thể diện.

Anh có nguyên tắc của anh.

Tôi cũng có.

Nguyên tắc của tôi rất đơn giản.

Tiền của tôi, thiện ý của tôi, chỉ dành cho người biết tôn trọng.

Anh không xứng.

Vậy tôi cho người xứng đáng.

Một tiếng sau.

Tiểu Văn gọi lại.

“Chu tổng, 28.000.000 tệ đã chuyển toàn bộ vào tài khoản Lam Hải.”

“Hiệu trưởng Vương gọi liên tục, muốn trực tiếp cảm ơn chị.”

Tôi nhàn nhạt đáp:

“Bảo ông ấy, tiền sử dụng thế nào tôi chỉ có một yêu cầu.”

“Trong vòng nửa năm, tôi muốn thấy một tòa nhà thực hành hoàn toàn mới, mọc lên ở khu Đông thành phố.”

“Còn lời cảm ơn thì không cần.”

“Ông ấy quản lý tốt trường học, đó mới là lời cảm ơn tốt nhất dành cho tôi.”

3.

Hiệu trưởng Nhất Trung – Cao Minh Viễn – đang ngồi trong văn phòng, nhàn nhã thưởng trà Long Tỉnh đầu vụ.

Tâm trạng ông ta rất tốt.

Công tác tuyển sinh đã kết thúc suôn sẻ, lại thu được một lứa học sinh ưu tú.

Quan trọng hơn cả, khoản quyên góp giai đoạn hai mà tôi cam kết cũng sắp về tài khoản.

28.000.000 tệ.

Có số tiền này, kế hoạch cải tạo tòa nhà giảng dạy mà ông ta ấp ủ từ lâu sẽ chính thức khởi động.

Đó là một thành tích quá đẹp.

Nghĩ đến đây, ông ta còn khe khẽ huýt sáo.

Đúng lúc ấy, điện thoại từ phòng tài chính gọi đến.

Giọng điệu có gì đó khác lạ.

“Hiệu trưởng Cao, có việc này cần báo cáo với thầy.”

“Nói đi.”

Ông ta nhấp một ngụm trà.

“Vừa rồi… tài khoản trường chúng ta nhận được một khoản quyên góp 2.000.000 tệ.”

“Là từ công ty của cô Chu Nhan chuyển tới.”

Cao Minh Viễn nhướng mày.

“2.000.000? Không phải 28.000.000 sao? Có nhầm lẫn gì không?”

Giọng bên kia càng kỳ quặc hơn.

“Hiệu trưởng, đó chưa phải trọng điểm.”

“Trọng điểm là… khoản tiền vừa vào chưa đầy một phút, phía bên kia đã lấy lý do ‘lỗi thao tác’ để chuyển trả lại nguyên vẹn.”

“Cái gì?”

Tách trà trong tay ông ta khẽ chao, nước nóng hất ra ngoài.

Ông ta không kịp để ý đến bỏng rát.

“Chuyển trả lại? Là sao?”

“Là… tiền không còn nữa.”

Trong đầu Cao Minh Viễn vang lên một tiếng ù.

Ông ta lập tức nghĩ đến một khả năng.

Chẳng lẽ công ty tôi gặp vấn đề tài chính?

Không thể.

Công ty tôi đang phát triển như vũ bão, sao có thể thiếu chút tiền này.

Vậy thì…

Tim ông ta khẽ thắt lại.

Một dự cảm chẳng lành dâng lên.

Ông ta lập tức cầm điện thoại, gọi cho chủ nhiệm phòng tuyển sinh – Lưu Vĩ.

“Lưu Vĩ!”

Giọng ông ta đã mang theo lửa giận.

“Cậu lên văn phòng tôi ngay! Lập tức!”

Năm phút sau.

Lưu Vĩ chạy vội vào phòng hiệu trưởng.

Trên mặt còn mang theo nụ cười như thể sắp được khen thưởng.

“Hiệu trưởng Cao, thầy tìm tôi?”

“Tôi hỏi cậu!”

Cao Minh Viễn đặt mạnh tách trà xuống bàn.

“Chuyện nhập học của Chu An – con trai Chu Nhan – cậu xử lý thế nào?”

Lưu Vĩ sững lại, rồi ưỡn ngực.

“Thầy, việc này tôi đang định báo cáo.”

“Tôi đã đứng vững lập trường, từ chối cho con trai cô ấy nhập học.”

“Tôi nói rõ với cô ấy, Nhất Trung chúng ta có nguyên tắc, tuyệt đối không lấy suất học làm giao dịch!”

Giọng ông ta hùng hồn, như đang chờ lời khen.

Nhưng thứ ông ta nhìn thấy là gương mặt hiệu trưởng ngày càng tối sầm.

“Nguyên tắc?”

Cao Minh Viễn tức đến run người, chỉ thẳng vào mặt Lưu Vĩ.

“Ai cho cậu nói chuyện nguyên tắc với cô ấy!”

“Người ta khi nào yêu cầu đặc cách? Khi nào lấy tiền quyên góp uy hiếp chúng ta?”

Lưu Vĩ hoàn toàn ngơ ngác.

“Cô ấy… đã quyên xây thư viện, lại cho con trai đến đăng ký, chẳng phải là có ý đó sao?”

“Ý cái gì!”

Cao Minh Viễn đập bàn đứng dậy.

“Con trai người ta cao hơn điểm trúng tuyển hơn mười điểm! Là tự thi đỗ!”

“Cậu lại chụp cho một học sinh thi đỗ bằng thực lực cái mũ ‘đi cửa sau’, rồi đẩy ra ngoài?”

“Lưu Vĩ, đầu óc cậu bị cửa kẹp à!”

Mặt Lưu Vĩ lập tức tái trắng.

“Tôi… tôi nghĩ là đang bảo vệ danh tiếng nhà trường…”

“Danh tiếng?”

Cao Minh Viễn bật cười lạnh.

“Khoản quyên góp giai đoạn hai của Chu Nhan – 28.000.000 tệ – vừa vào tài khoản một phút đã bị rút về!”

“Bây giờ cậu nói cho tôi biết, ai bảo vệ danh tiếng của trường!”

“Ai xây tòa nhà giảng dạy mới cho chúng ta!”

Lưu Vĩ như bị sét đánh.

28.000.000 tệ…

Không còn?

Chỉ vì hai chữ “nguyên tắc” của ông ta?

Cao Minh Viễn nhìn bộ dạng mất hồn của Lưu Vĩ, càng thêm tức giận.

Nhưng ông ta không có thời gian xử lý tên ngu ngốc này.

Việc cấp bách nhất bây giờ là cứu vãn tình hình.

Ông ta lập tức mở điện thoại, tìm số của tôi và gọi đi.

Chuông đổ.

Nhưng đáp lại chỉ là giọng hệ thống lạnh lẽo:

“Xin lỗi, số điện thoại quý khách gọi hiện đang bận. Vui lòng gọi lại sau.”

Ông ta không tin.

Cúp máy. Gọi lại.

Vẫn giọng nói đó.

Ông ta gọi liền năm sáu lần.

Kết quả đều giống nhau.

Tim ông ta từng chút một chìm xuống.

Ông ta biết rất rõ.

Tôi đã chặn số ông ta rồi.