Không Còn Nợ Nhau

Tháng thứ mười ba tôi đến Vancouver, tôi được thăng chức.

Susan đề cử tôi làm quản lý khách hàng, phụ trách toàn bộ khu vực châu Á.

Lương cứng cộng hoa hồng, thu nhập năm hơn 60.000 CAD, quy ra hơn 300.000 tệ.

Không phải giàu sang, nhưng ở thành phố này, đủ để tôi sống thoải mái một mình.

Tôi bắt đầu có tiền tiết kiệm, mỗi tháng còn dư ra một khoản.

Tôi mua bảo hiểm cho bản thân, đăng ký phòng gym, mua một chiếc laptop mới.

Mỗi đồng tiền, đều tiêu cho chính mình.

Cảm giác này… nói thật, hơi lạ.

Từ nhỏ đến lớn, mỗi đồng tôi tiêu đều phải tính—tháng này gửi về nhà bao nhiêu, Tết mua gì cho bố mẹ, anh trai cưới có cần mừng không.

Bây giờ không cần nữa.

Tiền của tôi, là của tôi.

Không ai được động vào.

Nhưng cuộc sống chưa bao giờ để người ta yên ổn hoàn toàn.

Tháng thứ mười lăm tôi ở Vancouver, tôi nhận được một cuộc gọi lạ.

Số từ trong nước, nhưng không phải người tôi biết.

Tôi do dự một chút, rồi nghe.

“Alo, có phải Trần Tịnh không?”

“Tôi đây, ai vậy?”

“Tôi là chị dâu cô, Tôn Mẫn.”

Tôi sững lại.

Lúc anh tôi cưới, tôi không về, cũng không gửi tiền mừng, hoàn toàn chưa từng gặp người chị dâu này.

“Chị dâu, chào chị.”

“Trần Tịnh, tôi không gọi để cãi nhau. Tôi chỉ muốn hỏi cô một câu—cô thật sự không định lo cho gia đình nữa sao?”

Tôi không trả lời.

“Cô có biết không, mẹ cô bây giờ ngày nào cũng khóc, chân bố cô đau đến mức không đi nổi, anh cô vừa phải đi làm vừa phải lo cho cả nhà, gầy đi cả chục cân rồi.”

“Chị dâu, chị muốn nói gì?”

“Tôi muốn hỏi, cô có thể về một chuyến không? Dù chỉ về thăm một chút, để họ yên lòng.”

“Chị dâu, tôi hỏi chị một câu.”

“Cô hỏi đi.”

“Nếu tôi về, họ sẽ để tôi đi không?”

Đầu dây bên kia im lặng.

Im lặng chính là câu trả lời.

Nếu tôi quay về, họ sẽ giữ hộ chiếu của tôi, nhốt tôi trong nhà, dùng tình thân để trói buộc, ép tôi ở lại chăm cả gia đình.

Họ sẽ nói: “Ở nước ngoài có gì tốt, về đây lấy chồng gần bố mẹ.”

Họ sẽ nói: “Con anh con không có ai trông, cô làm cô mà giúp một chút thì sao?”

Họ sẽ nói: “Bố con chân đau, mẹ con huyết áp cao, con không chăm thì ai chăm?”

Họ sẽ đóng đinh tôi cả đời ở cái huyện nhỏ đó, như thể tôi chưa từng rời đi.

“Chị dâu, cảm ơn chị đã gọi.” Tôi nói, “Nhưng tôi sẽ không về.”

“Cô đúng là người vô tình!”

“Không phải tôi vô tình, mà là họ quá tham.”

Tôi cúp máy.

Lần này, tôi không do dự, trực tiếp chặn luôn số đó.

6

Năm thứ hai ở Vancouver, tôi đưa ra một quyết định.

Tôi muốn nhập quốc tịch.

Không phải vì tôi không yêu quê hương, mà vì tôi cần một thân phận ổn định hơn, để thật sự cắm rễ.

Điều kiện nhập tịch của Canada là trong vòng 5 năm phải cư trú đủ 3 năm, tôi vẫn đang tích lũy thời gian.

Nhưng tôi đã bắt đầu chuẩn bị cho kỳ thi nhập tịch.

Cuốn Discover Canada tôi đọc đi đọc lại mấy lần, gần như thuộc lòng.

Cùng lúc đó, ở huyện nhỏ trong nước, một vở kịch đang diễn ra.

Những chuyện này tôi không biết ngay từ đầu, mà là sau này thông qua một người không ngờ tới—chị họ Trần Phương—mới biết được.

Trần Phương là con gái bác cả, hơn tôi hai tuổi, từ nhỏ không thân thiết nhưng cũng không lạnh lùng như những người khác.

Chị ấy lấy chồng ở thành phố bên cạnh, ít khi về nhà, trong gia đình cũng không có nhiều tiếng nói.

Một hôm, tôi nhận được tin nhắn trên Facebook.

Là chị Phương.

“Tịnh Tịnh, chị là chị Phương. Em đừng xóa chị, chị có chuyện muốn nói.”

Tôi không xóa, chỉ trả lời một chữ “Ừ”.

Chị ấy gửi một đoạn rất dài.

Đọc xong, tôi im lặng rất lâu.

Hóa ra, sau khi tôi rời đi, cuộc sống của nhà họ Trần không hề tốt đẹp như họ nói.

Sau khi anh tôi Trần Lỗi kết hôn, Tôn Mẫn về làm dâu, mâu thuẫn trong nhà không những không giảm mà còn nhiều hơn.

Tôn Mẫn là người rất ghê gớm, trong xưởng nổi tiếng đanh đá.

Sau khi cưới, cô ta phát hiện nhà họ Trần có ba căn nhà, nhưng thực tế chỉ ở một căn—căn 80 mét vuông của bố mẹ tôi, còn hai căn 120 và 90 đều cho thuê, tiền thuê do anh tôi giữ.

Tôn Mẫn không hài lòng.

Cô ta yêu cầu thu lại căn 120 mét vuông, sửa sang lại cho hai vợ chồng ở.

Anh tôi làm theo.

Sau đó, cô ta lại yêu cầu bố mẹ tôi sang tên luôn căn 80 mét vuông sang cho anh tôi—“đằng nào sau này cũng là của anh chị, cho sớm hay muộn cũng vậy”.

Bố mẹ tôi do dự.

Tôn Mẫn liền làm ầm lên, đập bát đập đĩa, vừa khóc vừa nói:

“Gả vào nhà này mà đến một căn nhà cũng không có, tôi lấy cái gì?”

Anh tôi kẹt ở giữa, cuối cùng cãi nhau to với bố mẹ.

Bố tôi tức đến phát bệnh, nằm liệt ba ngày.

Mẹ tôi khóc lóc gọi bác cả, nói “nuôi phải đứa con vô ơn”.

Bác cả đến khuyên, lại bị anh tôi chặn họng:

“Chuyện nhà tôi, không cần bác xen vào.”

Cuối cùng, bố mẹ tôi vẫn nhượng bộ.

Căn 80 mét vuông cũng sang tên.

Ba căn nhà, toàn bộ rơi vào tay anh tôi.

Còn bố mẹ tôi, trở thành người ở nhờ trong chính nhà của con trai.

Chưa dừng lại ở đó.

Sau khi Tôn Mẫn mang thai, cô ta nghỉ việc ở xưởng, ở nhà dưỡng thai.

Chi tiêu trong nhà chỉ dựa vào hơn 5.000 tệ lương tháng của anh tôi và tiền thuê hai căn nhà, miễn cưỡng đủ sống.

Nhưng Tôn Mẫn tiêu tiền rất mạnh tay, lúc thì mua túi hiệu, lúc thì đi làm đẹp, còn chê cơm mẹ tôi nấu không ngon, đòi thuê bảo mẫu.

Mẹ tôi tức đến phát điên, nhưng không dám nói—vì nhà đã sang tên, bà sợ làm mất lòng con dâu thì ngay cả chỗ ở cũng không còn.

Anh tôi kẹt ở giữa, tiến thoái lưỡng nan.

Bị Tôn Mẫn ép đi xin tiền bố mẹ, lại bị bố mẹ mắng “vô lương tâm”.

Hai bên đều không phải người.

Cuối đoạn tin nhắn, Trần Phương viết một câu:

“Tịnh Tịnh, em đi là đúng.”

Tôi nhìn chằm chằm năm chữ đó rất lâu.

“Đi là đúng.”

Ba chữ này từ miệng Trần Phương nói ra, còn có giá trị hơn bất kỳ lời công nhận nào.

Bởi vì chị ấy không đứng về phía tôi, chỉ là một người ngoài cuộc.

Một người ngoài cuộc nói “em đi đúng”, nghĩa là gì?

Nghĩa là bố mẹ tôi và anh tôi… thật sự đã làm quá rồi.

Nhưng tôi vẫn không trả lời chị ấy.

Không phải không muốn, mà là không biết nói gì.