CẢ NHÀ TÍNH TOÁN, TÔI TÍNH SỔ

“Nhưng mà lẩu ngon mà.”

Tôi bật cười: “Được, mai ăn lẩu.”

An An cũng cười, để lộ cả chiếc răng sún.

“Mẹ ơi, có phải bây giờ tụi mình vui hơn trước kia nhiều không?”

Tôi ngẫm nghĩ: “Con thấy thế nào?”

“Con thấy đúng vậy.” An An cúi đầu tiếp tục tô màu, “Lúc trước mẹ chẳng bao giờ cười, bây giờ ngày nào mẹ cũng cười.”

Tôi ngồi xuống bên cạnh con bé, xem nó tô nốt nét màu cuối cùng.

Ngoài cửa sổ trời sắp nhá nhem, đèn của ngôi trường đối diện đã bật sáng.

Màn đêm của thành phố này lại sắp buông xuống.

Nhưng đêm nay, không hề u tối.

Chương 11: Cuộc đàm phán ly hôn

Địa điểm đàm phán ly hôn là do mẹ chồng chọn.

Bà chọn quán “Cà phê Thượng Đảo” ở trung tâm thành phố, nghe nói là chỗ sang trọng nhất mà bà biết. Tôi đến nơi mới phát hiện, đó chỉ là một quán lâu năm với bảng hiệu phai màu, ghế sofa rách da, giá cả trên thực đơn vẫn dậm chân tại chỗ từ năm năm trước.

Tôi đến sớm mười phút, chọn một bàn cạnh cửa sổ. Hôm nay tôi gửi An An ở nhà dì Vương hàng xóm, tôi không dắt con bé đến những nơi thế này.

Năm giờ năm mươi lăm phút, mẹ chồng, Trần Kiến Quốc, Trần Phương, Trần Trân, và cả ông chú họ làm luật sư rầm rập kéo vào.

Năm người, trông như một đội quân quy mô nhỏ.

Mẹ chồng đi đầu tiên, vẫn mặc bộ sườn xám màu đỏ sẫm, tay xách chiếc túi da màu đen, sắc mặt hồng hào hơn đợt nằm viện trước nhiều — có vẻ bà đã hồi phục tốt sau đợt tai biến, cánh tay trái vẫn hơi cứng ngắc nhưng đi lại đã không còn vấn đề gì.

Trần Kiến Quốc đi theo sau, nhìn thấy tôi, ánh mắt né tránh, rồi cúi gằm mặt xuống, y hệt một đứa trẻ làm sai chuyện.

“Đến rồi à.” Tôi không đứng lên, chỉ tay vào mấy chiếc ghế đối diện, “Ngồi đi.”

Năm người lần lượt ngồi xuống, chiếc ghế sofa bỗng trở nên chật chội.

Nhân viên phục vụ đến đưa thực đơn, mẹ chồng lật lật, nhíu mày: “Một ly Latte, bao nhiêu tiền?”

“32 NDT ạ.”

“Đắt thế?” Mẹ chồng bỏ thực đơn xuống, “Cho tôi một ly nước lọc thôi.”

Trần Phương gọi một ly nước trái cây, Trần Trân gọi một ly trà, ông chú họ luật sư gọi một ly Americano, còn Trần Kiến Quốc thì chẳng gọi gì cả.

Người phục vụ nhìn tôi: “Thưa cô, cô dùng gì ạ?”

“Nước lọc, cảm ơn.”

Mẹ chồng liếc nhìn tôi, ánh mắt ánh lên vẻ tự mãn kiểu “Cô thấy chưa, cô cũng hết tiền rồi chứ gì”.

Tôi mỉm cười, chẳng buồn giải thích.

Ông chú họ luật sư lên tiếng trước, hắng giọng: “Hôm nay chúng ta ngồi lại với nhau là để hòa giải êm đẹp mâu thuẫn gia đình. Dù gì cũng là chỗ người nhà với nhau, không việc gì phải lôi nhau ra tòa, phải không?”

Tôi không nói gì, nâng ly nước lọc lên nhấp một ngụm.

“Em dâu,” Ông ta nhìn tôi, “Chú nói trước về điều kiện bên chú đưa ra nhé — Thứ nhất, căn nhà gần trường học đó sẽ thuộc về Kiến Quốc và An An đồng sở hữu, sau khi bán đi thì chia làm ba phần, Kiến Quốc một phần, An An một phần, mẹ một phần. Thứ hai, số tiền tiết kiệm 4,2 triệu NDT còn lại, là tài sản chung của vợ chồng, phải phân chia theo pháp luật. Thứ ba, hai đứa trẻ—”

“Khoan đã.” Tôi đặt ly nước xuống, “Đào đâu ra hai đứa trẻ?”

“An An và cái thai trong bụng em—”

“Cháu không có thai.” Tôi nhìn chằm chằm ông luật sư, “Ai nói cháu có thai?”

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía mẹ chồng.

Sắc mặt mẹ chồng biến đổi: “Cô không có thai? Vậy mà con Phương bảo dạo này cô hay buồn nôn…”

Trần Phương vội xua tay: “Đâu phải con nói, là tự mẹ đoán mổ đoán cò đấy chứ!”

“Tôi đoán thì có sao?” Mẹ chồng gân cổ cãi, “Nó với con trai tôi còn chưa ly hôn, lỡ đâu có bầu thì sao?”

Tôi bật cười: “Mẹ yên tâm, con và Kiến Quốc đã ly thân ba tháng rồi, cho dù con muốn có bầu, cũng chẳng chửa được đâu.”

Mặt mẹ chồng đỏ bừng lên.

Ông chú họ ho khan một tiếng chữa ngượng: “Vậy chúng ta nói tiếp. Về việc phân chia tài sản—”

“Chú họ,” Tôi ngắt lời, “Cháu có thứ này muốn cho chú xem trước.”

Tôi lấy từ trong túi xách ra bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà, thỏa thuận bồi thường bồi thường giải tỏa và bản sao công chứng giấy cam kết từ bỏ quyền lợi tài sản, bày thẳng hàng trên bàn.

“Đây là giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà — Chủ sở hữu là Trần An An, bảy tuổi, trẻ vị thành niên. Căn cứ theo Bộ luật Dân sự, tài sản của trẻ vị thành niên do người giám hộ quản lý, nhưng không được tự ý định đoạt. Nói cách khác, căn nhà này, cháu không thể bán, Trần Kiến Quốc cũng không thể bán, không ai được phép đụng tới. Nó là của An An, khi con bé đủ mười tám tuổi, con bé sẽ tự quyết định.”

Tôi nhìn ông chú họ: “Chú thấy cháu nói có đúng không?”

Ông chú họ cầm bản sao lên xem, nhíu mày: “Cái này… Tiền mua nhà là từ tiền bồi thường?”

“Vâng. Tiền bồi thường từ căn nhà riêng của cháu mua trả thẳng trước khi cưới, theo quy định tại Điều 1063 Bộ luật Dân sự, tài sản trước hôn nhân của một bên là tài sản riêng của bên đó. Khoản bồi thường bồi thường giải tỏa chỉ là hình thức chuyển đổi của tài sản trước hôn nhân, vẫn thuộc tài sản riêng của cháu.”

Chân mày ông chú họ càng nhíu chặt hơn.

“Cháu dùng tài sản riêng của mình, trả một lần mua nhà, đứng tên con gái cháu. Khoản tiền này từ đầu đến cuối, không liên quan đến Trần Kiến Quốc một xu nào.”

Mẹ chồng nghe không hiểu lắm, nhưng nhìn biểu cảm của ông chú họ, bà cũng biết tình hình không ổn.

“Chú họ,” Bà luống cuống, “Chú nói gì đi chứ!”

Ông chú họ bỏ bản sao xuống, thở dài: “Về mặt pháp luật mà nói, cháu dâu nói… có lý.”

“Có lý cái gì mà có lý?!” Mẹ chồng đập bàn, “Đó là tiền của nhà họ Trần chúng tôi!”

“Mẹ, mẹ nói nhỏ thôi.” Trần Phương kéo tay bà lại, “Đây là nơi công cộng.”

“Công cộng thì đã sao?! Tôi nói chuyện với con dâu tôi, ai dám quản?”

Khách bàn bên cạnh ngoái lại nhìn, người phục vụ đi tới, nói khẽ: “Thưa bác, phiền bác nói nhỏ một chút ạ.”

Mẹ chồng trừng mắt nhìn người phục vụ: “Tôi nói chuyện thì liên quan gì đến cô?”

Tôi đứng dậy, lấy từ trong túi xách ra một tập tài liệu nữa, đặt lên bàn.

“Đây là thỏa thuận ly hôn, cháu đã soạn lại một bản mới. Điều kiện rất đơn giản — Thứ nhất, căn nhà gần trường học thuộc về An An, hai bên không được phép định đoạt. Thứ hai, 4,2 triệu NDT tiền tiết kiệm thuộc về cháu và An An, cháu sẽ đem toàn bộ số tiền này đi công chứng sang tên An An, dùng cho việc học hành và y tế của con bé. Thứ ba, quyền nuôi An An thuộc về cháu, Trần Kiến Quốc mỗi tháng chu cấp 2.000 NDT, cho đến khi An An đủ mười tám tuổi. Thứ tư, không có tranh chấp tài sản nào khác.”

“Cô định ly hôn hay đi ăn cướp thế?!” Giọng mẹ chồng lại vống lên.

Tôi nhìn bà, bình thản nói: “Mẹ, nếu mẹ không đồng ý, chúng ta cứ ra tòa giải quyết. Đến lúc đó tòa phán quyết, kết quả cũng tương tự thôi, nhưng mẹ sẽ tốn thêm một khoản tiền thuê luật sư đấy.”

“Cô—”

“Cháu đã tính toán sơ qua rồi,” Tôi mở ứng dụng máy tính trên điện thoại, “Án phí, phí luật sư, phí định giá, phí thi hành án, cộng lại cũng tầm năm sáu vạn. Nếu mẹ thấy số tiền đó đáng để chi, thì mẹ cứ đi kiện. Cháu đợi mẹ.”

Trần Phương kéo áo mẹ chồng: “Mẹ, thôi đi, đừng làm ầm ĩ nữa…”

“Thôi là thế nào?!” Mẹ chồng hất tay chị ta ra, “Em trai mày còn chưa lấy vợ, tiền mất rồi, nó tính sao?”

Trần Kiến Quốc từ đầu đến giờ vẫn im lặng, bỗng lên tiếng: “Mẹ, đừng nói nữa.”

Tất cả mọi người đều đổ dồn ánh mắt vào anh ta.

Anh ta úp mặt vào hai bàn tay, giọng bức bối: “Đừng nói nữa.”

“Kiến Quốc, con—”

“Con bảo đừng nói nữa mà!” Anh ta đột nhiên đứng bật dậy, chiếc ghế bật ngửa ra sau, rơi xuống đất tạo ra một tiếng “xoảng” rõ to.