TÔI LÀ THIÊN SƯ, NHƯNG CẢ NHÀ BẮT TÔI ĐI LÀM PHÁP Y

 

 

 

 

 

 

Nửa thân trên của anh ta cũng bắt đầu trong suốt.

Cuối cùng chỉ còn lại một gương mặt.

“Cảm ơn nhé, chị em.” Anh ta cười một chút.

Ánh sáng vàng từ bình an phù dâng lên, bao bọc lấy đường nét cuối cùng của anh ta.

Sau đó — tan biến.

Phòng khách trống không.

Tiếng ù ù của máy lọc nước vang vọng trong căn phòng trống trải.

Tôi ngồi trở lại sofa.

Rất lâu không động.

Sư phụ ở ban công khẽ niệm một đoạn “Vãng Sinh Chú”.

Giọng rất thấp.

Gió đêm thổi tan nó đi.

Chương 10

Một tuần sau.

Trung tâm pháp y khôi phục vận hành bình thường.

Kho lạnh sửa xong, đèn huỳnh quang thay mới, bảo vệ cũng tuyển lại một người — lần này lúc phỏng vấn còn đặc biệt hỏi một câu “có sợ bóng tối không”.

Chỗ làm việc của tôi cũng có một vài thay đổi.

Bề ngoài — máy tính, tài liệu, bút ký tên, không khác gì bàn của Tiền Chí Viễn bên cạnh.

Trong ngăn kéo — la bàn, chuông đồng, ba mươi lá bùa vàng, một thanh kiếm gỗ đào gấp gọn.

Cùng với chiếc chuông đồng kỷ niệm du lịch Lâm Hiểu Mạn tặng.

Nó treo trên thân đèn bàn, mỗi lần có người đi qua, luồng khí sẽ khiến nó nhẹ nhàng lắc một chút.

Hôm đó, chủ nhiệm Chu gọi tôi vào văn phòng, đưa cho tôi một chiếc thẻ công tác mới.

“Trung tâm Giám định Pháp y Thành phố — Cố vấn Vụ án Đặc biệt.”

Tôi xoa xoa chiếc thẻ công tác.

Bọc nhựa, có dấu thép.

“Chức danh còn dài hơn tên cháu.”

“Cháu tạm chấp nhận đi.” Chủ nhiệm Chu xua tay. “Biên chế tạm thời, nhưng lương tham chiếu nhân viên chính thức. Bảo hiểm và quỹ nhà ở đều có. Bố cháu chắc hài lòng rồi chứ?”

Tôi cài thẻ lên ngực áo blouse trắng.

Bảo hiểm và quỹ nhà ở.

Không biết sư phụ có không.

Trưa hôm đó ăn cơm ở nhà ăn, Tiền Chí Viễn bưng khay ngồi xuống đối diện tôi.

Đây là lần đầu tiên anh ta chủ động ngồi cùng bàn với tôi.

Anh ta ăn hai miếng cơm.

Đặt đũa xuống.

Lại cầm lên.

Lại đặt xuống.

“Thẩm Độ.”

“Thầy Tiền.”

Ánh mắt anh ta nhảy qua nhảy lại giữa khay cơm và tôi ba lần.

“Tôi có chuyện — muốn hỏi cô.”

“Anh nói đi.”

Anh ta hạ giọng xuống mức người bên cạnh không nghe thấy.

“Bà nội tôi… mất ba năm trước. Tôi vẫn — rất nhớ. Tôi muốn hỏi — bà ấy có ổn không?”

Tôi đặt đũa xuống, nhìn anh ta.

Đây là Tiền Chí Viễn, người đã đăng bảy bài tạp chí lõi, câu cửa miệng là “khoa học không giải thích được thì không tồn tại”.

Lúc này biểu cảm của anh ta—

Giống một đứa trẻ ba mươi lăm tuổi, đang hỏi một vấn đề mà chính anh ta cũng không chắc có tồn tại hay không.

Tôi nhắm mắt.

 

Linh thức phóng ra ngoài — rất nhẹ, rất xa.

Linh hồn qua đời ba năm trước — nếu đã đầu thai, linh thức không thể truy vết.

Tôi tìm kiếm khoảng mười giây.

Không có hồi đáp.

“Bà ấy không còn ở đây nữa.” Tôi mở mắt. “Đã đi rồi. Đầu thai rồi.”

Vai anh ta hơi sụp xuống — là thất vọng? Hay nhẹ nhõm?

Tôi không nhìn rõ.

“Nhưng mà—” Tôi ngừng một chút.

“Gì?”

“Có đôi khi, người rời đi sẽ để lại một câu nói vào khoảnh khắc cuối cùng cho người thân thiết nhất. Lời đó sẽ bám vào món đồ có liên quan đến người ấy.”

Mắt anh ta lóe lên.

“Món đồ gì?”

“Thứ lúc sinh thời bà ấy thường tiếp xúc nhất, có liên quan đến anh. Thường là—”

Linh thức của tôi bắt được một vết tích — cực kỳ yếu ớt.

Không ở đây.

Ở trong túi Tiền Chí Viễn.

“Trong túi anh — có đồ của bà ấy không?”

Anh ta sững ra.

Sau đó chậm rãi lấy từ túi quần ra một chiếc khăn tay cũ.

Gấp chỉnh tề. Giặt đến bạc màu. Góc khăn thêu một đóa hoa không rõ tên.

“Bà nội cho tôi. Bà nói — đàn ông ra ngoài phải mang khăn tay.”

Tôi nhận lấy.

Khoảnh khắc đầu ngón tay chạm vào khăn—

Một giọng nói nhẹ nhàng vang lên trong đầu tôi.

Rất mơ hồ. Giống như gió truyền tới từ một nơi rất xa.

Nhưng đủ rõ ràng.

Tám chữ.

Tôi trả khăn lại cho anh ta.

“Bà ấy nói — ‘Ít thức khuya thôi. Tóc sẽ rụng đấy.’”

Biểu cảm Tiền Chí Viễn đông cứng.

Năm giây.

“… Gì cơ?”

“Bà ấy nói ít thức khuya thôi, tóc sẽ rụng đấy.”

Anh ta nhìn chằm chằm tôi.

Sau đó tay anh ta — cực kỳ chậm rãi — sờ lên đỉnh đầu mình.

Đường chân tóc.

Đường chân tóc đã lùi một centimet của anh ta.

“Bà ấy — biết—” Giọng anh ta khàn đi. “Trước kia bà ấy vẫn hay nói vậy. Nói tôi học khuya thì tóc sẽ hói—”

Anh ta nói không nổi nữa.

Viền mắt đỏ lên.

Một người đàn ông ba mươi lăm tuổi ngồi trong nhà ăn, nắm chặt chiếc khăn tay cũ, dụi dụi mũi.

“Đúng là bà nội tôi.” Giọng anh ta nghẹn trong khăn tay. “Người khác sẽ không nói như vậy.”

Tôi không nói cho anh ta biết, trong hình ảnh đi kèm câu nói ấy, bà cụ thật ra đang cười.

Cười rất vui.

Bởi vì cháu trai bà — cuối cùng cũng tin rồi.

Anh ta đứng dậy, bưng khay cơm.

Đi được hai bước lại dừng.

“Cái đó — mấy loại gội đầu gừng trên mạng — thôi không hỏi nữa.”

Anh ta đi mất.

Đi rất nhanh.

Nhưng tôi thấy lúc đến góc rẽ, anh ta lau mắt một cái.

Hai giờ chiều, Lâm Hiểu Mạn gõ cửa bước vào.

“Vụ án mới.” Cô ấy đặt hồ sơ lên bàn.

“Tình hình thế nào?”

“Bình thường. Tai nạn giao thông, không nghi điểm, làm theo quy trình.” Cô ấy khép tập hồ sơ, nhìn chiếc chuông đồng treo trên đèn bàn. “Chiếc chuông đó — thật sự không có tác dụng à?”

“Không có linh lực gia trì, là đồ trang trí.”

Cô ấy bĩu môi.

“Vậy tôi mua uổng rồi.”

“Không uổng.” Tôi chạm vào chiếc chuông đồng. “Đồ người khác tặng — ít nhiều cũng dính chút tâm ý. Thứ như tâm ý này—”

Trong linh thị của tôi — trên bề mặt chiếc chuông du lịch ấy đúng là phủ một lớp hào quang ấm áp cực nhạt.

Không phải linh lực.

Nhưng cũng không hoàn toàn là “vô dụng”.

“— còn hữu dụng hơn linh lực.” Tôi nói xong câu đó.

Biểu cảm cô ấy vi diệu một giây.

“Cậu đang khen tôi hay đang phổ cập kiến thức?”

“Cả hai.”

Cô ấy đứng ở cửa, tay đặt lên khung cửa. Đầu ngón tay nhẹ nhàng gõ hai cái.

“Vậy — sau này gặp kiểu án… không bình thường đó — lúc cậu cần người giúp — gọi tôi.”

“Cậu làm được gì?”

“Giúp cậu chắn camera.”

“…”

“Lần trước lúc cậu đốt bùa trong phòng giải phẫu, tôi đã giúp cậu chắn rồi. Cậu tưởng vì sao đoạn camera đó lại đúng lúc bị nhiễu?”

Tôi nhìn cô ấy.

“Là cậu làm?”

“Tôi lỡ đổ một cốc cà phê lên máy chủ camera.” Biểu cảm của cô ấy cực kỳ vô tội. “Hoàn toàn là ngoài ý muốn.”

Tôi cười.

Xương sườn lại đau một chút.

Nhưng lần đau này — mang theo dư vị không khiến người ta ghét.

Trước giờ tan làm.

Tôi đứng bên cửa sổ hành lang, nhìn hoàng hôn của thành phố.

Điện thoại reo.

Tin nhắn của sư phụ:

“Ta về núi rồi. Trên đường gặp một con hồ ly hoang chặn đường, nó nói muốn bái sư. Ta từ chối.”

Bên dưới còn một tin:

“Con ở trong thành phố — tự chú ý. Có việc gọi điện cho ta. Sóng kém thì nhắn WeChat.”

Tin cuối cùng là một đường link:

“Đã theo dõi Douyin của ta chưa? Hôm qua đăng video bình minh, giúp ta thả tim.”

Tôi bấm vào.

Trong video, bình minh núi Chung Nam đúng là rất đẹp.

Tôi thả tim.

Lại bấm theo dõi.

Đèn huỳnh quang trong phòng giải phẫu kêu ù ù.

Thi thể mới được đẩy vào.

Tai nạn giao thông. Án quy trình.

Tôi mặc áo blouse trắng, đeo găng tay, đi đến trước bàn mổ.

Tiền Chí Viễn đã ở đó.

Anh ta nhìn tôi một cái.

Tôi cũng nhìn anh ta một cái.

Anh ta mở túi dụng cụ của mình — dao mổ, kẹp cầm máu, cưa xương, xếp ngay ngắn.

Tôi mở ngăn kéo của mình — la bàn đặt bên tay trái, một nén hương kẹp trong tập tài liệu bên phải.

Anh ta liếc thiết bị của tôi một cái.

“Hôm nay — cần đốt hương không?”

Tôi quét mắt nhìn quanh phòng.

Sạch sẽ.

Không có thứ không nên ở đây.

“Không cần.” Tôi cầm dao mổ lên. “Cái này — anh dạy tôi.”

Lông mày anh ta nhướng lên.

Lần đầu tiên.

Anh ta đưa cho tôi một đôi găng tay mới.

“Trước tiên học khâu. Cô đến thắt chỉ còn không thành thạo.”

 

“Thiên sư đường đường mà học khâu à?”

“Thiên sư cũng phải biết băng bó. Xương sườn của cô là tự cô quấn đúng không? Lệch thành cái dạng gì rồi.”

Tôi cúi đầu nhìn sườn mình.

Đúng là quấn không đẹp lắm.

“… Anh dạy đi.”

Anh ta vỗ đôi găng tay vào tay tôi.

Dưới ánh đèn huỳnh quang, hai người đứng sóng vai trước bàn mổ.

Một người cầm dao mổ.

Một người trong túi giấu kiếm gỗ đào.

Ngoài cửa sổ, chút ánh sáng cuối cùng chìm xuống.

Một ngày mới kết thúc.

Vụ án mới — vẫn sẽ đến.

Chiếc chuông đồng rẻ tiền trên thân đèn bàn lắc hai cái.

Tôi ngẩng đầu một chút.

Rồi cúi đầu tiếp tục luyện khâu.

Mũi kim lệch.

“Làm lại.” Giọng Tiền Chí Viễn vang lên bên cạnh.

Tôi thở dài.

Phẫu thuật khó hơn vẽ bùa.

Nhưng cũng không phải không học được.

Màn hình điện thoại sáng lên.

Tin nhắn của bố tôi.

“Tối về nhà ăn cơm. Mẹ con làm thịt kho tàu.”

Tin thứ hai:

“Xương sườn khỏi chưa?”

Tin thứ ba, qua một phút mới gửi đến:

“… Đi đường chú ý an toàn.”

Tôi một tay trả lời một chữ:

“Vâng.”

Sau đó—

“À đúng rồi bố, bố theo dõi Douyin của sư phụ con nhé. ‘Nhật ký tu đạo Thanh Hư núi Chung Nam’. Hình như ông ấy khá để ý số fan.”

Ba mươi giây sau.

“Sư phụ con có Douyin?”

“Có. Còn có WeChat.”

Một phút im lặng.

“… Thời buổi này đạo sĩ cũng chơi Douyin à?”

“Ông ấy nói là ‘theo kịp thời đại, đạo pháp tự nhiên’.”

Lại một phút.

“Theo dõi rồi. Bình minh quay không tệ.”

Tôi khóa điện thoại.

Bỏ nó lại vào túi.

Chiếc chuông đồng trên đèn bàn lắc một cái, rồi lại lắc một cái.

Ngoài cửa sổ có gió.

Tôi vươn vai — xương sườn truyền đến một cơn đau âm ỉ rất nhẹ, đang dần lành lại.

Được sống thật tốt.

Làm pháp y — cũng không tệ.

 

HẾT