TÔI LÀ THIÊN SƯ, NHƯNG CẢ NHÀ BẮT TÔI ĐI LÀM PHÁP Y

Tôi cảm thấy thế giới này đúng là huyền huyễn hơn cả tôi tưởng.

Bữa tối hôm đó diễn ra ở nhà họ Thẩm.

Mẹ tôi nấu thịt kho tàu, cá hấp, sườn xào chua ngọt, còn hầm một nồi canh gà.

Sư phụ ngồi ở ghế khách, bố tôi ngồi đối diện ông.

Bầu không khí căng như đàm phán liên hợp quốc.

Bố tôi rất khách khí, nhưng trong sự khách khí ấy mang theo sự cảnh giác của một người cha đối với “lão đạo sĩ đã dạy hư con gái mình”.

Sư phụ thì bình tĩnh uống canh.

Uống xong bát thứ hai, ông đặt bát xuống.

“Thẩm tiên sinh, hôm nay tôi đến là muốn nói chuyện về Độ nhi.”

Bố tôi lập tức ngồi thẳng.

“Nó gây thêm phiền phức cho ông à?”

“Không.” Sư phụ lắc đầu. “Nó làm rất tốt.”

Bố tôi ngẩn ra.

Sư phụ nói:

“Con gái ông có linh mục trời sinh. Từ nhỏ đã có thể thấy những thứ người thường không thấy. Nếu không có người dẫn dắt, nó rất dễ bị những thứ đó quấy nhiễu, thậm chí mất mạng.”

Sắc mặt bố tôi thay đổi.

“Ông nói… nó từ nhỏ đã có thể thấy?”

“Đúng.” Sư phụ nói. “Năm nó năm tuổi thường xuyên nửa đêm khóc tỉnh, nói ngoài cửa sổ có người nhìn nó. Ông bà tưởng là ác mộng, đúng không?”

Đũa của bố tôi dừng lại.

Mẹ tôi trong bếp cũng ngừng động tác.

“Đúng…” Giọng mẹ tôi rất nhẹ. “Khi ấy bác sĩ nói là trẻ con tưởng tượng phong phú.”

“Không phải tưởng tượng.” Sư phụ uống một ngụm canh. “Âm tính. Mảnh đất nhà cũ của các người trước đây là nghĩa địa, trước khi phá dỡ không làm thanh tẩy. Cho nên—”

“Đợi — đợi đã.” Bố tôi đặt đũa xuống, hai tay chống lên bàn. “Ý ông là — nhà cũ của chúng tôi — từng có ma?”

“Không tính là quấy phá.” Sư phụ lắc đầu. “Nhà các người bình thường có thờ Phật, trấn được. Nhưng sau khi linh mục của Độ nhi mở ra, nó nhìn thấy, người khác không thấy. Cho nên nó sợ — đêm ngủ gặp ác mộng.”

“Vậy sau đó vì sao không còn nữa?”

“Vì năm thứ hai con lên núi, con đã khuyên những thứ đó đi rồi.” Tôi nhỏ giọng chen vào.

Cả bàn im lặng.

Anh tôi bưng bát, đũa ngậm trong miệng, đứng yên nhìn tôi.

“Cho nên năm em mười hai tuổi — lần em vẽ vòng tròn trước tủ quần áo anh—”

“Là thật. Trong tủ quần áo của anh đúng là có thứ đó.”

Bát của anh ấy suýt nữa không cầm vững.

Miệng bố tôi mở ra khép vào mấy lần.

“Vậy — lần này thì sao?” Ông quay sang nhìn sư phụ. “Lần này nó ở viện pháp y — làm mấy chuyện đó — cũng là thật?”

Sư phụ gật đầu.

“Nó phát hiện một vụ án giết người hàng loạt do tà tu tạo ra ở viện pháp y. Sáu mạng người. Tối hôm trước — chúng tôi liên thủ bắt tà tu.”

Sư phụ thuật lại sơ lược mọi chuyện.

Rất kiềm chế. Không phóng đại. Chỉ nói sự thật.

Nhưng dù chỉ là sự thật — sắc mặt bố tôi cũng từ xanh mét biến thành trắng bệch, rồi lại biến thành một màu xám khó tả.

“Sáu mạng người?” Giọng ông khàn đi.

“Ừ.”

“Con gái tôi — đánh một trận với kẻ đã giết sáu mạng người?”

“Đánh thắng rồi.” Tôi bổ sung.

Ông đứng dậy.

Tôi tưởng ông định đập bàn.

Ông đi đến cửa ban công, quay lưng với tất cả mọi người, hai tay chống lên khung cửa.

Đứng rất lâu.

Vai hơi run.

“Lão Thẩm.” Giọng sư phụ từ bàn ăn truyền đến, rất bình thản vững vàng. “Tôi biết ông bắt Độ nhi làm pháp y là vì muốn tốt cho nó. Nhưng đứa trẻ này — trời sinh đã ăn bát cơm này. Pháp y cũng được, thiên sư cũng được — chuyện nó đang làm là cứu người.”

Bố tôi không quay đầu.

Qua khoảng hai phút—

Ông hít mũi một cái.

Quay người lại.

Mắt ông hơi đỏ.

“Vậy thì nó cũng phải ăn cơm đúng giờ.” Ông nói. “Xương sườn gãy rồi còn chạy lung tung, cái này cũng gọi là cứu người à?”

Tôi: “…”

Sư phụ gật đầu nghiêm túc.

“Câu này đúng. Nó từ nhỏ đã không nghe lời.”

“Đúng không?” Bố tôi như lập tức tìm được đồng minh. “Ông xem nó đi, làm gì cũng liều mạng, gọi điện thoại không nghe, nhắn tin không trả lời, còn học người ta lén lút dán bùa trong đơn vị—”

“Sai.” Sư phụ nói. “Dán bùa là đúng. Nhưng nên dán kín hơn một chút, dễ bị phát hiện quá.”

Bố tôi nghẹn lại.

Tôi suýt bật cười.

Mẹ tôi bưng canh từ bếp ra, vành mắt cũng hơi đỏ, nhưng vẫn cười.

“Được rồi, ăn cơm trước. Chuyện cứu người hay bắt quỷ gì đó, ăn no rồi nói tiếp.”

Bữa cơm ấy cuối cùng vẫn ăn xong.

Bố tôi không nói tin, cũng không nói không tin.

Nhưng khi tôi chuẩn bị đi, ông từ phòng làm việc lấy ra một chiếc hộp gỗ nhỏ.

Bên trong là la bàn của tôi.

“Trả con.” Ông nói, giọng cứng nhắc. “Lần trước không vứt, để trong xe.”

Tôi nhận lấy.

“Bố—”

“Đừng hiểu lầm.” Ông quay mặt đi. “Bố chỉ thấy thứ này… đắt tiền. Vứt phí.”

Tôi cười.

“Vâng.”

Ông im lặng một chút.

“Sau này làm chuyện nguy hiểm — phải nói với nhà một tiếng.”

“Vâng.”

“Không nói cũng phải nhắn tin.”

“Vâng.”

“Không được bị thương.”

“Cái này con không chắc—”

Ông trừng mắt nhìn tôi.

“Vâng. Con cố gắng.”

Ông hừ một tiếng.

“Đồ nhóc con.”

Anh tôi bên cạnh cuối cùng không nhịn được:

“Cho nên — cái thứ trong tủ quần áo của anh — rốt cuộc trông như thế nào?”

“Anh chắc muốn biết?”

“Thôi thôi thôi thôi.” Anh ấy xua tay ba lần, bưng cốc chạy về phòng khách.

Mẹ tôi rửa bát trong bếp.

Bà quay đầu nhìn tôi một cái, cười.

Không nói gì.

Nhưng nụ cười đó — còn có tác dụng hơn bất kỳ lời nào.

Tối hôm đó, sư phụ làm bước chuẩn bị cuối cùng trong căn hộ của tôi.

Lão Trương — sau ba ngày khôi phục — vết nứt trên linh thể đã lành hơn phân nửa.

Phược linh chú cứu anh ta.

Nhưng anh ta cũng đã đến lúc phải đi.

“Lão Trương.” Tôi ngồi trên sofa, nhìn anh ta bay giữa phòng khách.

“Ừ.”

“Cảm ơn anh hôm đó. Nếu không phải anh đâm hắn một cái—”

“Đừng sến sẩm.” Anh ta xua tay, nhưng gương mặt trong suốt hơi mất tự nhiên. “Tôi chỉ ngứa tay thôi. Thấy hắn đánh cô không vừa mắt.”

Tôi cười một chút.

“Chuẩn bị xong chưa?”

Anh ta im lặng một lúc.

“Con đường đó — thật sự rất tối à?” Anh ta hỏi.

“Qua đoạn đầu sẽ không tối nữa.” Giọng sư phụ truyền đến từ ban công. “Phía sau sẽ có ánh sáng.”

Lão Trương hít sâu một hơi — dù anh ta không cần hít thở.

“Vậy — tôi đi đây.”

“Đợi đã.” Tôi đứng dậy, lấy từ ngăn kéo ra một lá bình an phù, đưa cho anh ta.

Anh ta nhận lấy.

Lá bùa phát sáng nhẹ trong lòng bàn tay trong suốt của anh ta.

“Cái này có thể bảo vệ anh qua đoạn đầu. Đến bên kia — anh sẽ tự do.”

Anh ta nắm lá bùa, gật đầu.

Sau đó — cơ thể anh ta bắt đầu nhạt đi.

Từ lòng bàn chân, từng chút từng chút trong suốt lên trên.

“Đợi đã.” Anh ta đột nhiên nói.

“Lại sao nữa?”

“Vợ tôi — chuyện mật khẩu—”

“Ngày kỷ niệm kết hôn. Tôi gửi rồi.”

“Không phải — ý tôi là — sau này nếu cô ấy… nếu cô ấy tìm được người khác…”

Giọng anh ta vỡ ra.

“Đừng cản cô ấy.”